louisemiches

Collection : j'aime me faire du mal

2012-01-28T15:58:00.001+02:00

Ça y est, j'y suis passée...
J'ai lu un bouquin de la collection Harlequin.
Une expérience fondamentale, un voyage au bout du mauvais goût et de l'encore plus mauvaise traduction.
En vidant l'appartement de Mère-grand, poussée par la nostalgie et la curiosité au moins autant que par mon aversion naturelle à voir se perdre des livres sans essayer d'en sauver au moins quelques uns, j'ai récupéré un échantillon représentatif de son honorable collection de romans Harlequin.
Mon choix hier s'est porté sur le premier de la pile :

Katherine Granger, L'Auberge du bonheur, Harlequin Série Chance,1986

Alors, ça ressemble à quoi, un Harlequin vu de l'intérieur ? A ça :
(attention, quand on a pas l'habitude, ça pique un peu)

Libby Peterson est veuve depuis trois ans, mais comme c'est une femme forte, elle continue à tenir l'auberge qu'elle et son mari avaient ouvert ensemble. Elle se débrouille plutôt pas mal, mais bon comme c'est une femme ses volets ont besoin d'être repeints, les robinets fuient, les gouttières sont bouchées, etc.

Notre pauvre Libby se tord un peu les mains, se demandant comment elle va faire face à tout ça en se baladant sur la plage les cheveux au vent ou en se roulant dans l'herbe pour jouer avec des chatons. Oui, Libby est comme ça : une femme forte, simple et naturelle.
Lorsque débarque Ruth Mason :

"En le voyant approcher, Libby fut de nouveau saisie par son allure dominatrice. Il était un magistral assemblage de muscles, de vigueur, de peau basanée, d'épaules larges, de torse puissant qui s'amenuisait sur un estomac plat."

Rajoutez à cela des yeux gris tour à tour amers, tristes et mystérieux : voilà un homme qui porte un lourd secret.

Bref, Ruth se propose, contre le gîte et le couvert, de retaper un peu la baraque : en somme de mettre un homme à la maison.
Le feu aux... joues, Libby accepte. Ce ne sera que la première de ses bouffées de chaleur. Je sais bien que c'est l'été, mais elle passe quand même la moitié du bouquin à avoir soudain chaud.
Après s'être tournés autour pendant deux ou trois chapitres, ils se roulent enfin une galoche magistrale (qui donne des vapeurs à Libby) puis le passé de Ruth fait surface.

En fait, c'est un mec super riche qui a décidé un jour de tout quitter pour faire le tour des Etats-Unis en travaillant avec ses mains (car s'il est homme d'affaires et bosse dans un bureau, il n'en est pas moins très doué de ses mains). Et là patatras : il parle à Libby de sa femme... Libby s'effarouche immédiatement : comment ! il est marié et ne m'en a rien dit ! C'est un menteur, il m'a trompée !
Elle se casse en courant, plantant le beau Ruth qui n'a pas eu le temps de finir sa phrase. Libby lui fait la tronche pendant tout le reste du chapitre.

Vient ensuite l'épisode hilarant de la chatte Babeurre (chouette nom pour un chat, soit dit en passant. Le mien s'appelle Cthulhu, mais Babeurre c'est mignon aussi) qui est montée sur le toit et n'ose plus en redescendre. Ce qui plonge notre chère Libby dans des affres de tordage de mains : doit-elle appeler Ruth à la rescousse ? Elle déteste dépendre d'un homme, de lui surtout, c'est sûr qu'il va en tirer avantage, etc. Elle veut tellement rien lui demander (rappelons que c'est tout de même son employé...) qu'elle décide d'abandonner la pauvre chatte à son sort. Et puis, elle voit les quatre chatons qui miaulent sur la pelouse, le museau vers le ciel. Alors elle craque et appelle l'Hômme.
Ruth va donc sauver le chat, et ça coupe la chique à Libby. Parce qu'il ne sauve pas Babeurre : il la séduit... Et Libby, témoin de la scène, a super chaud bien sûr.

Messieurs, voici donc la recette séduction :
Prenez délicatement entre vos doigts un morceau de la pâtée préférée de l'élue de votre coeur.
Montez à l'échelle.
Appelez-la avec de profonds "ts, ts" rauques.
Normalement, elle vous mange dans la main.
Parlez-lui d'une voix grave et douce, caressez la.
C'est bon : vous pouvez la prendre par la peau du cou, elle se nichera au creux de votre cou.

Quand Ruth redescend avec le chat, Libby n'en peut plus. Il profite alors de son trouble pour lui dire : mais en fait, fallait pas t'énerver Chérie, je suis divorcé ! Bah oui, fallait me laisser finir... En plus on a pas d'enfants car mon ex-femme ne pouvait pas en avoir. Donc c'est bon, on peut baiser ?

Mais en fait Libby se reprend très vite. Car oui, une fois l'auberge retapée et l'été passé, Ruth repartira comme les hirondelles... Peut-elle supporter une aventure d'un été ?Cette cruchasse (il faut bien les appeler par leur nom) décide que non.

Puis en fait elle décide que oui, car l'autre est vraiment trop bogoss et qu'il fait chaud dans cette pièce, non ? Mais au moment où ils allaient enfin roucouler Ruth lui confie devant la cheminée que sa femme s'est remariée le lendemain de leur divorce et qu'elle a eu un enfant.

Et rebelote. Libby lui coupe la parole. Mais comment ! on m'aurait menti ! et tu m'as dit qu'elle ne pouvait pas avoir d'enfants mais en fait c'était pas vrai, salaud pour la peine je ne coucherai pas avec toi.
Elle se barre et fait la tronche.

Un chapitre plus loin, il arrive à la rechoper dans un coin pour finir son histoire : c'est ma femme qui m'a menti, Libby ! La salope, tout notre mariage était un mensonge. C'est pour cela qu'il y a cet éclair triste dans mes yeux... Je dois réapprendre la confiance, tu vois ?

Oh non, se dit le lecteur. Si lui aussi se met à jouer les midinettes, on est pas sortis de l'auberge du bonheur...

Heureusement, les yeux de Libby sont si clairs, sa taille si souple, ses hanches si pleines, etc. (Rajoutez vos propres clichés c'est bon, ils sont dans le bouquin.) qu'il se remet plutôt vite. En plus son histoire, pensez, a fait fondre les défenses de Libby à qui le rouge monte au visage et qui sent une étrange chaleur se... Mais au moment où il s'apprêtait à y avoir du sport : crac, un orage. Branle-bas de combat et panique. J'ai pas bien compris pourquoi, mais ils sortent sous la pluie, ils sont mouillés et Ruth "était comme un animal sauvage, racé, mouillé, musclé".

Mouiller Ruth, c'était certainement la seule raison à cet orage incongru, puisqu'ils se retrouvent tous les deux très vite devant un feu de cheminée et... ILS CONSOMMENT !! (p. 122, quand même...)

Ouf, se dit le lecteur.
Happily ever after ?
Que nenni !

Libby recommence ses simagrées, entre deux parties de jambes en l'air : il va partir à la fin de l'été, pourrais-je supporter de le voir s'éloigner ?... La seule solution : le mariage !
Ruth, pas si bête, comprend bien ce qui tracasse sa douce et finit par lui demander sa main. C'est beau.
Mais Libby refuse. Bah oui, elle ne veut pas quitter son auberge, elle ne veut pas partir à la ville où se trouve le siège de la grosse multinationnale de son Ruth.

Au moment où le lecteur, qui a envie de lui foutre des tartes depuis 150 pages, s'apprête à sortir le bazooka, finalement elle dit oui. Elle se sacrifie, des larmes plein les yeux, prête à quitter son auberge vers la fin de l'été.
Mais Ruth (je résume, hein, j'avoue que j'ai légèrement survolé la fin du bouquin) ne supporte pas cette tristesse infinie dans les yeux si doux de sa belle. Alors il dit qu'il reste.
Oui mais non car ses yeux gris sont tristes et Libby ne supporte pas...

Gnagnagna, au bout de 20 pages ils ont trouvé la solution : Ruth achète le terrain où il jouait avec son papa quand il était pitit et va y créer une succursale de son entreprise, qu'il destinera à des projets environnementaux de préservation du territoire.

Fin.
(et c'est pas trop tôt)

Le livre alterne les points de vue de Libby et de Ruth sans prévenir ni même sauter une ligne, faut parfois un peu y mettre du sien pour suivre le fil d'une histoire pourtant pas si compliquée.
La qualité de la traduction, bien sûr, met des bâtons dans les roues au lecteur qui tente de suivre de bonne foi les pérégrinations de nos deux héros.
Et il se trouve que les coquilles sont foison également. Ah le paragraphe où Ruth se plaint des "horaires" des médecins, que j'ai dû relire deux ou trois fois pour comprendre qu'il parlait des "honoraires" et Libby qui grince "oh, au moins tu sais livre l'heure" (mais sait-il livre un lire ? that is the question).
Le style est à l'image de la couverture : un poil au-delà du bon goût. Jugez plutôt : "Elle se tourna et reçut l'impact de sa présence comme un coup de poing dans l'estomac". "L'univers de Libby fut alors circonscrit dans ses bras. [...] Elle était entraînée dans un tourbillon descendant, descendant, descendant au coeur même de la passion".

N'en jetez plus.

C'était mon Harlequin "Série Chance" (comprendre : ceux où des beaux mecs vous tombent dessus juste au moment où ça vous gratte).
J'en ai 5 autres récupérés de chez Mère-grand : Collection Azur, Horizon, Série Club et Rouge Passion. Et un tout seul qui n'a pas de collection, mais qui s'appelle "Dans un monde sauvage et pur" et franchement avec un titre pareil il n'en a vraiment pas besoin...

Fan jusqu'au bout

2012-01-15T20:48:00.000+02:00

Accessoire absolument indispensable trouvé sur le site des Critikeurs (qui ne disent pas où ils l'ont chopée, grr...)

Et j'ai crié, crié-é...

2011-12-18T11:39:00.000+02:00

Et il est revenu !

(source)

11 novembre and dusts...

2011-11-11T03:42:00.000+02:00

Nous avons en permanence deux étudiants, étudiantes bien souvent, anglais, car ils viennent d'une chouette université avec qui nous avons un partenariat.
Ils signent, je pense, pour faire l'accueil "et plus si affinités".

Aujourd'hui 10 novembre, Faye et Sarah m'ont demandé : "Pourquoi les Français ne portent pas un ... (mimes intensifs)... pour le 11 novembre ?"
Les stagiaires et moi, on se comprend souvent à demi-mots.
Parce que bon parfois, l'accent anglais... Même si l'autre jour je complimentais Matthew, londonien, pour son accent français et qu'il me répondait : "Mais tu sais, nous si on prend l'accent anglais, c'est pour faire semblant... Pour faire comme Jane Birkin, tu vois ?"
En revanche, lorsque James, américain, m'a croisée dans les couloirs et m'a demandé : "ça va ça ? Les fruits ?" Il m'a fallu quelques mètres pour comprendre que c'était une tentative de notre prof de français, Vincent, de lui apprendre l'expression "ça va ? La pêche ?"...
Bref, j'avais compris que Sarah et Faye parlaient du machin que l'on pourrait porter à la boutonnière si nous étions vraiment patriotes. Et d'ailleurs, je suis honteuse de dire que je ne savais pas exactement le nom de ce truc. Instinctivement, j'ai dit "coquelicot" (c'est pas la preuve que je..., non ?)(ou est-ce calicot ? bloody hell...)
Il faut reposer le contexte. Ma collègue (nous sommes deux à tenir le poste d'assistante dans la boîte) est malade depuis lundi (donc absente, donc je gère son poste à sa place), j'ai enterré ma tante mardi après-midi, juste deux semaines après avoir pleuré ma grand'mère, je sors de deux heures de facturation concentrées au point que je ne répondais qu'avec un ricanement de politesse à ma DAF, venue facturer avec moi dans mon bureau et qui clairement avait envie de rigoler un peu (moi aussi normalement, mais là blimmey... j'avais du boulot), et juste au retour de ma blessed pause clope Faye et Sarah me choppent avec cette question...
Je leur ai accordé trente secondes de réflexion, parce que je les aime bien et que j'aime l'échange culturel permanent qu'il y a au rez-de-chaussée de cette boîte. Bref, j'ai commencé par vérifier de quoi elles parlaient : "Pour le 11 novembre vous voulez dire ? Pourquoi on ne porte pas de... (gestes) (oui, j'ai peut-être dit 'coquelicots', mais p*** comment ça s'appelle ?) Eh bien je ne sais pas."
Oui, j'ai eu le courage de l'avouer. Mais devant leurs regards désappointés j'ai continué :
"Il est vrai que nous Français n'arborons (elles ne connaissaient pas le mot. J'ai donc fait des gestes. Juste, imaginez-moi 'arborer' un truc) pas facilement des signes de patriotisme. Nous ne portons pas facilement nos couleurs (idem : petit intermède sur ce que ça veut dire "porter des couleurs") et nous ne mettons pas de drapeaux à nos fenêtres. En revanche, certaines mairies organisent des cérémonies aux monuments aux morts (idem, monuments aux morts n'est pas connu en Angleterre..) où on lit les noms des morts et où on chante La Marseillaise (avec les profs de la chorale de son lycée, ma belle-soeur va le faire, après avoir expurgé, non sans mal, notre hymne de tous ses passages trop "glauques" - je cite).
Je continue, pour l'instruction de nos deux jeunes Anglaises, par leur expliquer que bien souvent c'est l'extrême-droite qui arbore ce genre de signe (quoi ? il faut admettre : vous mettriez un drapeau à votre balcon ?). Et je m'enfuis dans mon bureau.
Moi, fermant la porte, à ma DAF assise à la place de ma collègue (malade, la lâcheuse, mais je l'ai déjà dit) :
"Oh la vache ! (tiens une expression bien française qu'il pourrait être interessant d'essayer d'apprendre à James...) Ya Faye et Sarah qui viennent de me poser une question coton : pourquoi les Français portent pas (gestes) pour le 11 novembre ? "
Ma DAF :
"Portent pas quoi ???"
"Ben tu sais... Un truc bleu-blanc-rouge à la boutonnière !"
'Oh !!!!" fit-elle en réalisation de ce qui m'avait été demandé. "Et tu connaissais la réponse à la question ?" (oui, texto : je suis un peu considérée comme l'intello de ma boîte, avec Vincent, le prof de français pré-cité).
Je répète.
Elle fait une moue dubitative.
Et lorsque ma DAF, Hurrican Roll comme je l'appelle affectueusement, fait une moue dubitative, la pièce change d'ambiance.
"Moi j'en vois, pour le 14 juillet, des Français qui agitent des drapeaux."
J'ai pas eu le temps de retourner voir nos charmantes petites Anglaises pour leur faire part de cela, mais ça me tourne un peu dans la tête :
Pour quoi vous pourriez agiter un bleu-blanc-rouge ? Un 11 novembre ? Un 14 juillet ? Qu'ils crèvent ?
D'accord, mais que faire de tous ceux qui sont crevés pendant ces deux périodes (et trop d'autres)? Comment penser un peu à eux... ?
Et que célébrer, en fait ?
Ça veut dire quoi, être patriote ?

Cache-visage et cache-oreilles sont dans un bateau

2011-09-20T13:22:00.000+02:00

Lequel laisseriez-vous tomber à l'eau ?

Le son comme arme

Jeunes, attention ! La manifestation rend sourd !

Lapsus

2011-07-19T07:31:00.000+02:00

A 7 heures ce matin, la journaliste de France Info nous a accueillis par un retentissant :

"Bonjour et bienvenue sur France Info, il est 8h"

Je connais quelques coeurs (dont le mien) qui ont dû rater quelques battements...

Non, je n'ai pas tapé "Nathan Fillion à poil" dans google

2011-05-31T23:34:00.000+02:00

C'est juste que quand James Gunn (le gars qui m'avait traumatisé avec "Troméo et Juliet", réécriture de Shakespeare version punk) me dit :

How many times have you been watching a great porn film – you’re really enjoying the story, the acting, the cinematography – when, all of the sudden, they ruin everything with PEOPLE HAVING SEX?

J'achète. Surtout quand c'est le Captain Hammer qui manie la naileuse...

Eloignez les enfants !

Après Naples, Carcassonne et le nombril de la femme d'un agent de police...

2011-05-14T10:37:00.000+02:00

... avoir lu Salammbô, et puis mourir !

Sans déconner.

J'ai pris une claque magistrale avec ce bouquin. Ah Gustave ! Chapeau bas, cher ami.

Ce roman se déroule au III° ou II° siècle avant J-C, par là. Il a pour toile de fond lesdites "guerres puniques" (du latin Poeni, nom par lequel les Romains désignaient leurs rivaux). Plus d'un siècle de guerres entre Rome et Carthage, cette dernière résistant tant bien que mal et se relevant à chaque fois, reconstruisant ses forces pour faire à nouveau face à la puissance montante du monde méditerranéen. Mais bon, en 146 avant J-C, Rome écrase Carthage définitivement, brûle et rase la ville.

Flaubert s'est intéressé à la première de ces guerres puniques, et plus exactement la révolte des mercenaires engagés par Carthage et dont la solde n'a jamais été payée. Les Romains apparaissent très peu dans cette histoire. Nous avons d'un côté les Carthaginois, représentés par le général Hamilcar Barca (le papa du futur célèbre Hannibal) et sa fille Salammbô ; et de l'autre les Mercenaires et leur chef, Mâtho, amoureux fou de la belle tunisienne.

Tout est absolument disproportionné dans ce roman, tout déborde, à l'image de la richesse de Carthage, soulignée par tous les historiens. Ça foisonne, ça grouille, ça pullule, il y a des couleurs partout, des odeurs, des myriades de peuples différents.

La lecture est difficile, le vocabulaire est trop riche lui aussi, un mot sur dix m'échappe. Chaque phrase crée une ambiance différente, amène son cortège de sons et de senteurs. C'est véritablement incroyable, ce livre ne ressemble à rien que j'ai pu lire auparavant. Et plus on avance dans la lecture (je n'ose pas dire l'intrigue, car le mot ne colle pas) plus les passions s'exacerbent et plus on verse dans l'horreur pure.

Enfoncés les films d'horreur, les romans des collections "terreur", les vampires, les zombies et les monstres : prenez Flaubert, prenez la guerre, prenez les êtres humains... Les derniers chapitres sont franchement insoutenables, j'en avais la nausée. On finit par deviner la fin et on se prend à avoir hâte qu'elle arrive, mais l'auteur va jusqu'au bout de notre supplice en faisant de Mâtho le dernier des Mercenaires et en maintenant la tension et l'horreur grandissantes jusqu'à la dernière phrase.

Si j'ai souffert à la lecture, ce n'est rien comparé à ce qu'on imagine des difficultés de l'écriture. Mais quel génie ! quel génie !

Mais comme on sait, et pour raccorder à la référence qui sert de titre à ce post : "sans technique un don n'est rien qu'une sale manie" (Brassens, "Le Mauvais sujet repenti"). On sent le travail. Flaubert a consacré plus de cinq ans à écrire Salammbô et pour rien au monde je n'aurais voulu être à sa place !

« C'est long et l'écriture y devient de plus en plus impossible. Bref, je suis comme un crapaud écrasé par un pavé ; comme un chien étripé par une voiture de m..., comme un morviau sous la botte d'un gendarme, etc. L'art militaire des Anciens m'étourdit, m'emplit ; je vomis des catapultes, j'ai des tollénons dans le cul et je pisse des scorpions. (...) Tu n'imagines pas quel fardeau c'est à porter que toute cette masse de charogneries et d'horreurs ; j'en ai des fatigues réelles dans les muscles. »

A Ernest Feydau. 15 septembre 1861.

Vous pouvez trouver d'autres citations de Flaubert sur son travail, des critiques et le texte de l'oeuvre ici.

L'incipit de ce roman est une phrase magnifique :

"C'était à Mégara, faubourg de Carthage, dans les jardins d'Hamilcar."

Moi je dis, le type qui écrit une phrase aussi justement dosée, aussi belle et rythmée, et qui sonne si juste, il peut arrêter d'écrire et retourner se coucher.

Bref, Salammbô : oui ! mais pour lecteurs expérimentés, avertis, et au coeur bien accroché.

Clichy - Step One

2011-04-25T21:35:00.000+02:00

A J-8 de la Grande Signature, je commence à m'affoler niveau travaux... J'achète une ruine, faut pas trop que je compte m'y installer sans y travailler un minimum avant.

Alors jeudi dernier, j'ai mobilisé les copains (après une dure sélection, un vrai casting, j'ai retenu que les meilleurs, les costauds les virils !) :

Il y avait SuperBaba, qui te dépose un évier à main nue et casse le béton avec le pied tout en s'inquiétant des voisins (là c'est ma future chambre) :

Et l'ami Xuc et sa massette magique qui a démoli le placard dans lequel le plombier va m'installer la salle de bain :

Et pour finir, ils ont tout descendu aux encombrants et m'ont gracieusement dégagé la grande pièce (future cuisine-salon) qui n'attendait plus que moi :

Et donc, ce matin j'ai viré le lino pourri. Pense-bête : demander aux anciens proprios la marque de leur colle à lino. Une putain de qualité. A tel point que c'était la couche superficielle de l'agglo en-dessous qui se barrait quand je tirais sur le lino :

Après j'ai tout mis dans de grands sacs poubelle et j'ai passé un coup de balai, avec une pensée pour l'ami Xuc qui explique à qui veut l'entendre qu'un chantier bien nettoyé est le premier pas vers la paix universelle et l'harmonie entre les hommes.

Après ma pause clope, j'ai réussi à soulever le pied de biche taxé à l'Oncle (c'est lourd comme un cheval mort, ces trucs-là), pour m'attaquer ensuite à ces plaques d'agglo, clouées sur... sur...

Omg. OMG. OMG !!

Du parquet !! Quasi neuf ! (enfin, jusqu'à ce que je le nique un peu en soulevant la plaque d'agglo avec le pied de biche. Et pour les petits malins : non, je ne peux pas retirer les clous avant de retirer la plaque d'agglo. Ces bestioles - complètement rouillées, évidement - sont enfoncées plus profond que la tête dans le bois, et bien souvent recouvertes d'une couche de colle. Très bonne colle, voir plus haut)

Je me suis arrêtée là, un type s'énervait sur mon interphone et puis j'avais envie de pisser et puis j'étais crevée, et puis je tremblais des pieds à la tête d'avoir dû utiliser des muscles que j'avais oublié qu'ils existaient.

J'ai fait le tiers de la pièce. Elle ne perd rien pour attendre.

Next step : poncer.

Puis vitrifier.

Puis tout recouvrir à nouveau pour s'attaquer aux murs. (je rénove mon appart dans l'ordre que je veux, d'abord !)

Décoller le papier peint.

Nettoyer le mur tout dégoûtant.

Y balancer des seaux d'enduit.

Virer les plinthes. (je ne suis même pas sûre de savoir comment ça s'écrit, alors comment faire pour les virer... J'imagine que je vais utiliser le pied de biche, maintenant que j'en ai un, je vais rentabiliser)

Virer les baguettes de bois, en haut des murs.

Et puis là : je sèche. Je fais quoi du plafond ? Je gratte la peinture (parce qu'il y a des fissures) ? je mets un genre de toile-faux plafond (ce serait la solution la plus facile, mais je ne pense pas être cap' de le faire moi-même). Je vire les espèces de moulures qui arrondissent les angles (idem, ce serait mieux mais je ne vois pas trop comment m'y prendre)?

Bref, ensuite je peins.

Ah et avant, il faut que je fasse un mur tout propre dans le fond de la salle de bain pour pas que le plombier s'arrache les cheveux. Ok, il est sympa et je le paye, mais c'est pas une raison. Donc j'imagine que je vais racletter ces prochains jours...

Entendu ce matin à la radio :

2011-03-14T08:26:00.001+02:00

"Les Japonais commencent à se demander si c'était une bonne idée de construire des centrales nucléaires en zone sismique"

Maintenant ?!

Qui a dit...

2011-02-19T21:01:00.000+02:00

"Tout est plus glamour quand vous le faites sur votre lit. Même peler des pommes de terre."

Je vais bientôt emménager dans un nouvel appart avec une chambre de 180 cm sur 320. Et le lit m'emmerde, il prend toute la place.

Dans un premier temps, il va bien falloir que je fasse plein de choses sur mon lit (glamour ou pas : finir ma thèse, rédiger notre projet de space-opéra intergalactique, jouer de la guitare...)

Ensuite, il existe bien des solutions...

Le HiddenBed

Et le BedUp, notamment.

Mais bon, ça coûte des sous tout ça... Je vais d'abord refaire les sols et construire un faux-plafond dans l'entrée pour ranger mon bordel (et pour que le Petit Chat puisse avoir l'impression d'explorer un grenier).

Voilà à quoi on passe son samedi soir au lieu de travailler sur la rédaction de sa première partie.

Et pour conclure ce post très intéressant, puisque je l'ai ouvert avec une citation fermons-le avec une citation...

Mon père ce midi au resto, quand je lui racontais ma vie :

"Ta vie est une longue suite de démarches, en ce moment..."

Et encore, je ne me suis toujours pas décidée à passer mon permis.

Tu parles !

2011-02-16T22:19:00.000+02:00

Je me souviens cette jeune fille au lycée...
(pour être plus exacte, je me souviens surtout de ses seins... son visage est plus flou !)
Alors que tout le monde me complimentait sur mes beaux grands yeux bleus, elle avait décrété que si elle devait faire un collage d'elle-même en empruntant des parties du corps à des corps étrangers, c'était ma bouche qu'elle voulait sur son nouveau visage parfait !
Alors un petit quizz...
A qui appartiennent ces bouches ? (niveau facile)

Vouloir se coucher tôt le soir de son anniversaire

2011-02-11T08:23:00.002+02:00

En fait, c'est pas possible.

Je suis fatiguée, vivement ce soir que je dorme...

...?

2011-01-27T20:22:00.000+02:00

Bon, un peu de légereté ce matin...
J'ai participé, pour la 4e fois, à l'opération Masse Critique de Babelio. Je viens donc d'achever la lecture de Vingt minutes pour la mort. Robert Brasillach : le procès expédié, publié en 2010 aux Editions du Rocher.
Et maintenant je suis sensée en rédiger une critique. Si je n'étais pas liée par cet engagement moral "un livre, une critique", je crois bien que j'aurais botté en touche.
Philippe Bilger, avocat, se penche sur le procès de Robert Brasillach fusillé pour "intelligence avec l'ennemi" en 1945. L'auteur a une histoire familiale chargée qui le lie directement à son sujet (son père a été condamné pour faits de collaboration) et dont il ne se cache absolument pas (ce qui est à mettre à son crédit). Le livre s'ouvre même sur cette confidence que les sociologues appellent "l'implication du chercheur".
Ensuite, le livre nous livre quelques éléments sur le parcours de Brasillach, biographie, idées, n'hésitant pas à énoncer clairement l'antisémitisme du personnage, voire de citer quelques unes de ses phrases les plus nauséabondes. C'est sur l'"intelligence avec l'ennemi" que Bilger est plus circonspect. On ne peut le lui reprocher, l'implication qu'il a choisi de nous exposer en ouverture pose d'entrée cet ouvrage dans le registre personnel.
Les chapitres consacrés au procès sont plus détaillés et plus intéressants : le point de vue d'un homme "de l'art", forcément...
Le livre se conclut sur l'exécution, la fusillade et les derniers mots de Brasillach ainsi que ceux, horribles, d'un petit fonctionnaire bien content d'avoir respecté son timing.
Alors, que manque-t-il dans tout cela ?
Une mise en perspective historique.
Je l'attendais depuis le début, je me disais qu'il fallait forcément qu'elle arrive : comment écrire un livre sur l'exécution de Brasillach sans livrer deux mots sur le contexte ?
Mais elle ne vient pas, et c'est ce qui m'a le plus gênée dans cette lecture et m'a fait hésiter à écrire une chronique sur ce livre dans mon tout petit blog. Je n'ai pas compris par exemple l'insistance de l'auteur sur un "détail" (toutes proportions gardées, on parle tout de même de la vie d'un homme) tel que le fait que le père de Brasillach était "mort pour la Patrie" au cours de la Grande Guerre et que ce fait n'a pas été utilisé au procès. Ou bien lorsqu'il décrit la justice sous Vichy, se défendant d'avoir "l'impudence" de reprocher aux jurés de l'époque de ne pas s'être révoltés contre leur gouvernement, alors qu'au paragraphe suivant, il reproche justement clairement aux tribunaux du Gouvernement populaire d'avoir été aux ordres et d'avoir finalement alignés beaucoup plus de condamnés à mort que sous Pétain.
C'est compliqué, cette affaire-là. Extrêmement intéressant, mais compliqué. Je lirai volontiers, à l'occasion, d'autres livres, d'autres points de vue sur le procès de Brasillach. La prose de Philippe Bilger est parfaite, c'est un beau français et de belles phrases : digne d'un avocat. Je ne me risquerais pas plus loin dans mon analyse de cet ouvrage, on ne joute pas avec des pros du verbe.
Le lecteur sera seul juge...

Le retour de la pilosité contestataire

2011-01-12T08:24:00.000+02:00

Et nous les nanas, on fait comment pour participer ?

"Pour une Belgique plus belle, ne vous rasez plus les aisselles ?"

O temps pour moi

2010-12-12T11:57:00.001+02:00

Jamais le temps n'a filé aussi vite...

Au boulot je ne traite que les urgences, par conséquent le travail "de tous les jours" s'accumule et devient bien vite urgent à son tour. Ma collègue est au bord de la dépression nerveuse, ce qui la rend gronchon au possible et à la limite de l'autisme... On doit l'appeler trois fois par son prénom avant qu'elle ne sorte la tête de ce qu'elle est en train de faire... (mais elle est sympa quand même)
Ma thèse avance bien, merci. Je mets un coup de collier le soir quand je rentre, pour lui tordre enfin le cou. Rien qui ne va révolutionner la recherche française, mais pour ce que j'en ai à foutre en ce moment, de la recherche française...

Je vais très certainement acheter un appart, bientôt. J'ai en vue un petit 20 m² à retaper du sol au plafond... Travaux, déménagement, rangement, et travaux à nouveau j'imagine... Ca coûte combien de monter une salle de bain ? En partant des murs, jusqu'aux arrivées/évacuations d'eau, tuyaux, électricité, carrelage mural... Oui parce que les toilettes sur le palier et se laver au robinet de la cuisine, ça va un temps...

Des livres s'entassent sur mon bureau, de chouettes lectures sur lesquelles j'aurais voulu faire une petite chronique mais je manque de temps :

Robert Merle, Malevil : Décidement ce bon vieux Robert a une obsession pour les communautés humaines en circuit fermé, rongées de l'intérieur et attaquées de l'extérieur... Nous suivons un petit groupe de survivants à un genre d'apocalypse nucléaire, à travers le journal tenu par Emmanuel le propriétaire du château de Malevil. Ils étaient tous en train de picoler le vin du domaine dans la cave, en sous-terrain et protégés par des murs épais lorsque la bombe a explosé... La petite touche de génie de ce livre, ce sont les interventions de Thomas, un jeune étudiant de passage à Malevil, qui commente les écrits d'Emmanuel. Thomas doit intervenir trois-quatre fois, pas plus, mais ces petites touches font ressortir le personnage d'Emmanuel qui prend dès lors un relief qui n'aurait pas été aussi marqué sans ces interventions... A conseiller pour ceux qui se sont inscrits au challenge Fins du monde, par exemple.

Il y eut aussi Des Fleurs pour Algernon (Daniel Keyes) ces jours-ci. Un bouquin présenté comme un des "grands ancêtres" de la SF. Un "classique", une "source d'inspiration"... Une lecture pas forcément désagréable, mais pas passionnante non plus. Des scientifiques ont trouvé le moyen de rendre les êtres vivants "intelligents". Après une expérience réussie sur une souris - Algernon - , ils la tentent sur un homme, un débile léger du nom de Charlie Gordon. Le livre est le journal que ces scientifiques lui ont demandé d'écrire. Le journal de Charlie ne passionne pas autant que celui d'Emmanuel de Malevil, il manque peut-être justement d'une touche de mise en perspective. Est-ce le style ? Est-ce la traduction ? en tout cas, ce n'est pas écrit assez finement pour nous faire suivre les évolutions de Charlie. Alors que le titre pouvait être délicieusement ambigu (on offre des fleurs à plein d'occasion...), la quatrième de couverture contient un énorme spoiler qui m'a gâché en bonne partie la lecture.
Reste un livre parfois intéressant, pas forcément pour la SF (finalement très peu présente), mais plutôt pour le handicap mental et sa vision, par la société, la famille, les amis, les scientifiques...

Et pour finir un chouette coup de coeur, The Hunger Games, de Suzanne Collins. Dans un monde uchronique, chacun des 12 districts doit envoyer un jeune homme et une jeune femme tirés au sort pour participer aux "jeux de la faim" (jeu de mot intraduisible, games voulant également dire gibier - j'ai lu le bouquin en VO). On met les ados dans une gigantesque arène pour qu'ils tentent de survivre et qu'ils s'entretuent et le dernier à rester vivant a gagné. Nous suivons en focalisation interne une jeune fille, Katniss Everdeen, qui va donner du fil à retordre à ses concurrents et aux organisateurs des jeux... Un livre réellement "haletant", dont j'ai eu du mal à décrocher, une bonne parabole de l'adolescence (dans cette arène Katniss se heurte à des concepts qu'elle ne connaissait pas avant : l'amour, l'amitié, la trahison, s'interroge sur ses propres sentiments et devient, paradoxalement, un véritable être social), et une jolie critique, cruelle et drôle à la fois, des sociétés hypermédiatisées, tout y est pour un excellent roman jeunesse.
Le seul bémol est... que le livre ne se finit pas ! 20 pages de plus et l'auteure aurait pu nous boucler une fin, mais elle a préféré ouvrir sur une suite... Grr. Ca m'a tellement énervée que je ne me suis pas renseignée sur ladite suite.

Et enfin, la sympathique Edwoodette m'a "tagguée", pour connaître les livres et les films que je regarde/lis toujours à Noël. Le tag aurait été vite expédié (réponse : aucun), mais comme c'est toujours chouette de découvrir quelqu'un qui a les mêmes goûts que soi, je me suis auto-challengée. Je suis donc chargée de voir et de chroniquer tous les "films de Noël" d'Edwoodette que je n'ai pas déjà vus, et tout ça jusqu'au 24 décembre. Au programme ces prochains jours :
- Les Noces funèbres
- Gremlins (que j'ai vu il y a tellement longtemps que ça compte pas)
- Batman le Défi (idem)
- Les Quatre filles du Docteur March
- Bridget Jones.

Et puis il faut que j'aille au cinéma, ya plein de films qui me font de l'oeil :
- Machete a l'air excellent
- Scott Pilgrim est selon certains avis décevant, mais à voir quand même (merde, c'est Edgar Wright quand même)
- et puis Harry Potter bien sûr, mais pour cela il faut que je finisse de relire la série (j'en suis au milieu du tome 5)

Et ces derniers jours, je crois bien avoir un semblant de vie sociale. Déjà j'ai un colloc. Et puis des gens ont l'air d'avoir envie de me voir, ce qui est toujours une surprise et un sujet d'étonnement...

Bref... On se revoit en janvier ?

Dracula l'immortel

2010-11-01T10:17:00.001+02:00

J'ai reçu ce livre dans le cadre d'un partenariat Livre de Poche et Livraddict. Merci !
Merci pour cette lecture qui m'a fait passer de vrais bons moments...
Ce livre est présenté comme la suite "officielle" de l'histoire écrite par l'irlandais Bram Stocker à la fin du XIX° siècle. On se souvient de ce roman épistolaire, qui relatait la folle lutte d'une poignée de jeunes gens contre un monstre dont l'intelligence le disputait à la séduction...
Eh bien, nous explique l'appareil critique de Dracula L'Immortel, la famille Stocker, frustrée dans son héritage (aucunes royalties et aucun droit de regard sur les adaptations, dérivés etc. de cette histoire géniale) a approuvé l'initiative d'un arrière-petit-neveu de l'écrivain, Dacre Stocker, de donner une véritable suite au livre originel. Il s'est pour cela allié à Ian Holt, scénariste et fan absolu du Maître des Ténèbres.
Non, non, aucun des deux n'est un écrivain... Et c'est bien sûr le défaut principal du livre que je tiens entre mes mains : on peut dire concrètement qu'il n'a aucun style et certaines descriptions sont quelque peu lourdes... Il manque d'imgination et de justesse dans le choix des mots et des tournures de phrases.
Mais vous savez quoi ?
On s'en fiche.
L'histoire est drôlement bien faite. Les deux auteurs parviennent à la fois à nous faire revivre une histoire passée, à nous ballader dans le Londres et le Paris du début du XX°, et à nous emmener quelque part.
Leur livre est bourré de clins d'oeils à l'histoire originale (ah ! Quincey Harker - le fils de Jonathan et Mina - qui soupire en recevant une lettre de son père : "Nom d'un chien ! Treize pages ! La famille Harker se singularisait toujours par son volumineux courrier...") mais peut parfaitement être lu par un profane...
Dans l'appareil critique du livre, les auteurs expliquent comment ils se sont appuyés sur les notes originales de Bram Stocker pour construire leur récit : titre, nouveaux personnages, tout est estampillé "Stocker original". Mais en même temps, ils proposent une véritable relecture du roman de l'arrière-grand-oncle que j'ai trouvée assez audacieuse. Elle modernise le mythe et offre une toute autre perspective... Après tout, Dracula est un personnage ambigu : cruel et plein d'amour... un meurtrier et une victime... Pourquoi pas ? Mais s'il n'y avait pas eu la pirouette finale (totalement inattendue, pour ma part) j'aurais trouvé cette fin un poil décevante.
En conclusion, ce roman est un bon thriller qui vous promène de Paris à Londres dans un univers réaliste très bien décrit, les personnages sont suffisamment caractérisés pour le déroulement de l'intrigue mais pas trop car le but n'est pas l'analyse psychologique non plus, les meurtres sont sanglants, il y a du sexe et de l'angoisse et du cinématographe...
Mention spéciale à l'équipe de flics, nouveaux personnages mis en scène pour ce roman, qui traquent désespérément, entre deux whisky, l'horrible Jack l'Eventreur...
Et si on est fan de la correspondance enflammée du roman original, c'est juste du plaisir en plus !
(Mais assurez-vous que vous avez bien votre exemplaire sous la main... J'ai une envie de relecture en ce moment... Mais où est passé ce f*** Dracula de Stocker !!???)

Chuis trop flattée

2010-10-24T08:39:00.002+02:00

Il y a quelques temps déjà, pour amuser mes nièces et mes neveux (et un peu moi aussi), j'ai écrit une fanfiction/parodie du Club des Cinq. Nos héros, qui ont fait mon enfance et qui font celle de la future génération familiale, passaient ce coup-ci des vacances animées dans notre petit village d'Ariège...

Le Club des Cinq sur les pas des montreurs d'ours, oeuvre immortelle s'il en est, a inspiré une fanartiste ! Une vraie, un qui habite à l'autre de bout de la France et que je ne connais absolument pas et tout !
Imaginez ma surprise lorsqu'en farfouillant sur la toile, je tombe sur un extrait de mes pages... mis en image !

Moi je dis : bravo et merci Léa !!
Et longue vie à l'atelier BD de Villefranche de Lauragais !
Je suis sûre que mes lecteurs l'ont tous en mémoire, mais voici tout de même, en bonus, l'extrait en question :

Ce furent des murmures qui éveillèrent la fillette au petit matin. Encore endormie, elle se demanda un moment où elle était. Le soleil, plus matinal qu'elle, dardait ses rayons par le fenestrou. Les murmures s'intensifièrent.

- Rends-moi cette couverture !

- Grmbl... laisse-moi dormir...

- Va-t-en de mon matelas, ou je te jette au bas de la pente, Mick !

- Hum...

Mick ! Annie s'éveilla soudain tout à fait. Elle était avec ses frères et sa cousine et ils avaient passé la nuit à Fraguet, sans se faire attaquer par les ours... Ni par les chauves-souris, d'ailleurs ! se dit-elle lorsqu'elle aperçut les petits mammifères tranquillement pendus au-dessus d'elle aux poutres de la cabane. Au cri d'effroi qu'elle poussa, les autres se réveillèrent complètement à leur tour. Claude jetait des regards furieux à son cousin, dont la tête brune émergeait à peine d'un tas gigantesque de couvertures en bataille. François fut debout en clin d'œil, le corps en alerte, jetant des regards partout et tendant les bras pour protéger sa petite sœur :

- Annie ! Tout va bien ?

Cette dernière, réfugiée au fond de son duvet, tendit sans répondre un doigt tremblant vers la cause de sa frayeur. Mick se redressa soudainement, jetant du même geste ses couvertures sur la tête de sa cousine. Il adorait les chauves-souris.

Eclatant de rire pour chasser le ridicule de son remake de Prince Vaillant, François entrepris de faire descendre Annie de l'étage sans déranger le sommeil des inoffensives petites bêtes. Ce rôle de protecteur lui allait comme un gant, si vous voulez son opinion. Mick entreprit d'expliquer à Claude les mœurs nocturnes de ses animaux favoris, et combien elles étaient utiles dans la lutte contre les insectes nuisibles, mais le regard plus que furibond que lui jetèrent les deux yeux cernés de sa cousine le poussa à battre en retraite lui aussi au bas de l'échelle. Après tout, c'était l'heure du petit-déjeuner et il était connu pour son appétit, non ? Annie préparait déjà le café, tandis que François installait une table dehors, à l'aide d'une grande pierre plate et de plus petits cailloux.

Pourquoi les feuilles changent-elles de couleur en automne ?

2010-10-11T09:11:00.000+02:00

Ce lundi, je participe au défi bottérien de Maxoo, qui nous propose une question à laquelle le blogueur doit fournir deux réponses. La réponse du savant, et celle du poète. J'ai choisi de mettre en scène un jeune homme, Emile (évidement...), qui tente de faire son éducation entre deux maîtres aussi fantasques l'un que l'autre, quoi que dans un style très différent...

Aujourd'hui Emile voudrait savoir pourquoi les feuilles des arbres changent de couleur en automne.

(Le Savant remonte ses lunettes sur son nez, s'assoit en soupirant devant Emile et le fixe, se demandant visiblement comment expliquer un phénomène aussi complexe à un esprit aussi simple) : "Tout, ici encore, est affaire de relativité. Te souviens-tu, mon jeune ami, de E=MC² ? Einstein, n'oublie jamais Einstein ! Bref, le vert des feuilles est dû à la chlorophylle contenue dans celles-ci. Or la chlorophylle est un assemblage de trois molécules d'aluminium qui tournent autour d'un photon de lumière verte. Bien, jusqu'ici, tu suis ? Or donc, si tu te rappelles de nos leçons d'astronomie, tu sais que les saisons sont dues à l'inclinaison de la Terre sur son axe, qui lui fait adopter au cours de sa Révolution une exposition différente à la lumière du soleil. Tous les ans, vers septembre-octobre, les rayons du soleil frappent notre petit coin de Terre selon un axe très spécial, appelé automnus photonum, et qui...
P-H. Photonum, commence par un P et un H. Heureusement que je suis là pour surveiller ta prise de notes..." (Emile se gratte le nez d'un air désolé)
"Bref, l'angle des rayons du soleil du début de l'automne frappe le photon de la chlorophylle de plein fouet et ce dernier se rétracte à l'intérieur de l'arbre, puis dans la terre. L'aluminium, comme tu le sais, étant le métal le plus lourd, il attire le photon jusqu'au centre de la Terre (la gravité, Emile, la gravité !). Et là le photon reprend le relais, car comme mes recherches personnelles l'ont brillament démontré "la lumière appelle la lumière" comme j'aime dire..." (Le Savant ménage une pause, pour voir l'effet que fait son théorême sur son jeune élève. Ce dernier reste impassible. Le Savant reprend, un peu plus sèchement.)
"Et donc le photon aspire à retrouver les rayons du soleil, mais les rayons les plus compatibles avec sa nature atomique, ceux du printemps. Il traverse donc la Terre dans l'autre sens et refait surface à l'intérieur des arbres et des plantes à notre exact opposé géographique du noyau terrestre, et là-bas, c'est le printemps. Ce sera tout pour aujourd'hui, Emile."
(Le Savant ouvre un livre délibérément énorme et poussiéreux et chasse l'Emile d'un revers de la main.)

Très satisfait de cette réponse dûment notée dans son carnet (bien que très honnêtement il n'ait rien compris), Emile, par acquit de conscience, part à la recherche de son deuxième maître, le Poète. Il le trouve au jardin, couché parmi les branches d'un saule pleureur. Justement c'est le début de l'automne, le vent souffle qui ne parvient pas à arracher les feuilles encore trop vertes des arbres du jardin. Emile répète sa question et le Poète lui sourit.
Il fit signe à son élève de s'allonger auprès de lui et réajustant ses bras croisés derrière sa tête, le Poète expliqua :
"C'est une courtoisie que nous fait Dame Nature, espiègle toujours pourtant en son grand âge. A chaque équinoxe, elle fait semblant de mourir... Et nous, pauvres fous pauvres poètes, la suivons dans son délire et nous lamentons et cherchons, et cherchons, ce beau vert tendre couleur d'espoir. Rien ne vient, et la Nature rit bien, bien cachée sous son manteau de neige qui ne tarde à s'installer. Nous écrivons alors des vers déchirants, la nostalgie au bout de la plume et nous préparons à dépérir au coeur de l'hiver..." (Emile est bouche béée, appuyé sur un coude et ne quittant pas le Poète du regard. Ce dernier écarte une branche de saule qui lui chatouille les narines d'une puissante expiration)
"Et c'est alors que tout espoir est mort que cette coquine réapparait, au détour d'un sentier, sous une feuille morte, bourgeonnante, prometteuse et bientôt verte ! Et à chaque année la même honte : nous avions marché ! nous y avions cru ! Mais tout au bonheur de retrouver le printemps, nous ne lui en voulons pas, nous poètes, mais nous sautillons et nous galopons dans cette couleur adorée retrouvée..."
(Il conclut sa tirade par un soupir. Emile, consciencieux, note quelques phrases qui lui semblaient bien tournées et dont son maître aura peut-être besoin pour une de ses futures oeuvres. Le Poète ferma les yeux et murmura :)
"Accepte ce que t'offre la Nature, Emile, de la couleur des feuilles au bruit des nuages, et ne cherche jamais le pourquoi du comment. A la rigueur, invente-le."
(Et plus rien. Le Poète s'était endormi. L'Emile s'éloigna sur la pointe des pieds, pour méditer sur sa leçon du lundi.)

Nicolas Bokov, Opération Betterave

2010-10-08T09:24:00.001+02:00

Opération betterave

Nicolas Bokov

Critiques et infos sur Babelio.com

Dans le cadre d'une nouvelle édition de Masse Critique, sur Babelio (merci !), me voilà à rédiger un billet sur un livre totalement inattendu, Opération Betterave, de Nicolas Bokov.
Ne connaissant pas l'auteur, j'avoue que mon choix avait été orienté par le résumé de l'éditeur :

Un réseau de hackers moscovites, tout droit sorti de l’ex-KGB, s’empare des données sur la betterave sucrière dans l’Union européenne. Gaston Mba, le génial informaticien, saura-t-il les empêcher de faire main basse sur les secrets de cette nouvelle énergie, qui pourrait remplacer le pétrole et le gaz ? Son prodigieux allié, l’ordinateur Jerry, sera-t-il capable de contrer les espions venus du froid ? La pianiste japonaise Tamiko, qui détourne Gaston de l’intelligence artificielle et lui fait découvrir l’amour, pourra-t-elle le sauver d’un empoisonnement au polonium 210 ? En revenant sur les traces que l’URSS a laissées dans les esprits, Nicolas Bokov se joue des clichés de la guerre froide et nous livre une fable loufoque et subversive.

Je m'attendais à un récit burlesque, haut en couleurs et à la limite de l'absurde, un peu comme Les Barbouzes, pour les connaisseurs...
En fait, Opération Betterave, c'est tout ça et c'est autre chose.
Et tout d'abord, Opération Betterave, c'est très court. 180 p. écrites très gros pour un livre au format poche. Mais il faut faire attention à ne pas lire Opération Betterave trop vite.
Nicolas Bokov met plus ou moins en scène deux personnages désincarnés, des êtres parfaits qui ne peuvent pas exister et qui d'ailleurs traversent ce récit comme en état de grâce, sans toucher terre et sans faire bouger l'intrigue (et c'est particulier, des héros qui influent si peu sur le déroulement de l'histoire) : Gaston Mba, informaticien africain de génie ("MBA", j'adore...) qui pêchait le crocodile dans une Afrique et une jeunesse inutiles et poétiques, et Tamiko, pianiste japonaise à la peau très blanche, génie de la musique qui ne se produit même pas en concert tellement elle est bonne. Le sujet du livre, principalement, c'est leur rencontre et leur amour. Trois actes, classique : ils tombent amoureux très fort très vite, le drame survient qui les sépare, et puis le dénouement.
Bon, et la betterave dans tout ça ?
Elle reste très anecdotique... C'est une histoire de à-hacker-hacker-et-demi, de Moscou au Parlement européen, en passant par le quai d'Orsay. Une galerie de personnages secondaires complètement loufoques : flics, espions, bureaucrates, coiffeurs... qui se croisent, se courent après, se tendent des pièges et s'assassinent. Dans l'anecdote gît le génie du détail : l'auteur sème des jeux de mots et des références à foison (le boulot du traducteur n'a pas dû être des plus faciles - le livre a été écrit en russe originellement, même si l'auteur a fuit son pays pour la France) et impose un rythme de lecture plus lent. L'ex-URSS en prend certes pour son grade, mais les petites mains du Parlement européen également.
Finalement, de cette lecture ressortent ces deux caricatures de personnages, Gaston et Tamiko, la falaise et son oiseau blanc, au coeur d'un tourbillon d'une histoire d'espionnage intemporelle à l'ère des ordinateurs, si je me fais bien comprendre. Et si ce n'est pas le cas, la seule solution est bien de lire ce livre, intéressant, et qui, si je ne le place pas dans mon top ten, m'a donné la curiosité d'aller voir d'autres livres de cet auteur...

Farewell, Pôle Emploi...

2010-10-07T08:26:00.000+02:00

Bon eh bien voilà. C'est fait. J'ai "décroché" un CDI, selon le terme consacré (je n'ai toujours pas trouvé l'arbre sur lequel ils poussent, cela dit).
J'ai sué du sang, et surtout des larmes.
Je me suis écorchée les pieds dans des chaussures à talons hauts qui correspondaient à l'idée que je me faisais d'une "tenue correcte".
Et j'ai surtout survécu à l'ENTRETIEN D'EMBAUCHE, une forme particulière de relations sociales, une situation inédite pour moi, potentiellement anxiogène (car il y a mon pinard et mes clopes à la clé quand même ! il y a des choses avec lesquelles on ne plaisante pas), et aussi source de curiosité et d'étonnement.

Il y a les entretiens où l'on s'ennuie, avec la jeune fille qui vient juste d'avoir son examen de RH et qui épluche scrupuleusement votre CV, en posant sur chaque ligne des questions directement piochées dans le manuel.
Il y a les entretiens "mais vous êtes beaucoup trop qualifiée pour ce job", où on se retrouve à papoter sociologie pour éviter de crier : embauchez-moi j'ai besoin de bouffer !
Il y a les entretiens "mais vous êtes trop jeune pour ce job" où on s'épuise à essayer de ressembler à la femme qu'on espère secrètement n'être jamais dans dix ans pour éviter de hurler : mais si personne ne m'embauche je ne pourrais pas me faire d'expérience !
Il y a les entretiens merveilleux, le recruteur sympathique, le job intéressant, où l'on ne parvient à rien dire d'autre que : ce poste m'intéresse, aucun problème, je suis compétente, et où l'on s'étonne ensuite de ne pas recevoir de nouvelles. "On vous rappellera", pourtant...
Il y eut cet entretien également : "Bonjour Mademoiselle, je ne vais pas vous engager, vous savez. Mais je vous ai fait venir car je suis curieux de votre parcours"...
Et ce dernier, celui qui couronna le tout, celui qui fit déborder la goutte du vase au long ma joue, celui qui fut réussi seulement par le connard de chasseur de tête que j'avais devant moi, triomphal à la fin lorsqu'il me proposa un salaire de misère pour un job à la con. Que je me suis permise, avec délectation, de décliner parce que j'avais une meilleure offre...

Niark niark.

L'homme qui mouchait une photocopieuse à vingt mètres sans utiliser la magie

2010-10-01T09:18:00.007+02:00

Un soir de désoeuvrement, je matouillais une petite série, The Dresden Files, en me disant que ce n'était pas de la grande série mais qu'il y avait du potentiel. En apprenant que c'était adapté d'une série de bouquins, je note l'info dans un coin de ma tête, jetant un regard désespéré à ma PAL auto-extensible.
Puis lors du livraswap de livraddict, je cherchais un livre à offrir à Mam'zelle Bulle pour lui faire découvrir la féérie, un livre qui soit à la fois de la fantasy et à la fois autre chose... J'ai arrêté mon choix sur Les Dossiers Dresden, pour le côté roman policier.
Une lecture commune plus tard, et me voici à devoir écrire un avis...
L'action se déroule à Chicago, comme dans toutes les bonnes histoires policières. Nous suivons, en focalisation interne, les pérégrinations d'un détective privé, fauché comme de juste, et légèrement désabusé. L'idée rigolote, c'est de faire de ce privé un magicien, qui aide la police de Chicago pour arrondir ses fins de mois lorsqu'elle est confrontée à des forces qu'elle refuse d'appréhender ou de comprendre.
Un personnage humain et sympathique, avec son humour et ses petites faiblesses, une idée de base plutôt originale mais qui salue le genre avec de nombreuses références, ce n'était pas une lecture désagréable.
Mais tout de même un peu frustrante.
A l'inverse de la série, je serais tentée de dire : il y a du potentiel, mais ce n'est pas un grand bouquin. La lecture en est trop rapide, peu approfondie. Le style est parfois pénible (phrases courtes, accroches au début et à la fin de chaque chapitre). J'en veux un peu à l'auteur car s'il s'était pris la tête un peu plus longtemps, il aurait pu nous offrir quelque chose de vraiment intéressant, en approfondissant plus à la fois l'enquête policière (mettre du suspense, du rebondissement : tous les auteurs savent faire ça, non ?) et le "background" de la magie et de l'histoire personnelle de Harry.
(un peu justement comme la saga éponyme...)
Je vais me laisser tenter par le tome 2 (car franchement, ce n'est pas une lecture qui demande beaucoup de temps !) mais si je ne sens pas la série décoller, ce sera le dernier...

Voici les avis de mes co-participants livraddictiens :
Phooka : une histoire très bien dosée, rien à désirer de plus (sauf la suite !)
Frankie : prête pour une LC sur le tome 2 !
Penelope : un excellent moment de détente avec un personnage principal attachant
Galleane : un peu faiblard tout de même.
Yumiko : inscrite au fanclub des personnages ronchons !
blueverbena : accorde une tournée de pizza pour remercier Jim Butcher d'avoir créé un excellent univers
Taylor : qui cherche à tenter le lecteur avec de poétiques citations extraites du bouquin...
latite06 : à court d'adjectifs en "ant" pour décrire le charme de Harry !

Amour : l'arme suprême de destruction massive

2010-09-21T09:53:00.006+02:00

Voilà un livre que j'avais lu au lycée, il y a plus de dix ans maintenant... (pff, ça nous rajeunit pas) J'en avais gardé, il faut le dire, un excellent souvenir. J'avais été bouleversée par une histoire d'amour gâchée par la dureté des hommes et de la société (j'étais comme ça, au lycée, jeune fille romantique et révoltée).

Deux passages m'avaient marqués, tout d'abord le fameux « Elea, c'est Païkan ! » du Docteur Simon, qui est le point nodal de cette histoire. Et également, je me souvenais de cette petite réflexion, après que les télévisions du monde entier aient montré les images des deux survivants :

« L'humanité, par le moyen d'un peu plus de bruit, s'efforçait d'oublier ce qu'elle venait de comprendre en regardant les deux gisants du pôle : à quel point elle était ancienne, et lasse, même dans ses plus beaux adolescents. »

La relecture, avouons-le dès maintenant, a été extrêmement frustrante. Animée par la sympathie pour cet auteur, pour ce roman et pour mes souvenirs, j'ai passé mon temps à soupirer, à gratter quelques notes énervées, refusant de conclure à la médiocrité de ce livre !

Le principal problème, c'est le sens des priorités, qui frôle l'absurdité. Elea n'en a que faire de la grande histoire de l'humanité, de ce qu'elle pourrait découvrir ou apporter. Son histoire d'amour est tout ce qui importe. Et l'utopie, au passage, en prend pour son grade. Description angoissante d'un monde régit par la science, par l'ordinateur... Et proposer aux hommes leur parfait compagnon, calculé par ordinateur, les désintéresse finalement de la recherche, du dynamisme, de l'histoire (Coban, le scientifique de génie, n'a pas de compagne : aucune n'a pu lui être trouvée. Du coup, c'est le seul qui garde un peu la tête sur les épaules). C'est pareil que pour l'argent : il ne peut être économisé, géré, placé. Il se contente de circuler, en vase clos. Cette utopie est une société sans histoire.

On aurait aimé plus de détails scientifiques lors de la découverte de cette nouvelle civilisation, par exemple sur la langue parlée. Les explications (langue-lui et langue-elle) sont insuffisantes. Alors que franchement, l'histoire d'Elea et Païkan me passait largement au-dessus de la tête. Mais Barjavel n'a pas assez poussé son histoire, sa documentation, son imagination : "Coban sait". Un raccourci de l'auteur pour éviter de se prendre la tête avec des machins scientifiques... Frustrant.

Quelques raccourcis scénaristiques dommageables également : Barjavel fait intervenir le monde pour nourrir Elea, alors qu'il aurait été plus simple de lui présenter plusieurs types d'aliments, ou tous les objets présents avec elle dans l'Oeuf. Bon, d'accord, l'intervention de toute la planète c'est beau et ça fait frémir :

« Du bout de la Terre, Lukos tenta et réussit la plus fantastique association. Sur ses indications, tous les grands calculateurs furent reliés les uns aux autres, par fil, ondes-images et ondes-sons, avec relais de tous les satellites stationnaires. Pendant quelques heures, les grands cerveaux serviteurs de firmes concurrentes, d'états-majors ennemis, d'idéologies opposées, de races haineuses, furent unis en une seule et immense intelligence qui entourait la terre entière et le ciel autour d'elle du réseau de ses communications nerveuses, et qui travaillait de toute sa capacité inimaginable dans le but minuscule et totalement désintéressé de comprendre trois mots... »

Et d'un autre côté, on ne pouvait pas passer à côté de la réaction du monde à cette incroyable découverte scientifique, il fallait trouver un biais pour la montrer. C'est là que le bât blesse. Barjavel oscille entre la politique-fiction, type Un Animal doué de raison, et la romance. J'aurais préféré qu'il verse carrément dans la première catégorie, plutôt que cette histoire bancale où l'amour dévastateur, accaparant, détruit tout sur son passage et perd le lecteur en route.

Et que dire des journalistes, ces idiots, qui devant cette découverte extraordinaire en soi, ne recherchent que le spectaculaire ? Ou ces micro-trottoirs qui ne semblent se tendre que devant des débiles profonds ? Ce n'est pas assez creusé, trop manichéen, et surtout ça nous laisse un mauvais arrière-goût dans la bouche : Elea et Païkan sont prêts à tout détruire juste pour leur histoire d'amour, les journalistes pour vendre leur papier, les nations du monde pour se faire la guerre. Le monde est-il ainsi divisé, en communautés qui campent sur leurs intérêts ? La petite bande de scientifiques, isolée à la fois géographiquement sur cet Antarctique hostile et humainement - ils apparaissent littéralement comme les seuls êtres véritablement humains du bouquin - par contre-coup apparaissent comme des naïfs, impuissants de surcroît.

Je trouvais que le titre était mal choisi, que le point fort du livre de Barjavel, ce n'était pas l'histoire d'Elea et Païkan, mais la bêtise du monde et des hommes (de tous les temps). Mais finalement le titre est peut-être plus judicieux que je ne l'avais pensé : nous vivons encore dans la nuit. Et cette lueur d'espoir que représentent les scientifiques, attention ! voyez, au temps d'Elea et Païkan, ce sont eux qui ont apporté la nuit éternelle...

En résumé, je garde pour ce livre un capital sympathie indéniable, mais je l'ai trouvé inachevé. Beaucoup de potentiel, mais pas assez de travail, dirait un prof.

PS : Et franchement, cette histoire de choisir les hommes destinés à survivre pour leur intelligence et leurs connaissances, alors que les femmes sont choisies pour leur beauté et leur santé ?

Moi j'aurais tout misé sur l'intelligence, mais après c'est peut-être parce que je suis plus intello que top modèle...

Et comme il s'agit d'une lecture commune sur livraddict, je rajouterai ici-bas au fur et à mesure les liens des critiques de mes co-lecteurs :

Les enthousiastes :

Karline05 : Une relecture enthousiaste, portée par un amour éleaetpaïkanesque pour Barjavel, qui partage mon avis sur le relatif peu d'intérêt de l'histoire d'amour.
Evertkhorus : ce livre l'a décidée à demander René Barjavel en mariage.
Maïko : qui a réussi à découvrir une nouvelle facette lors de sa dixième relecture... On veut des photos de l'état de ton édition !
Vero : pour un premier Barjavel, une réussite sur toute la ligne !

Les mitigés :

Cacahouète : ou la relecture de trop...
Frankie : a versé sa petite larme à la fin, mais c'est vraiment parce qu'elle a bon coeur...

La pub du jour

2010-09-10T12:46:00.000+02:00

Trouvée dans Le Monde, année 1968 ou 1969...

Balade en compagnie d'un bijou

2010-09-07T12:54:00.000+02:00

De nombreux débats ont eu lieu, pour déterminer par où attaquer la catégorie Valar du Middleearth Challenge...
J'ai choisi pour ma part l'ordre chronologique de l'histoire qui nous est contée.

C'est donc par la création du monde que j'ai commencé.
"Il y eut Eru, le Premier, qu'en Arda on appelle Ilùvatar ; il créa d'abord les Ainur, les Bénis, qu'il engendra de sa pensée, et ceux-là furent avec lui avant que nulle chose ne fut crée."

Tous ces joyeux personnages se mettent à faire de la musique, à accorder leurs violons et à créer la Terre et la vie par ce biais.
Ensuite les choses se compliquent. Ambitieux et orgueilleux, Melkor part faire son petit bout de chemin en solitaire, embarquant les Silmarils (trois diamants contenant la musique du monde) et c'est la guerre. Pendant ce temps-là, les Elfes et les Hommes, créés par les Ainur, croissent et se multiplient... vivent leurs petites aventures, tour à tour jouets et défis aux dieux. Jusqu'à ce que les Valars ne prennent peur devant la soif de connaissance de leurs créatures et ne séparent leurs mondes définitivement, n'admettant parmi qu'une poignée d'élus.

"Alors les plus savants des Humains dirent qu'il devait exister une Voie Droite pour ceux qui avaient la permission de la trouver. Et ils enseignèrent qu'alors que le nouveau monde était courbe, l'ancienne route et le chemin du souvenir de l'ouest continuaient tout droit comme un pont invisible et gigantesque jeté dans l'air du souffle et de la lumière (désormais courbé à l'instar du monde) qui traversait Ilmen, où la chair ne peut vivre sans aide, pour atteindre Tol Eressëa, l'Ile Solitaire, et peut-être même Valinor où les Valars vivaient encore et contemplaient le déroulement de l'histoire du monde."

Voilà comment on pourrait tenter de résumer Le Silmarillon... Ce livre a essentiellement pour but de nous raconter les événements les plus importants du Premier Age de la Terre, ceux du Seigneur des Anneaux se déroulant au Troisième Age. Et si effectivement, nous retrouvons Mithrandil, les Hommes de l'Ouest et Numénor, les éclaircissement sur le SDA sont plutôt mineurs.
J'avais gardé un souvenir un peu pénible du Silmarillon lors de ma première lecture (en 1999, me rappelle la dédicace de l'ami Xuc qui me l'avait offert), et les obtacles à la lecture sont effectivement nombreux et bien connus : un style élliptique, des noms en veux-tu en voilà qui changent tout le temps, des dynasties aux arbres généalogiques impressionnants...
Mais mon erreur était là : tenter de lire ce livre comme un roman, alors que c'est un long poème en prose.
J'ai tenté une approche différente cette fois-ci : se laisser tout simplement porter par les mots et accepter, lorsqu'on lit le nom d'un personnage, de ne pas savoir exactement qui il est, le fils de qui ou le père de quoi.
Et ça marche beaucoup mieux. C'est ainsi qu'on se rend compte que le Silmarillon est un très beau texte, qui lorgne du côté des grandes épopées antiques (certains passages de la Bible, bien sûr, mais aussi Gilgamesh ou Beowulf) et qu'il y a matière, dans les grandes lignes du scénario ici esquissé par Tolkien, à plusieurs bons livres d'héroïc-fantasy. Mais que ce n'est pas, insistons là-dessus, l'objectif du Silmarillon.

J'ai retrouvé les défauts inhérents au genre de ces grands mythes fondateurs : Melkor, l'Ange déchu, était bien sûr le plus intelligent, celui qui s'est permis d'avoir une vision personnelle au lieu de rester soumis au Père. Et ce bel acte de liberté dans l'affirmation de soi est présenté comme une chute, et Melkor devient le méchant de l'histoire. De même, la soif de connaissance des Hommes, qui veulent aller toujours plus loin, les pousse à rechercher le bonheur et l'immortalité... Rien de répréhensible là-dedans, si ? Et pourtant les dieux les punissent d'avoir osé.
Mais heureusement, des passages lumineux font oublier tout cela, tel le duel de chansons entre Sauron et Felagund, qui me donne envie de lire des poèmes de Tolkien - mais il faudrait aller les voir en VO.

Alors, faut-il avoir lu le SDA pour lire le Silmarillon ? Faut-il commencer plutôt par l'un, plutôt par l'autre ?
Je n'en sais rien, honnêtement. S'ils partagent le même univers, ils sont radicalement différents dans leur forme et dans leur conception (faut-il lire Chrétien de Troye avant de regarder Kaamelott ?)...
A vous de voir (comme disait un copain).

1/8

Et pour la suite ? Eh bien, je vais me laisser porter au gré de mon édition, et relire les quatre Contes et légendes inachevées. Je continuerai certainement sur les cinq tomes de L'Histoire de la Terre du milieu, avant d'aborder le Hobbit...
Mais je me suis récemment payée un petit coup de déprime, et le terme est choisi : je me suis acheté pas mal de bouquins et quelques paires de chaussures, ça risque de repousser la suite de ma balade avec Tolkien...

Goliards, goliardes !

2010-08-24T15:26:00.000+02:00

Il était une fois, il y a bien bien longtemps, Chronos créa du haut de l'Olympe une race d'humains bienheureux. Il les fit batifoler dans les champs, sans jamais connaître la douleur, la peine ou le travail. Toute leur vie se déroulait le ventre plein, l'esprit en paix et les sens comblés. Ils mourraient comme ils avaient vécu, le sourire aux lèvres.
C'était l'Age d'Or.

Nous aurons du pain,
Doré comme les filles
Sous les soleils d'or.
Nous aurons du vin,
De celui qui pétille
Même quand il dort.
Nous aurons du sang
Dedans nos veines blanches
Et, le plus souvent,
Lundi sera dimanche.
Mais notre âge alors
Sera l'AGE D'OR.
Nous aurons des lits
Creusés comme des filles
Dans le sable fin.
Nous aurons des fruits,
Les mêmes qu'on grappille
Dans le champ voisin.
Nous aurons, bien sûr,
Dedans nos maisons blêmes,
Tous les becs d'azur
Qui là-haut se promènent.
Mais notre âge alors,
Sera l'AGE D'OR.

Nous aurons la mer
A deux pas de l'étoile.
Les jours de grand vent,
Nous aurons l'hiver
Avec une cigale
Dans ses cheveux blancs.
Nous aurons l'amour
Dedans tous nos problèmes
Et tous les discours
Finiront par "je t'aime"
Vienne, vienne alors,
Vienne l'AGE D'OR.

(Léo Ferré)

Mais la chute de Chronos précipita la fin de cette douce époque. Dès lors, tout alla de mal en pis : le travail d'abord, puis la souffrance, la maladie... pour finir par les gens qui mangent du popcorn dans les salles de cinéma.

L'Age d'Or est devenu un mythe (a-t-il jamais été autre chose ?), un genre de promesse paradiasque d'un futur meilleur. Car Léo Ferré le souligne très bien, la principale caractéristique de l'Age d'Or, c'est qu'il reviendra. En attendant, deux solutions :

- on trinque en serrant les dents et en faisant bien ses prières avant de manger ;
- on fait comme Bruegel l'Ancien et on rêvasse...

Main dans la main camarade ! Que tu sois paysan (reconnaissable à son fléau), chevalier (la cotte de maille), écuyer (le casque), ou clerc (la braguette prête à se baisser...), on est tous égaux devant la sieste... Et on a chacun les mêmes chances d'attraper les oeufs à la coque à pattes.
Bruegel l'Ancien a peint ce tableau en 1567, deux ans avant sa mort, alors que la Flandre (il habitait Bruxelles) est déchirée par les guerres de religion et que tout le monde se massacre joyeusement.
On comprend alors la tentation de partir ailleurs, et je suis bien contente que Bruegel ait rêvé au lieu de vivre, parce qu'il dessine vachement bien. Je ne suis pas très sensible à la peinture, mais j'aime ses tableaux.

La "nostalgie" de l'Age d'Or fait froid dans le dos : on regrette une époque qui n'a même jamais existé, c'est dire à quel point l'ici et le maintenant sont bien pourris. C'est en mythologie ce que le Big Bang est à la physique nucléaire : un point de départ théorique auquel la matière va revenir, écrasant tout - l'histoire, les hommes - sur son passage. Crunch.

Mais il y a également une troisième solution, pour ceux qui en ont vraiment plein le dos.
On pourrait l'appeler l'Appel de la Goliardise.
Les Goliards sont un genre de vagabonds médiévaux. Des étudiants fauchés, à ce que j'ai compris, qui voyageaient en troupe avec d'autres fauchés (les ancêtres de Jeudi Noir, en somme), les poches vides et la langue bien pendue. La plupart sont des clercs non par aspiration religieuse mais pour échapper, une fois tonsurés, aux obligations séculaires et millénaires (le service militaire, les différents impôts pour l'Eglise, etc.).
"C'est la vie de Bohême", auraient rigolé Bourvil et Mariano.
Non contents de se servir éhontément des avantages accordés à une Eglise à laquelle ils ne se donnent pas, ils se fichent ouvertement de ses clochers ! En parodiant les cérémonies religieuses (Wiki raconte l'histoire d'un âne et de harengs que l'on ramenait à la messe) et surtout en composant des pelletées de chansons à boire, de chansons paillardes ou de chansons anticléricales, ou les trois mélangées.
Et la plupart seront consignées dans un recueil intitulé... Carmina Burana (l'oeuvre de Carl Orff - qui ? - mais si ! "O Fortuna"... vient de là).
Et là où c'est sympa c'est que ces ménestrels ont aidé la langue française, en tout cas dans sa version écrite (puisque ces chansons ont été consignées par écrit, à l'époque ça joue beaucoup) à se départir d'une rigueur latine un peu préjudiable à la mélodie de la langue. La Tuna explique ça mieux que moi... Ou ici pour les amateurs de détails.

Pour échapper à l'horreur de l'Age d'Or dont j'espère vous avoir convaincus, entrons tous les amis à l'Abbaye de Thélème dont la célèbre devise, "Fais ce que voudras" (Rabelais, Gargentua) ne peut s'entendre sans cette autre citation du même auteur : "Ignorance est mère de tous les vices".

Buffy comics

2010-08-22T20:21:00.000+02:00

Je découvre ladite "saison 8" de Buffy contre les vampires, celle qui est en cours de publication sous forme de comic. Toujours ces références bien marrantes à la pop culture, et les comics en premier lieu, bien sûr ! ceux qui explosaient dans tous les sens, avec des Big Bad qui ont toujours plus d'un tour dans leur sac, et les onomatopées en rose fluo... De bien belles choses parfois, comme cet issue 5 qui m'a un peu serré le coeur.

Mention spéciale également à l'arc consacré à Faith et Giles, qui prouve tout d'abord que Faith est un personnage riche et plein de possibilités et également que Giles n'a rien perdu de son anglitude (je veux le même pull!)...

Maintenant, pour les amateurs, Dark Horse, la maison qui publie ces comics propose quelques planches en ligne sur son myspace. Buffy : Always Darkest m'a bien fait rire (issue 24) ; de même que Sugarshock (issue 1, 2, et 3), pure galéjade, mais un chouette personnage de Dandelion.

Oh, fais-moi rêver Jean-Claude !

2010-08-07T09:04:00.012+02:00

Anita Blake, dans la vie, elle fait Réanimatrice. Elle relève les morts, créée des zombies, quoi. Autant dire qu'elle a le coeur bien accroché. Sinon sur son temps libre, Anita Blake est une Tueuse de vampires. Il y a plusieurs manières de tuer un vampire, mais Anita a une préférence pour les méthodes traditionnelles : le pieu, le truc tranchant qui tranche la tête. Ou le flingue qui explose le crâne. Autant dire qu'elle n'est pas une nunuche. Anita Blake n'a pas beaucoup d'amis, à part une nunuche qui fait rien qu'à l'emmerder à se marier et à vouloir qu'elle soit sa demoiselle d'honneur. Car Anita Blake ne porte pas de robes. Et il y a aussi un tueur à gages vachement sexy mais un peu dangereux quand même. Autant dire que la vie, pour Anita Blake, c'est pas du gâteau tous les jours.

Et surtout Anita Blake est sur le point de commencer un genre d'histoire d'amour/haine très étrange et pas du tout cliché avec un ténébreux vampire, très vieux et très puissant, nommé... Jean-Claude.

Non, non, j'affabule pas. Jean-Claude. Et ce fut une merveilleuse idée que de l'appeler Jean-Claude ! au moins quelque chose qui m'aura fait sourire dans cette histoire que j'ai trouvée profondément ennuyeuse...

Oh, certes, le monde créé présente une certaine cohérence. Il y a une intrigue policière également (mais qui donc s'amuse à tuer des vampires ?) qui est résolue à la fin. Quelques personnages secondaires sympathiques (le patron d'Anita, par exemple, et son rapport décomplexé à l'argent). Le vocabulaire est plutôt simple, les phrases ne sont pas difficiles à comprendre et le livre est court... Je n'ai pas trop souffert.

Maintenant que dire de plus ? Je l'ai fini il y a quelques jours et je ne m'en souviens déjà que très partiellement (sauf de Jean-Claude, naturellement). Cette lecture a glissé sur moi comme un canard sur un rocher mousseux, sans originalités pour accrocher la mémoire : une femme forte pour héroïne, garçon manqué célibataire : déjà-vu. Des forces démoniaques qui s'en prennent aux humains et qu'il faut repousser : déjà-vu. La nécessité de frayer avec le diable et le frisson de plaisir coupable ce faisant ? déjà-vu et re-déjà-vu. Un vampire très hot prénommé Jean-Claude ? dé... Ah non. Ca, ça m'a marquée.

Bref : je n'avais pas de grandes attentes avec ce livre, je cherchais une petite lecture d'un soir pour reposer mes neurones de thésarde en fin de rédaction, un truc frais et sympatoche. Je ne l'ai même pas trouvé...

Voici la liste des valeureux participants à cette lecture commune (sur livraddict) :

Les enthousiastes :

Love-of-book (un véritable coup de coeur pour les personnages)
Mycoton32 (une histoire originale pour cette grande consommatrice de bit-lit)
Setsuka (enfin de la bit-lit chaste !)
Cécile (qui aime les héroïnes avec du mordant... mais juste au sens figuré)
Vozrozhdenyie (qui partage mon opinion au moins sur la super-virilité du prénom Jean-Claude)
Lily (qui aime les livres où les femmes sont à l'honneur)
Galleane (qui va surveiller de près ces hommes qui tournent autour d'Anita en lisant le tome 2)
Cathy (un roman qui résiste à une relecture)

Les mitigés :
Pikachu (qui visiblement, "ne sait pas" trop quoi en penser !)
Lisalor (qui pense qu'il devrait y avoir une limite de taille pour faire Tueuse de vampires)
Yumiko (qui a eu beau tourner et retourner, la sauce n'a pas pris)
Lolo (qui s'est décidée à passer outre la couverture lorsqu'elle a compris que ce n'était pas un roman érotique)
Nanet (qui situe Anita entre James Bond et Buffy)

Fée Bourbonnaise
Mystix
Stieg
Kristus
Lexounet

Le Trône de fer

2010-08-04T07:10:00.004+02:00

Dans un royaume imaginaire, des familles se battent et se déchirent autour de la succession au Trône de fer, le symbole du pouvoir et de la royauté sur les Sept couronnes.

Voici un cycle dit de Fantasy d'où la magie est à peu près absente. Les complots et les batailles en revanche, foisonnent... Ce qui rend encore plus inquiétantes les petites touches de fantasique. Le royaume se déchire de l'intérieur, alors qu'il est menacé, au Nord, par la présence des Autres, genre de spectres qui hante les cadavres des hommes. Le Mur est la seule frontière entre ces rivalités familiales pour le pouvoir et l'horreur de ces fantômes qui reviennent avec l'hiver. Le Mur, hélas, est de moins en moins gardé. C'est tellement plus important de placer ses pions dans le futur gouvernement...

Voici un cycle de Fantasy à gros sabots, sans originalité et assez clairement commercial. Mais ça marche. Nous n'avons pas affaire complètement à un attrape-couillon.

Deux choses expliquent à mon sens ce petit miracle : le talent de scénariste de Georges Martin ; et des personnages riches décrits tout en finesse.

J'ai apprécié de ne pas pouvoir discerner les bons des méchants. Les notions de Bien et de Mal, dans ce royaume au bord de la guerre de succession et menacé par des forces surnaturelles encore plus inquiétantes sont plutôt floues. Bien malin celui qui pourrait qualifier un Tyrion Lannister, par exemple : héros ou salaud ? Et Ned Stark, l'homme d'honneur, le père de famille aimant et le dirigeant droit et honnête (voire rigide), devant le choix de sauver son royaume ou sa famille, qui pourra deviner ce qu'il va faire ?

Pas moi, en tout cas. Rien n'est téléphoné dans la manière dont les personnages réagissent face aux événements. On va de surprise en surprise, accompagnant les personnages, leur reprochant telle ou telle décision, jouant à deviner avec eux ce que trament tels personnages secondaires... Une vraie réussite, surtout pour une lectrice aussi casse-pieds que moi à ce niveau-là !

En ce qui concerne l'histoire proprement dite, je suis restée un peu sur ma faim. J'aime les grands cycles, mais j'aime également quand une histoire se déroule, puis se conclut avant de rebondir... On pourrait dire que l'auteur prend son temps, mais on a parfois un peu l'impression qu'il tire à la ligne. Des histoires de famille compliquées, des rivalités, des batailles, attisées par le souvenir d'anciennes histoires de famille compliquées, des rivalités ancestrales, des batailles du passé... C'est peu de dire que c'est un peu compliqué d'y rentrer, au début. Pour nous faciliter la vie, chaque chapitre suit un personnage en particulier parmi une petite dizaine qui forment donc des sortes de personnages principaux à travers les yeux desquels nous voyons l'histoire, forcément partielle, forcément orientée. Ce mode d'énonciation créée le suspens, car nous n'avons pas accès aux autres personnages importants (je pense à Jaime Lannister Le Régicide dont on parle beaucoup, mais qui glisse comme anguille. Il m'intrigue particulièrement).

J'ai été séduite également par cette idée des saisons qui durent de nombreuses années, et l'hiver qui approche est particulièrement bien rendu, petit à petit, dans ce qu'il a de sinistre et d'effrayant. L'hiver vient, les Autres approchent...

L'hiver vient, la devise de la famille Stark, me fait sourire. C'est drôlement sinistre comme devise de Maison... L'illustration parfaite du pessimisme !

Les hommes du Mur sont très bien rendus, ces silhouettes noires et muettes, des hommes que l'on imagine burinés et boueux, qui ont fait voeu de chasteté et qui vivent toute l'année dans la neige et le froid, pour garder cette mystérieuse forêt... Ca aurait pu être romantique en diable et ouvrir la porte aux fanstasmes, mais là encore l'hiver vient : la Garde de Nuit n'est plus qu'un futur ramassis de violeurs et de délinquants. Les hommes, les vrais, ne trouvent plus de relève... A part peut-être le Bâtard, Jon Snow, au nom prédestiné. Oui décidement, il fait très froid dans ce livre...

Un tout dernier mot sur l'écriture. Le traducteur a tenté de rendre un genre de style médiéval bizarre, je ne sais pas ce que ça donne en VO, mais en français j'ai trouvé cela pas trop mal. Rencontrer des "La couronne m'écherra" par exemple est plutôt sympathoche ("écherra", futur simple un peu vieilli mais encore utilisé de "échoir"... Oui, comme dans "Et la bobinette cherra" !). En revanche, le 'parler peuple' des péquenots m'a un peu fatiguée.

En conclusion, que dire ? Ce serait mentir que de ne pas avouer que j'ai passé un bon moment de lecture. Mais ce n'est pas un roman qui m'a fait grimper au plafond.

Continuerai-je ? Pas dans l'immédiat : la violence (physique et psychologique) des événements qui se déroulent est un peu éprouvante. En lisant les dernières lignes, je n'ai pas pu m'empêcher de me dire : "Eh bien, ils sont pas dans la merde...".

NB : le bouquin est en cours d'adaptation sous forme de série TV par HBO... J'avoue que je crains un peu.

(Et du coup, j'ai enchaîné avec De Bons présages de Gaiman et Pratchett, histoire de souffler un peu...)

Les billets des autres participants (oui, car c'était encore une LC) :

Poulp
Evertkhorus (qui a dû s'accrocher mais qui est loin de le regretter)
Miss Spouky Muffin (qui a épuisé ses réserves de patience à la troisième page de description de la cuisson du foie de veau)
Erell
Lexounet
Deliregirl1
Iani (qui a l'air motivée pour refaire la traduction française)
Séverine

J'ai été mordue...

2010-07-31T09:12:00.009+02:00

Les lectures communes de livraddict sont un puissant stimulant pour découvrir des livres que l'on aurait jamais eu l'idée d'aller voir, ainsi que pour tenter de régler son compte à une PAL qui j'en suis sûre, est auto-extensible (elle grandit pendant la nuit, ou quand je regarde ailleurs...).
J'étais curieuse, en librairie, de l'ensemble des livres de La Communauté du Sud (Charlaine Harris, en poche chez J'ai Lu), à cause de leur couverture tape-à-l'oeil. A cause de la série True Blood que j'ai beaucoup aimée (et semble-t-il je ne suis pas la seule : l'éditeur en fait un argument commercial sur la couverture). A cause de la Lousianne qui pour une raison ou une autre est un endroit qui m'attire (je rêve depuis plusieurs années de partir en vacances en Louisiane. Oui, même après Katrina, même après la marée noire. N'empêche, vu le nombre de catastrophes naturelles qu'ils enchaînent, j'ai intérêt à me dépêcher. A ce rythme, elle va bientôt être rayée de la carte...). A cause de cette idée, les vampires faisant leur coming-out.
Mais j'avais trop peur de l'effet "chick-lit" (ou "bit-chick-lit" ?) pour aller lire par moi-même.

Merci donc aux lectures communes, car j'ai aimé. Et j'en ai été la première surprise.
J'ai lu ce premier tome, Quand le danger rôde, en une journée et je suis allée m'acheter la suite dans la foulée.

Le récit est à la première personne. Nous sommes donc dans la tête de Sookie Stackhouse, jeune serveuse au bar Chez Merlotte dans la petite ville de Bon Temps. Sookie est blonde, elle est belle, elle est vierge et elle est télépathe. Elle est aussi toute excitée lorsque le premier vampire que le coin ait jamais vu, Bill Compton, fait son entrée dans son bar. Du coup, elle en tombe amoureuse aussi sec. Mais beaucoup d'hommes tournent autour de Sookie, à commencer par son patron, Sam Merlotte, qui ne semble pas complètement humain non plus. Je serais Bill, je serai jaloux également d'Eric Nordman, son supérieur hiérarchique. Et puis je m'inquiéterais un peu plus à propos de toutes ces jeunes femmes assassinées dans cette petite ville sans histoire...

Je suis bien embêtée, arrivée à ce stade de mon billet, d'expliquer pourquoi j'ai été tellement conquise par cette histoire.
Le livre a deux gros défaut : le style, et la narration. Enlever ça, et il ne reste plus que l'histoire ! Qui heureusement, elle, tient la route : l'idée de base est excellente et très bien exploitée.
Le style est simplissime. Simplet. On pourrait même dire que c'est écrit avec les pieds. Mais à cause de la focalisation interne, on peut se dire que ce sont les pensées de Sookie qui veulent ça : jeune fille qui naît au monde en rencontrant Bill. J'ai donc laissé parler le bénéfice du doute sur ce point. Et j'ai eu raison : le tome 2 est bien plus fin, Sookie a progressé (et l'humour y est bien plus présent).
Le deuxième défaut, c'est que l'histoire est racontée beaucoup trop vite. On a parfois du mal à suivre les actions des personnages à cause d'ellipses à répétition dans le déroulement de l'intrigue voir même, au coeur d'une scène, dans les actions des personnages (comment il s'est retrouvé près de la porte, celui-là ? Je le croyais assis à son bureau... etc.). Et ça, hélas, ne semble pas s'améliorer dans le tome 2. On voudrait plus d'intrigue, de suspens, d'exploration psychologique, etc. Du coup, l'effet série joue à plein : on a envie d'aller plus loin, donc on lit la suite.

Dernier point à aborder, évidemment : les rapports avec la série télévisée.
Même si une série est quelque chose de très différent d'un livre, je dirais qu'elle est plus réussie. A mon sens, elle prend tous les bons côtés du livre et en gomme les défauts. L'intrigue du tome 1 correspond à une saison entière : l'intrigue est donc plus développée, le suspens présent. La série adopte également la focalisation externe : il est donc possible de développer les autres personnages, pour le plus grand bonheur du spectateur. J'ai été déçue, dans le livre, de la fadeur des personnages secondaires. La série m'avait habituée à un Jason, un Lafayette, une Arlène, bien mieux écrits et beaucoup plus drôles, attachants. Le livre ne nous laisse pas la possibilité de s'y attacher.

Donc, pour résumer, une lecture rapide, agréable et addictive. Et puis ne nous voilons pas la face : c'est bourré à craquer de beaux mecs sur lesquels il n'est pas bien difficile de fantasmer. Si le jean-centuron de Sam dans la série TV remportait haut la main la première place dans mon palmarès perso, le Eric des livres lui a complètement rabattu son caquet, grâce à son humour décomplexé et sa perversité assumée.

Les autres billets des participants :

Ceux qui ont aimé :
Lebonsai (qui panse les plaies que lui a laissées Twilight)
Vozrozhdenyie (qui aurait des leçons de maintien à donner à ce soi-disant gentleman de Bill)
tachas (qui va poursuivre son voyage dans la "sans chichis Amérique")
Auudrey (qui a passé du "bon temps"...)
melcouettes (qui l'a dévoré à pleines dents)
Lelf (qui a apprécié de pouvoir se reposer un peu les neurones)
Klemocius (qui veut plus de laâarmes)

Ceux qui n'ont pas aimé :
Belledenuit (qui trouve qu'elle a perdu son temps avec un bouquin mineur bourré d'incohérences)
Leyla (qui a peur de se mettre à rêver de Sookie...)
Lynnae (qui avait hâte d'arriver à la fin... pour que ce soit enfin fini !)
Nymi (qui se demande où sont l'histoire et les personnages)

Les mitigés :
love-of-book (qui a toujours du mal avec les scènes de sexe, qui sont pourtant mieux passées la deuxième fois...)
Setsuka (qui a accroché à l'histoire mais pas aux personnages)
Endorphinage (qui trouve que Sookie couche un peu trop vite...)
Fée Bourbonnaise (qui veut nous faire croire qu'elle a aimé malgré toutes ses critiques)

Ceux dont on attend les billets !

Nadège
Mycoton32
Mystix
(Bulle)
poet24
minifourmi

Mais qu'ont-ils tous avec Caroline ?

2010-07-16T08:35:00.000+02:00

Avis, avis !
La diffusion de la saison 3 de True Blood a débuté aux Etats-Unis... Et c'est du lourd ! Les acteurs, scénaristes et réalisateurs s'éclatent visiblement et se lâchent complètement : que du bonheur. La série dérive lentement vers l'absurde et le comique déjanté, et personnellement je pique un fou-rire toutes les dix minutes...

Entre autres, nous en apprenons un peu plus sur la femme décédée de Bill Compton qui s'appelait... Caroline. Celle à qui il a été arraché par sa nouvelle naissance vampirique, à qui il a essayé de venir dire aurevoir - sans y parvenir, bien entendu.

Si vous ne l'avez toujours pas vue, je vous conseille de vous mettre immédiatement à la série de David Lynch, Twin Peaks, dans laquelle un agent du FBI aux méthodes tibétaines et caféinées vient enquêter sur le meurtre de Laura Palmer dans une petite ville proche de la frontière canadienne...

Le glacial et parfait Agent Dale Cooper a une blessure secrète également : l'assassinat de la femme qu'il aimait... Elle s'appelait Caroline. Elle est morte dans ses bras, sous sa garde et il n'a rien pu faire pour l'empêcher de partir. Cette séparation passée va bien évidemment jouer dans ses choix futurs.

Tout ça me fait penser qu'il faut que je regarde la saison 2 de Dollhouse, la nouvelle série torpillée de Joss Whedon.

Nous y suivons les aventures d'Echo, une Doll dans le cerveau de laquelle des clients fortunés peuvent faire installer la personnalité et le scénario de leur choix. Mais il semble y avoir mal fonction chez Echo : son ancien soi a du mal à disparaître complètement. C'est en tout cas ce que va découvrir un flic, Paul Ballard, qui enquête sur la vraie personne derrière Echo : Caroline... Existe-t-elle encore ? Paul va aller très loin à la recherche de sa Caroline.

Recherches faites, il n'y a rien de particulier dans le prénom Caroline. Sauf que c'est français, enfin... charlemagnien. C'est même un nom qui dérive de son adjectif (penser à la lettre "caroline"). Pas de sainte trop célèbre, pas de martyr, même pas une petite tragédie grecque pleine d'amour, de trahison et de larmes.
C'est peut-être ça, alors, le secret de ce prénom : il ne serait qu'un symbole. Par sa neutralité, c'est devenu le prénom du "personnage plat" par excellence : la femme dont l'auteur a besoin pour donner de la profondeur à son "personnage rond", mais rien de plus.

Incompréhension et déception

2010-07-11T09:39:00.000+02:00

Il y a ces livres que l'on a longtemps regardés de loin, et puis qui deviennent petit à petit indispensables. On les croise de plus en plus, et si souvent que bientôt leur lecture devient nécessaire pour comprendre les codes et les discours de certains milieux sociaux dans lesquels on évolue.
Ainsi Jane Austen.
Ainsi, plus particulièrement, Orgueil et préjugés.
Dans ces cas-là, un seul remède : la lecture ! On fait chauffer le thé, le canapé et le chat sur les genoux et c'est parti...
Mais force est d'avouer aujourd'hui, qu'après cette lecture je ne suis pas plus avancée dans la compréhension de mes contemporains...
Pourquoi ce livre ? Que peut-il bien posséder susceptible de plaire ? Comment s'attacher à ces personnages que j'ai trouvés bien insipides ? Comment être prise par une histoire qui se résume en trois phrases ?

J'ai compris assez rapidement que je me trompais en pensant lire un roman d'amour. Le fond du livre se veut une peinture de la petite-bourgeoisie anglaise du XIX° siècle, avec un soupçon de critique de la place qui y est réservée aux femmes.
Les Bennet, peu fortunés, ont cinq filles et, hélas, aucun garçon. La grande préoccupation de Mrs. Bennet est donc de leur faire faire de beaux mariages. Justement, un homme beau, riche et célibataire s'installent à côté de chez eux... Mais les convenances ont la vie dure : Jane et Elizabeth parviendront-elles à passer par-delà les différences de fortune et la bêtise de leur mère pour épouser les hommes qu'elles aiment ?
La réponse est oui, on le sait depuis le début.

(Pour ma part, le seul élément de suspense qui me tenait en haleine, c'était quel pouvait bien être le prénom de Mr. Darcy ? On l'apprend à la page 149...)

Le respect des convenances, les bals, les ronds-de-jambes, la manière de se comporter avec bienséance, sont omniprésents dans ce livre, revenant en boucle chapitre après chapitre, et ça finit forcément par lasser... Même le personnage d'Elizabeth, celle par qui la critique arrive, est trop empressée à bien suivre ces codes archaïques, qu'elle semblait pourtant en mesure de dénoncer, pour me plaire.
La plus grosse déception reste cependant Mr. Darcy, que j'attendais beau, sombre et torturé, et qui ne m'a parut que froid et distant : très peu décrit, souvent absent, ça ne le rend absolument pas sexy pour autant et ses déclarations d'amour à Elizabeth m'ont laissées froide. Rien à voir avec un Heathcliff par exemple, personnage écrit de manière à ne pouvoir laisser indifférent.
La peinture de moeurs, qui aurait pu intéresser la socio-historienne en moi, est finalement réduite à l'énoncé en boucle de règles de bienséance qui ont finit par me sortir complètement par les yeux. Autant relire Balzac, Le Lys dans la vallée, par exemple, qui parvient à être passionnant là où Austen, à mon avis, lasse.
J'ai tout de même apprécié le personnage de Mr. Bennet, et ses savoureuses répliques au second degré lorsqu'il discute avec son écervelée de femme.
Le style d'écriture est agréable aussi : classique, avec de grandes tournures de phrase et des imparfaits du subjonctif, mais en même temps moderne et dynamique (notamment grâce à la forme dialoguée).

En résumé, soit Orgueil et Préjugés est surévalué, soit je suis passée complètement à côté de cette lecture car c'est un roman que j'ai trouvé vide et ennuyeux...
Je vais peut-être essayer de mettre la main sur une des adaptation télé ou ciné, histoire de voir quelle lecture le réalisateur aurait à me proposer.

En revanche, maintenant que j'ai lu ce livre, je peux m'attaquer à celui-ci, qui me fait vraiment de l'oeil...

De bons bouquins

2010-07-06T10:51:00.000+02:00

J’attendais beaucoup de cette lecture. Faire travailler Pratchett et Gaiman ensemble, ça me paraissait un peu l’idée du siècle (ne prenons pas trop de risques, le siècle est jeune encore...). Pratchett qui écrit par éclairs de génie, accumulant les métaphores et les appartés, plus dingues et imaginatifs les uns que les autres, tout en ayant du mal au final à faire de tout cela une bonne histoire, avec un vrai scénario bien ramassé. Gaiman à l’inverse, si son style peut paraître un peu plat et ses personnages convenus, est un grand conteur qui sait raconter de merveilleuses histoires.

Le couple idéal, non ?

Sautillant sur place dans ma librairie, j’en étais en tout cas persuadée.

Il ne faut jamais avoir de trop grandes attentes avant d’ouvrir un livre. Les meilleures lectures sont celles dans lesquelles on entre innocent, sans se douter de rien... et qui vous cueillent petit petit ou au contraire vous ramassent, “KO allongé” sur le canapé.

Rien de tout cela pour moi avec De Bons présages. Juste un excellent moment de lecture (ce qui n’est pas mal du tout, hein ?).

Nous suivons pour cette histoire les pérégrinations de deux anges, Rampa (pour le Mal) et Aziraphale (pour le Bien), confrontés à leur destin d’ange, à savoir : l’arrivée de l’Apocalypse…

Seulement rien ne se passe comme prévu dans le Grand Plan (quoique ce peut-être écrit dans le Grand Plan Ineffable, mais celui-ci personne ne le connaît...).
Tout d’abord, les deux anges ne sont pas très pressés de voir arriver l’Apocalypse, notamment Rampa, qui aime bien les téléphones portables et les belles bagnoles.

Ensuite nous rencontrons également au fil de ces pages une bonne dizaine de personnages, pris dans leurs petits destins personnels, dans leurs désirs et leurs libre-arbitre, lesquels interfèrent avec la Bonne Marche des Evénements.

Ecrire l’histoire de l’Apocalypse, jouer avec les notions de Bien et de Mal, tout en ne refusant pas à l’homme (ni aux anges) la possibilité de faire ses propres choix, c’est sacrément rafraîchissant. D’autant que la frontière est vraiment floue entre le bon et le mauvais côté, l’existence est au milieu et il y a toujours moyen de s’arranger… comme Anathème Bidule s’arrange avec les prophéties d’Agnès…

Je sens bien que je vais passer pour monomaniaque, mais j’ai beaucoup pensé à la série Buffy contre les vampires en lisant « ce conte tendre pas totalement gratuit », comme l’indique la quatrième de couverture. Joss Whedon a visiblement été attiré par les mêmes thèmes, particulièrement approfondis dans la dernière saison. Et le personnage de Rampa est un véritable Spike. Sauf qu’il ne se décolore pas les cheveux, lui…

En conclusion, j’ai bien rigolé avec cette lecture, tout ayant le sentiment de « rire intelligent » si vous voyez ce que je veux dire. Rire jaune aussi parfois…

Vous voulez la définition de la vie ? Eh bien la voilà, et faites ce que vous pouvez ensuite :

« Dieu ne joue pas aux dés avec l’univers, mais à un jeu ineffable de Son invention, qu’on pourrait comparer, du point de vue des autres joueurs (c'est-à-dire tout le monde), à une version obscure et complexe du poker, en chambre noire, avec des cartes blanches, pour des enjeux infinis, face à une Banque qui refuse d’expliquer les règles et qui n’arrête pas de sourire. »

(NB : j’adore l’usage des italiques dans cette citation)

Lay your head down

2010-07-03T10:15:00.000+02:00

(Tag de la Vallée des grenouilles séchées... Merci chère collègue !)

Il pleut, et je n'ai le courage de rien faire d'autre que de glander devant l'ordi... Avant bien sûr d'aller m'étaler sur le canapé avec un bouquin...

Ecoutons donc un peu de musique !

Ce tag pose un certain nombre de questions (parfois un peu stupides, avouons-le, mais puisque nous sommes samedi matin, soyons indulgents également. Vous suivez ?) et on lance sa playlist en aléatoire : une chanson = une réponse à une question... Sans tricher...

Si quelqu'un vous dit "est-ce que c'est bien?" vous dites?

“Louse house in Kilkenny” par The Dubliners.

Mais non, je ne suis pas pessimiste comme nana : la preuve, une maison attend chaque voyageur perdu... Après, faut pas non plus être trop pointilleux sur les conditions d'hébergement.

Comment vous décririez-vous?
“Heatseeker” par AC/DC

Yeah ! Let's rock ! C'est trop moi, baby.

Qu'est ce que vous aimez chez un garçon?
“Famous blue raincoat” par Léonard Cohen

Un trio amoureux, quelle surprise !
No comment.

Comment vous sentez-vous maintenant?

“Your Honor” par Regina Spektor

C'est sûr, j'ai trop la pêche, après avoir bu quelques verres hier soir avec l'ami Xuc et avoir été réveillée à 6 heures ce matin par les pompiers pour une vague poubelle qui brûlait. Le 9° arrondissement parisien, c'est le Bronx.

Quel est votre but dans la vie?

“La porte est close” par Daniel Balavoine

Se battre pour ceux qu'on aime, contre les aléas de la vie et de l'Histoire. La la la. J'ai le complexe du héros, je crois bien.

Que pensent vos amis de vous?

“Maids when you're young never wed an old man” par The Dubliners

Certains se souviennent peut-être de mon copain d'une époque qui nous faisait partager la Commune de Paris... Mais maintenant que j'ai vieilli, les hommes de vingt ans de plus, bah... ça commence à faire un peu vieux...

Que pensent vos parents de vous?

“The End” par The Doors.

Après deux garçons, ils ont enfin réussi à fabriquer une fille. On s'arrête là, chéri, hein ? All the children are insane...

A quoi pensez-vous souvent?

“Roxanne” par The Police

J'aimerai bien savoir sauver les gens moi aussi... d'eux-mêmes ou des autres, ou du monde... Voir plus haut ledit "complexe du héros".

Qu'est ce que 1+1?
“TNT” par AC/DC

Si ! Puisque c'est Bon Scott qui vous le dit !

Que pensez-vous de votre meilleur(e) ami(e)?
“Disgustipated” par Tool

Il est en train de pioncer dans ma chambre en ce moment même, et à mon avis si je monte un peu le son, pour Tool il se réveille. Les pompiers eux, n'ont pas réussi...

Je crois qu'effectivement on pourrait décrire l'ami Xuc comme un curé déjanté.
Non ?
Bon d'accord, alors la personne indispensable, 'necessery', qui se tape des vols planés avec son ange perso juste pour assister à l'apocalypse du genre humain. Oui, c'est mieux dit comme ça.

Quelle est l'histoire de votre vie?

“Essence of jazz” par Coleman Hawkins

Une chanson sans paroles...

A moi de les écrire, j'imagine.
Pff... d'accord, d'accord, je vais m'y mettre.

Que pensez-vous quand vous voyez la personne qui vous aimez?

“I am stretched on your grave” par Dead can Dance

L'amour, c'est frais comme un bouquet de printemps... Amoureuse, j'ai tendance à sautiller dans les prés parmi les oiseaux et les petites fleurs... La preuve : cette chanson est la gaité même. Si.

Que jouera-t-on à vos funérailles?
“Night and Day” par Sondre Lerche

Non, vraiment ce n'est pas la peine. Pleurez-moi cinq minutes, et puis continuez sans moi... Je ferai la même chose.

Quel est votre hobby?
“Back in black” par AC/DC

Ah. Là j'ai vraiment du mal à trouver quoi dire...

J'adore me balader à l'arrière des Cadillac et faire genre je suis la reine de la ville ?

Bon d'accord, c'est pas crédible... mais il faudra s'en contenter !

Quelle est votre plus grande peur?
“I alone” par LIVE.

Effectivement, si ma survie devait tenir à l'amour qu'une seule personne est censée me porter, j'aurais sacrément la trouille !

Quel est votre plus grand secret?
“A Nation once again” par The Dubliners

Ne le répétez à personne, mais il m'arrive de fredonner des hymnes nationalistes irlandais lorsque je suis sous la douche...

Que pensez-vous de vos amis?

“Elle du matin et lui du soir” par Vincent Baguian

Ah, c'est donc pour cela que je ne les croise jamais...

Quelle la chanson de votre vie?

“Crawl away” par Tool

Ma vie, c'est trop de la balle.

Eloignez-vous tous très vite tant que vous pouvez encore ramper...

Qu'est ce qui vous décrit?

“Elizabeth on the Bathroom floor” par Eels

On va pas se plonger dans les paroles, de toutes manières je n'aime pas Eels, mais le titre est plutôt drôle car effectivement, Elise dort dans sa salle de bains lorsqu'elle se sent mal. Si vous saviez à quoi ressemble ma salle de bain, vous aussi vous trouveriez cela comique.

Quel titre allez-vous donner à ce billet?
“Lay your head down” par Keren Ann

En conclusion, je ne sais pas s'il faut que je change de vie ou de goûts musicaux...

The Crazies, Breck Eisner

2010-06-30T07:55:00.000+02:00

J'ai été très déçue par ce film qui ne fait pas vraiment montre d'imagination. Un film de zombies, mille fois revu, actualisé à la sauce américaine...
L'histoire en deux mots : dans une charmante bourgade paumée au milieu des champs (l'Iowa, si j'ai bien compris), les autochtones (de vrais bons gros paysans américains comme dans les clichés) sont contaminés par un virus qui les rends dingues. Mais "dingues" comme dans "je vais tous les massacrer de manière très sanglante et inventive"... L'armée va donc raser le coin. Le shérif brun, et sa femme la doctoresse blonde (enceinte, en plus...) vont donc courir un peu partout pour échapper à ces deux genres d'ennemis qui paraissent (hou, c'est la partie critique politique du film !) interchangeables.

Tous les moments où le monstre va faire "Bouh !" sur l'écran étaient aisément identifiables (c'est pratique, cela dit. Ainsi je pouvais fermer les yeux pour éviter de sursauter...), les personnages n'ont pas de profondeur et le scénario aucune surprises, jusqu'au convenu twist final et la petite séquence post-générique.

Sur mon siège, je ne me suis pourtant pas ennuyée, et ce miracle tient à la ressemblance étonnante entre l'acteur principal, Timothy Olyphant et Alexandre Astier...

Bon, admettons : en moins petit, moins gras, moins lyonnais et... moins drôle...
Mais ça m'a suffit pour m'imaginer quelques répliques de Kaamelott qui viendraient pimenter le film...

Le livraswap n°3 ! Thème : féérie...

2010-06-25T20:34:00.000+02:00

Et oui, le thème a été respecté : j'ai été enchantée !

(Attention, racontage de vie intempestif...)
Je rentrais innocemment de l'école accompagnée de :
- mon petit neveu qui saignait du nez, qui avait très soif et qui voulait tout de même absolument me raconter le début du Chat Botté ;
- ma un peu plus grande petite nièce et une de ses copines (que j'aide à traverser la grande route après l'école) à qui ma nièce voulait absolument montrer les 5 petits chatons qui sont nés chez elle mercredi, mais rapidement, car la copine doit rentrer tout de suite après l'école ;
- ma plus grande petite nièce (et sa copine qui est toute seule le soir après le collège et qui vient toujours squatter chez eux) qui a oublié (c'est par là que le suspense arrive) SES CLEFS.

Or je comptais sur elle pour m'ouvrir...
Je laisse donc tout ce petit monde dans la cour pour aller chercher les clefs de mon frère chez moi (sauf mon petit neveu, qui m'a suivie car il venait de se souvenir que le père qui est mort possédait un moulin, et c'est comment qu'on dit celui qu'a un moulin, moulinier ? hein ?).

Et c'est à ce moment que je suis tombée amoureuse de mon facteur. Car devant ma porte m'attendait :

MON COLIS DU LIVRASWAP N°3 !!!

Car oui, j'ai la chance d'être servie par LE facteur parisien sympa.
Non content de me monter systématiquement tous mes colis (vous en connaissez beaucoup, vous, qui prennent ce temps ? et qui ne se contentent pas de laisser des papiers dans la boîte alors que BON SANG, j'étais chez moi toute la journée et maintenant il faut que je me tape la queue à La Poste ? D'ailleurs je me suis toujours dit que remplir le papier prenait plus de temps que de monter les 3 étages... A moins que La Poste n'aie prévu des papiers pré-remplis ? Genre pour pallier la pénurie de personnel ?).
Reprenons : non content de me monter systématiquement tous mes colis, disais-je avant de m'interrompre, il m'a demandé et on s'est mis d'accord lui et moi pour qu'il me les laisse devant la porte si je ne suis pas là...
C'est-y pas adorable ?

Donc, devant ma porte (et juste au moment où le chat réclamait que le plus jeune fils, qui pourra pas travailler tu comprends ? avec un chat tu peux pas travailler et l'autre il avait un âne, mais je ne sais pas quel travail tu peux faire avec un âne, ça existe ânier ? que le plus jeune fils lui donne des bottes) m'attendais le colis de ma super, de ma merveilleuse, swappeuse...

Je parviens à rentrer le colis et à saisir les clefs tout en empêchant mon Petit Chat de se carapater dans l'escalier et en pestant contre le Vieux Chat Débile de mon frère (que je garde pendant l'allètement des chatons dont il a été mention plus haut car il est tellement perturbé qu'on a peur qu'il ne croque les chatons...) qui se frotte à mes jambes.
Et puis je fonce préparer le goûter pour toutes ces jeunes personnes affamées et assoiffées...

Quelques heures de baby-sitting plus tard, j'ai enfin pu déballer mon colis !!
(et oui, je crois bien avoir fini de raconter ma vie, je vais enfin vous mettre les photos...)
Le premier aperçu, après avoir enlevé le papier peint autour :

Déjà je souriais : des petits dessins sur le carton !! (comment ça, 'il ne m'en faut pas beaucoup' ? Bah oui, j'ai été touchée, moi !)

Et quand on ouvre : tadam !

Au moment d'ouvrir la carte, je dois avouer que je l'ai reniflée... Une vieille habitude, un vieux truc entre les odeurs et moi... on s'entend bien. Et la carte, comble de sofistication ai-je pensé, sentait la cacahouète... Je me suis alors rappelé que l'heure de l'apéro approchait...

Franchement, il ne faut pas être une fée pour parvenir à faire de la balançoire d'un air aussi détaché, avec des talons aiguille de 15 centimètres de haut et des bas qui vous serrent les cuisses ? Un jour, j'essairai moi aussi et on rigolera bien...

Dans le colis étaient disséminés des marques-pages... Faits main, s'il vous plaît !

Je les aime tous beaucoup. Même si on ne le voit pas sur la photo, celui avec la fée des plantes qui montre ses tétons, aussi naturelle que moi quand je fais une blanquette de veau (depuis que j'ai chopé le truc pour la sauce blanche, avouons-le en toute honnêteté...), il a une petite perle qui pendille au bout, c'est terrible.
Ca m'enthousiasme complètement, de penser que quelqu'un a pris du temps pour fabriquer ces petites choses à une parfaite inconnue.

Et c'est pas fini, car j'ai eu droit également à des trombonnes biface customisés !!

Emballés dans leur petit sac en tulle noire rempli d'étoiles...
Sigh. Si c'est pas féérique, de savoir faire ça avec ses mains. J'ai regardé, et subodore de la feutrine avec des points de colle, mais il faut avoir des ciseaux vachement coupants quand même et une perforatrice à feutrine. Quant à la manière dont les motifs décoratifs tiennent, c'est un mystère. C'est féérique, on vous dit.
(vous aviez compris que je n'étais pas vraiment au top dans les travaux manuels ?)

Entre-temps, j'avais résolu le mystère de la senteur de cacaouète. Non, ce n'était pas l'appel à l'apéro de mon organisme qui me jouait des tours, ai-je constaté en pouffant, c'était juste une délicate attention de ma swappeuse qui avait parsemé mon colis de graines apéritives...

Un peu comme le pop corn au cinéma, voyez ? Pour grignoter pendant l'ouverture des cadeaux...
Mais tout ça c'était avant que je n'ouvre la friandise. Les friandises, plutôt !

Voici donc deux paquets de TUC et un assemblage de noix de cajou-cacaouètes-graines de tournesol dans une boîte faite main (encore une fois !) avec une jolie fée en miroir qui prend son élan direction apéro-land (la boîte s'était ouverte, je suppose, mais la fées des bringuebalements de colis a bien fait les choses)
On peut dire que ma swappeuse avait deviné à qui elle avait affaire !!
J'ai grignoté déjà, bien sûr, mais je n'ai pas touché encore aux graines de tournesol. Feu mon grand'père en croquait à longueur de journée, et je n'en mangeais que l'été, en vacances toute petiote chez mes grands-parents. Je suis super contente de les retrouver là (après tout, enfance, féérie, tout ça c'est lié) mais je garde la séquence 'madeleine de Proust' pour plus tard...
Bien. Passons aux choses sérieuses. Les bouquins !

J'ai ouvert Jonathan Strange et Mr Norrell en premier et j'ai compris comment parfois, certaines femmes pouvaient avoir envie de couiner...
Un petit post-it caché à l'intérieur m'indiquait que ma swappeuse, outre le fait d'être attentionnée, douée de ses mains et généreuse, était également pourvue d'un cerveau qui fonctionnait très bien ! et qu'elle avait eu l'idée d'aller voir mon profil Babelio et de deviner que mon 'pense-bête' c'étaient les livres que je comptais lire et... Non, à partir de ce moment c'est de la chance, car celui-là, honnêtement, il était tout en haut de la liste. Genre : j'ai le doigt sur le bouton "commander" chez Mazone. Donc : trop cool. Cool cool cool.
Et le Gaiman, je l'ai déjà lu !! Eh oui, c'était une des grandes craintes de ma swappeuse, mais attends !
Je l'ai lu mais je ne l'ai pas chez moi car je l'avais emprunté à un copain ;
Et en plus ma swappeuse me l'a offert en anglais. Et ça, c'est vraiment LA bonne idée. J'aime beaucoup Gaiman et même si je parle encore anglais comme Alexandre-Benoît Bérurier, je le lis très facilement et je suis vraiment curieuse de savoir ce que ça peut donner en VO. Merci, donc !

(ah et au passage, ma swappeuse me dit qu'elle a adoré le film et qu'elle avait hâte de lire le livre... Eh bien moi, j'ai adoré le livre et je n'ai pas aimé le film ! On va pouvoir débattre !!)

Je commence à être à court d'exclamations de bonheur et le "!" sur mon clavier commence à fatiguer, mais le colis semble sans fond... Comme surprise, j'ai eu deux bougies bleues très jolies. Je ne sais pas si ça se voit bien sur la photo, mais elles sont creusées à l'intérieur...

Vous croyiez que c'était fini ? Que nenni !
Juste histoire de conclure en beauté, ma swappeuse m'a glissé un DVD au fond du colis...

"Le Secret de Terabithia" que j'avais vu au ciné à sa sortie et je suis ravie de revoir !!
(peut-être ce soir, d'ailleurs ? A la lumière des bougies, en croquant des graines de tournesol...)
(et encore une fois, on ne voit pas sur la photo, mais la pochette est hologrammique...)

En résumé, je me suis retenue jusque là pour ceux qui pourraient deviner : ma swappeuse c'était Klemocius. Et Klemocius, c'est une fille cool.
Klemocius n'a pas de blog, mais allez sur le forum de Livraddict, vous la trouverez. Et si vous la croisez, dites-lui merci de ma part, parce que c'était vraiment chouette, tous ces cadeaux, et puis... et ça m'a touché... et... oh je suis émue... je vais aller croquer des graines de tournesol, tiens !
Merci encore !!
Voici la photo finale :

En matière politique

2010-06-16T07:28:00.000+02:00

Février 1848, décret du Gouvernement provisoire abolissant la peine de mort en matière politique.
(L'Assemblée Constituante de septembre 1848 l'adoptera dans son article 5)

"République française
Liberté, Egalité, Fraternité.
Le Gouvernement provisoire, convaincu que la grandeur d'âme est la suprême politique, et que chaque révolution opérée par le Peuple français doit au monde la consécration d'une vérité philosophique de plus ;
Considérant qu'il n'y a pas de plus sublimes principes que l'inviolabilité de la vie humaine ;
Considérant que dans les mémorables journées où nous sommes, le Gouvernement provisoire a constaté avec orgueil que pas un cri de vengeance ou de mort n'est sorti de la bouche du peuple ;
Déclare :
Que dans sa pensée la peine de mort est abolie en matière politique et qu'il présentera ce voeu à la ratification définitive de l'Assemblée nationale.
Le Gouvernement provisoire a une si ferme conviction de la vérité qu'il proclame au nom du peuple français, que si les hommes coupables qui viennent de faire couler le sang de la France étaient entre les mains du Peuple, il y aurait à ses yeux un châtiment plus exemplaire à les dégrader qu'à les frapper.
Les membres du Gouvernement provisoire [suivent les noms]"

Dans Maurice Agulhon, Les Quarante-huitards, Folio Histoire, 1975, p.84

On savait parler, à cette époque, hein ?

Bon, les historiens soulignent que c'était aussi un mécanisme de reproduction des classes sociales, à cause du dernier paragraphe apposé pour 'protéger' les anciens ministres déchus de la vengeance populaire... Mais à la lecture de cet historique de la Documentation française (et d'autres textes proposés par Agulhon dans le bouquin sus-cité) on voit que c'est tout de même une vieille idée des Républicains (pensons à Lamartine notamment).
Sigh. J'adore février 1848...

Ne me prenez pas pour une lectrice de pacotille !!

2010-06-09T07:27:00.000+02:00

Mais rien n'est ma faute.
Comme le naïf petit Hobbit au fond de sa Comté, les événements se sont ligués contre moi.
Je prête La Trilogie de Barthiméus à ma nièce de douze ans, pour voir si le livre pouvait plaire également aux ados (la réponse est non, apparement).
En échange, elle me passe La Quête d'Ewilan. J'avais envie de lire du Bottero depuis pas mal de temps. Mais je n'ai pas été prise par ces trois tomes, j'avais l'impression de lire Le Seigneur des Anneaux version allégée pour adolescents. La lecture en est agréable, mais sans plus. Du coup, j'avais presque envie de rouvrir mes Tolkien...

Là-dessus, je fais des lectures communes, je participe à swaps... je me fais sourire : me manque plus que les challenge lectures, me dis-je !

Et l'autre jour, sur quoi ne tombais-je pas ??

THE MIDDLE EARTH CHALLENGE : One Challenge to rule them all !

Pour participer et/ou en savoir plus : allez voir chez les co-organisatrices, The Bursar (pour les inscriptions) et Remiranda (pour la recension des billets).

Le principe est de lire/relire l'oeuvre de Tolkien (et de publier un billet pour chaque lecture). La date limite est fixée à décembre 2011 et il existe différents niveaux de challenge :

- le challenge Hobbit, qui consiste dans la lecture d'un seul ouvrage de Tolkien.

- le challenge de l'Anneau qui consiste dans la lecture de Bilbo le Hobbit ;

et du Seigneur des Anneaux.

- le challenge Elfique qui constiste dans la lecture du Silmarillion ;

des Contes et légendes inachevés ;

de Bilbo le hobbit ;

du Seigneur des Anneaux ;

d'un ouvrage sur Tolkien ou son oeuvre, ou inspiré de celui-ci comme les parodies ou les adaptations en bande-dessinées.

- le challenge Valar qui consiste dans la lecture du Silmarillion ;

des Contes et légendes inachevés ;

de Bilbo le hobbit ;

du Seigneur des Anneaux ;

des Enfants de Hurin ;

la légende de Sigurd et Gudrun ;

les 5 premiers tomes de l'histoire de la Terre du milieu ;

ainsi que dans la lecture d'un ouvrage sur Tolkien ou son oeuvre et d'une de ses sources d'inspirations telles que Beowulf, les Edda, la saga Völsunga, le Kalevala, ou Crist de Cynewulf.

Ma PAL n'a ni la petitesse des nains, ni la légèreté des Elfes, mais malgré tout je me suis inscrite au challenge Valar...

Je l'aurais plutôt appelé le Challenge Balrog, vue sa taille monstrueuse et sa perspective effrayante, mais j'ai déjà lu la plupart des livres de la liste, sauf l'Histoire de la Terre du milieu et les sources d'inspiration.

One Challenge to rule them all, One Challenge to read them,
One Challenge to bring them all and in the library bind them
In the Land of Louisemiches where the Books lie.

A bientôt en Terre du Milieu...

Les Piliers du best-seller

2010-06-06T09:29:00.007+02:00

Cette merveilleuse communauté de lecteurs, Livraddict, organise entre autres choses des lectures communes. Plusieurs blogueurs lisent le même livre et publient un billet le même jour.

C'est souvent l'occasion de lire le bouquin qui traîne dans sa PAL qu'on aurait bien du mal à entamer sans cela.

Aujourd'hui, Les Piliers de la Terre, de Ken Follet.

Dans l'Angleterre médiévale, des destins et des personnages se croisent autour de la construction de la cathédrale du prieuré de Kingsbridge. Il y a Tom le bâtisseur et sa famille, le méchant comte William, l'ambitieux évêque Waleran, le malin et pieux prieur Philip...

Car oui, on peut facilement dans ce livre désigner les personnages par quelques adjectifs. Ils se reconnaîtront. Les méchants sont vraiment très méchants, et les gentils eh bien... très gentils. Aucun de ces stéréotypes n'aura pris, au bout de mille pages, un peu de profondeur.
Et les femmes ont un traitement pire encore. Ok, ok, société moyen-âgeuse, je ne vais pas faire ma féministe de base. Ellen est belle avec ses yeux couleur de miel et intriguante, et Aliena stupéfie tout le monde par sa beauté et sa vivacité. Et ce n'est pas tout : ces deux femmes, en plus de leur physique, sont de fortes têtes qui se moquent de la religion (pour l'une) et des gens d'arme (pour l'autre).
Mais où sont les femmes lambda ? Avec tous leurs petits ou gros défauts ? C'est un peu fatiguant. On peut aussi exister sans être exceptionnelle, non ?

Et la cathédrale : construira ? Construira pas ?
La réponse est simple. Pendant un chapitre, tout va bien, la construction avance. Mais tadadam ! au chapitre d'après les méchants très méchants inventent une machiavélique machination pour mettre des bâtons dans les roues aux gentils. Mais les gentils, au chapitre suivant, trouvent la parade, et la sarabande recommence... jusqu'à la fin du bouquin.
N'en jetez plus, merci !
Le style, classique, est très lourd, particulièrement pendant les scènes de galipettes, de viol ou de violence qui sont écrites avec trop de complaisance et pas assez de subtilité.
Je sais, il paraît que ce genre de scènes, conjuguées aux rebondissements du scénario toutes les deux pages, font le best-seller. Mais ce type d'écriture ne me plaît pas. J'ai le sentiment d'avoir été prise pour une imbécile par l'auteur, un poisson rouge avec, disons, deux chapitres de mémoire seulement et qu'il faut tenir en haleine jusqu'à la fin en multipliant les grosses ficelles et les passages vendeurs.

Donc, j'ai été déçue et ce livre ne m'a pas plu.
Mais il faut avouer que je l'ai lu jusqu'au bout, sans qu'il me tombe des mains et sans sauter de pages.

Par quel miracle ? Car l'époque historique est restituée de manière très vivante, et très agréable. Les détails architecturaux prouvent une grande érudition et de nombreuses recherches. Si les descriptions vous rebutent, vous les trouverez certainement un peu longues, mais à moi elles m'ont donné envie de visiter des cathédrales ! Il faudrait un schéma, ou des photos, pour bien comprendre ces descriptions. Bref, l'endroit idéal pour lire ce livre, c'est assise dans un cloître, avec toute l'ambiance à portée de regard !
D'autres facettes de ce livres m'ont plues :
Si à travers les personnages de Tom et de Jack nous découvrons les secrets des bâtisseurs, nous suivons avec le prieur Philip et la courageuse Aliena les balbutiements du commerce, voire même, ô, du capitalisme.
Et la grève des maçons m'a bien fait rire.

Mais si ces passages sont suffisants pour faire un bon documentaire, je m'attendais à autre chose d'un roman. D'où, je pense une note de 1/5. Ou 2/5, peut-être...

Elles ont aimé :
Phooka, Heclea, djak, Lexounet Evilysangel

Un avis plus mitigé :
Galleane, anns02

Pour ne pas rester avec ce mauvais goût dans la bouche, j'ai enchaîné sur un petit livre qui traite du même thème, Les Etoiles de Compostelle d'Henri Vincenot. On suit l'initiation de Jehan Le Tonnerre au Compagnonage maçonique. Il apprendra, en même temps que le lecteur, à se servir de la corde à treize noeuds, à bâtir une charpente avec l'aide du nombre d'or, à faire discrètement passer la magie tellurique des anciens druides dans des constructions acceptables par l'Eglise, et à aimer son prochain.
Cette lecture de l'écrivain bourguignon m'a enchantée, pour la deuxième fois. Le contraste avec les Piliers de la Terre est saisissant. Les Etoiles de Compostelle est fin et léger, très sympathique, en dépit de passages un peu longs (notamment certaines leçons de géométrie sur le chemin de Compostelle). Je le recommande à tous les déçus de Ken Follet !

"C'est de pire en pire : sauf votre respect, il a chanté l'hymne autrichien"

2010-06-05T11:26:00.000+02:00

Avec toutes ces histoires de vampires, de quêtes en 15 tomes et de magie tellurique millénaire, j'ai apprécié le retour à une littérature disons plus... classique.

C'est dans ce contexte que j'ai découvert Le Brave soldat Chveïk (1921), de Jaroslav Hasek. Et j'en suis bien contente.

Le héros qui donne son nom à l'ouvrage est un 'bon gars', un imbécile réellement limité mais qui se donne avec coeur et optimisme à tout ce qu'il fait.
L'histoire se passe en République Tchèque, ou ce qui en tenait lieu à l'époque (l'Autriche-Hongrie, si j'ai bien compris) et débute en 1914 à l'assassinat de l'archiduc François-Ferdinand.
Affrontant toutes les situations avec l'enthousiasme et la débilité qui le caractérise, Chveïk va être trimballé d'institution en institution, et toutes vont en prendre pour leurs grades, globalement et dans les détails : le système et les hommes, respectivement leur absurdité et leurs petitesses.

L'armée, d'abord. Les militaires sont désemparés devant le patriotisme de Chveïk qui veut absolument partir au front et gagner cette guerre.
Tout d'abord, ils le croient fou et l'envoient en asile. Chveïk/Hasek en profite alors pour tourner en dérision les institutions psychiatriques. Le brave soldat, lui, s'y trouve bien :

"Sérieusement, je ne comprendrai jamais pourquoi les fous se fâchent d'être si bien placés. C'est une maison où on peut se promener tout nu, hurler comme un chacal, être furieux à discrétion et mordre autant qu'on veut et tout ce qu'on veut. Si on osait se conduire comme ça dans la rue, tout le monde serait affolé, mais, là-bas, rien de plus naturel. Il y a là-dedans une telle liberté que les socialistes n'ont jamais osé rêver rien d'aussi beau."

Mais finalement, convaincu comme simulateur, on l'envoie en prison. Un lieu horrible et glauque où, finalement, Chveïk est la seule lumière pour le lecteur (ce qui, pour un 'imbécile épique', est un genre de performance).
De là, il atterrit comme ordonnance d'un espèce de prêtre alcoolique et dépravé, et Hasek désacralise joyeusement un certain nombre de dogmes et de mythes catholiques.

Vous avez compris le principe de cette ballade, au cours de laquelle on croise des personnages secondaires savoureux (ah le simulateur qui, pour ne pas aller au front, tentait de faire croire qu'il avait une jambe plus courte que l'autre d'un bon décimètre !), croqués d'une plume acide et tendre qui m'a fait sourire et pouffer à de nombreuses reprises. J'ai une sympathie particulière pour le juge d'instruction Bernis, qui a un peu le même système de rangement que moi :

"Le juge d'instruction Bernis était très mondain ; charmant danseur et au demeurant fêtard passionné, il s'ennuyait énormément au bureau et passait son temps à composer des vers d'albums, pour en avoir toujours d'avance. C'était lui le pivot de tout l'appareil de cette justice militaire ; sur son bureau s'amoncelaient des documents d'affaires en suspens et des paperasses dans un état de confusion inextricable. Sa manière de travailler inspirait le respect à tous les membres du tribunal militaire du Hradcany. Il avait l'habitude de perdre les actes d'accusation et au besoin les inventait de toutes pièces. Il embrouillait les noms et les causes des accusés et n'agissait jamais que par lubies. Il faisait condamner les déserteurs pour vol et les voleurs pour désertion. Il fabriquait aussi avec rien des procès politiques. Il était capable des tours de passe-passe les plus compliqués et s'amusait à accuser les détenus de crimes auxquels ils n'avaient jamais pensé. Il inventait des outrages de lèse-majesté et, quand il égarait le dossier, s'empressait de suppléer les paroles subversives."

Bien sûr, c'est cruel. La justice, la police, l'armée et l'église, et les hommes, rien ne sort indemne de cette errance absurde et féroce. Ce roman, anarchiste et drôle, est avant tout un grand pamphlet anti-militariste (rappelons qu'il a été écrit juste après la Grande guerre) qui fait froid dans le dos.

Le Brave soldat Chveïk n'a pas vraiment d'histoire, c'est plutôt une suite de tableaux, à picorer de temps en temps, à abandonner puis à reprendre.
Les tchèques sont, paraît-il, persuadé de tenir avec Chveïk 'leur' Don Quichotte.
Quant à moi, j'ai plutôt pensé à du Courteline.
Mais c'est peut-être parce que je n'ai jamais lu Cervantès...

The "Nuls" I used to be

2010-05-26T21:53:00.001+02:00

L’Instruction civique pour les Nuls

Guillaume Bernard

Critiques et infos sur Babelio.com

Vous vous souvenez de votre prof d'instruction civique ?

La mienne avait de grosses lunettes, une mise en plis qui maintenait des cheveux châtains-gris et, touche finale, toujours de la poussière de craie sur le visage et les vêtements.

Et, ma parole, le cours qu'elle nous dispensait était à la hauteur de la bande-annonce...

C'est pour cela que j'ai été agréablement surprise par ce "L'instruction civique pour les Nuls" envoyé par First Editions dans le cadre de Massecritique de Babelio, que je remercie chaleureusement.

Les auteurs sont deux docteurs en droit, Guillaume Bernard et Frédéric Monera.

Gabriel Monod disait qu'éduquer un homme, c'était lui apprendre à se situer dans l'espace et dans le temps. Nous étions à l'époque de l'après-guerre, dans le cadre du Plan Langevin-Wallon. Et si on me demandait aujourd'hui, quel serait mon type idéal de cours d'instruction civique, c'est à ce genre d'ideaux humanistes que je penserais spontanément.

Le livre que je chronique aujourd'hui est bien trop riche pour qu'on en fasse un cours, bien sûr, mais si les souhaits des auteurs (inspirer, entre autres, les enseignants) se réalisent, ben je suis d'accord pour recommencer mes années collège...

Je n'ai pas lu l'intégralité de ce bouquin de 430 pages, mais j'ai feuilleté, picoré, étudié la construction de la table des matières.

L'instruction civique commence, inévitablement, avec l'Histoire. Mais une histoire abordée transversalement, par ces quelques grands thèmes qui travaillent encore aujourd'hui nos sociétés : la séparation de l'Eglise et de l'Etat, la construction du territoire national, etc.

La suite logique, dans la deuxième partie, c'est cette fameuse question d'identité culturelle (et pas nationale ah ah ! il faut lire pour comprendre...). Qu'est-ce qu'être Français ? Citoyen ? Habitant de France ? Ici encore, des données sérieuses sont présentées de manière problématique et passionnante, mêlant l'Histoire et les institutions politiques, ainsi qu'un peu de sociologie. Les prolongements récents de la citoyennté, avec l'entrée en scène de l'Europe et du Monde, ne sont bien évidemment pas laissées de côté, elles sont même centrales.

Le reste du livre est à l'avenant : allez donc le feuilleter en librairie !

On compte une partie sur les institutions françaises, toujours évoquées avec ce parti-pris de mise en perspective. Le Conseil d'Etat, certes, on veut savoir ce que c'est. Mais surtout on veut savoir à quoi il sert ! Et concrètement, comment ces institutions sont-elles mêlées dans les débats contemporains.

De petits encarts émaillent la lecture, bien que le livre, fidèle à la collection "Pour les Nuls", ne soit pas si touffu que cela. Il y a des textes d'époque et plus récents, des citations, des "le saviez-vous"...

Enfin, signalons les deux dernières parties :

"L'homme en proie à l'enfer du quotidien" (titre trop pessimiste à mon avis mal choisi mais bon) qui aborde les questions de droit du travail, la sécurité, le logement etc. (eh oui ! C'est ça aussi, l'instruction civique !).

Et "La partie des Dix", qui nous présente dix symboles et dix lieux emblématiques de la République. Des "hussards noirs" au "Mur des Fédérés", tout tout tout vous saurez tout...

Ajoutez à cela un glossaire et une abondante bibliographie... Et vous écouterez France Inter d'une toute autre oreille ! D'ailleurs, je vais me plonger aussitôt dans une lecture plus systématique du livre, histoire de pouvoir m'énerver contre ces concepts à la mode que des journalistes pressés balancent sur les ondes... En garde ! Mais rendez-vous dans quelques mois quand même...

Petit bémol : j'aurais aimé que la bibliographie, même au risque d'encombrer l'ouvrage, soit disséminée entre les chapitres. Ainsi immédiatement nous aurions pu nous reporter aux ouvrages correspondants pour approfondir un thème donné.

Mens sana

2010-05-25T07:03:00.000+02:00

Cette histoire de réorganiser l'organisation d'une journée scolaire fait froid dans le dos...
Que du sport ?
Tout l'après-midi ?
Tous les après-midi ?

Remarque, j'ai toujours réussi à me faire plus ou moins réformer, je ne dois pas être la seule...

Chuut...

2010-05-22T19:34:00.000+02:00

Je crois que je n'ai jamais autant bossé sur ma thèse que depuis que j'ai commencé ce stage...

La Saga continue...

2010-05-19T12:07:00.000+02:00

Après l'Ariège...

Après Londres...

Le Club des Cinq se pose des questions qui décidement ne sont pas de son âge...

(Un volontaire pour rédiger la fanfic qui va avec ce titre magnifique ?)

A Youtube ce soir

2010-05-06T07:45:00.004+02:00

Ken Loach a, paraît-il, mis l'ensemble de ses films en visionnage gratuit sur Youtube.
Je vous dis ça, j'en sais rien, étant donné que pour des 'raisons de droits d'auteur', les adresses IP françaises ne peuvent pas y avoir accès...
Pour les autres, voici mes modestes conseils.

Dans l'ordre chronologique :

Land and freedom, évidemment. Le rapport de la deuxième génération à la guerre d'Espagne, un film à revoir absolument.

Changeons de lieu et d'ambiance :

Bread and Roses, un film 'américain' qui suit une immigrée mexicaine aux Etats-Unis, entre son travail ses amours et sa famille. Une interprète principale magnifique et Adrian Brody qui joue le difficile rôle du syndicaliste. Le film est dur et tendre à la fois, politique évidement, à travers la question de la syndicalisation des travailleurs immigrés.

Ensuite, il y a le court métrage sur le 11 septembre, un cross-over entre deux 11 septembre, celui du Chili et celui de New-York. Bien vu, bien écrit, etc. etc.

Aller voir un film de Ken Loach, c'est souvent une épreuve...

Ainsi Le Vent se lève, film sur la guerre civile irlandaise. Ma belle-mère est sortie de la salle. J'ai pleuré, mais j'ai été transportée.

Pour se remettre de tout cela :

Ken Loach revient à ses thèmes de prédilection : la working-class britanique des grandes villes industrielles pour un film étonnament drôle avec Eric Cantonna qui joue à fond l'auto-dérision. Et ça marche. Même pour les allergiques au foot...

Un mal ? un bien ?

2010-04-16T08:14:00.002+02:00

Une photo de Rimbaud à l'âge adulte a été retrouvée dans une brocante...

Si vous êtes vraiment sûrs de vouloir la regarder et ainsi chasser de vos imaginations sa gueule d'ange d'adolescent romantique, c'est par ici.

De la Terre jusqu'à Mars, et retour

2010-04-10T08:00:00.003+02:00

Quand on s'intéresse un peu à la S-F, il y a forcément un moment où on tombe sur ce bouquin, Les Chroniques martiennes, par Ray Bradbury.
L'appel de l'Histoire me l'a fait l'ouvrir l'autre jour. Et je ne le regrette pas, mais vraiment pas.

Les Chroniques martiennes est un recueil publié en 1950 de nouvelles écrites dans la décennie précédente. Si chaque nouvelle est indépendante, le tout forme un tout (comme il se doit), et la grande histoire de la colonisation de Mars par les terriens se dessine sous nos yeux, par petites touches, par petits bouts d'histoires, de vies, par anecdotes.

La date de la publication est importante, car elle explique en grande partie le ton pessimiste de l'ensemble (pour ceux qui savent ce qui s'est passé sur Terre en 1939 et 1945, c'est limite un spoil, quand même...).

Mais ce qui m'a le plus touchée, dans le ton pessimiste, c'est cette non-rencontre absolue. En revanche, ce coup-ci, si vous voulez savoir comment les hommes ont réussi à coloniser Mars sans en rencontrer ses habitants, vous lirez le bouquin. Mais si, il est court en plus...

Bref, j'ai souvent lu que Chroniques martiennes est le papa de plein de livres de S-F postérieurs, et comme c'est 'achement scientifique de lire l'Histoire à rebrousse-poil, de décrypter le passé en connaissant déjà l'avenir, je confirme modestement. J'ai repéré un certain nombre de thèmes, à travers ces nouvelles courtes mais très riches : le racisme, l'ailleurs, les robots, la solitude, le post-apocalyptique, etc.

En revanche, ce qui n'y est pas, c'est le développement technologique. La technologie des Martiens est bien sûr présente, mais il s'agit de "sablonefs", de rivières de vin, de murs de cristal sur lesquels poussent des fruits... Pas de description de leur fonctionnement, mais juste des noms et de très courtes descriptions qui atteignent leur but : notre imagination et qui font beaucoup pour la poésie de l'ensemble.

Car oui, au final, Les Chroniques martiennes c'est un long poème en prose sur l'avenir de l'homme...

PS : pour ceux qui l'ont lu, ma nouvelle préférée, c'est celle avec la maison qui finit par mourir. J'avoue que j'ai eu les yeux qui m'ont sérieusement picoté.

Plein texte

2010-04-08T07:25:00.003+02:00

Vous êtes des chercheurs next gen, pas de doute, nous enviait mon directeur de recherches l'autre jour en séminaire.
Il nous racontait ses jeunes années, à la bibliothèque, où il remplissait une petite fiche jaunie pour avoir un exemplaire d'une revue particulière, puis où il poireautait à sa place, attendant qu'un bibliothéquaire poussiéreux vienne lui annoncer que la collection était incomplète et que l'exemplaire demandé n'était pas disponible.

Ce dont mon directeur parlait c'était de la numérisation en cours. Nous avons donc Gallica, plutôt pour les revues d'avant 1945. Et Persée, pour les plus récentes.
Et sur ces sites, un outil de recherche formidable : la recherche par mots-clés en plein texte.

Chercheurs, usez-en ! sans en abuser car ça déborde très vite.

Actualitté m'apprend ce matin que la BNF (responsable donc de Gallica) fait appel à la collaboration de Wikisource pour la correction de ces textes...
Et à la vérité, c'est pas trop tôt.

Rouletabille vs Poujadas

2010-04-02T07:31:00.004+02:00

J'ai relu récemment Le Mystère de la chambre jaune, dix ans peut-être après ma première lecture.
J'ai grandi, et les personnages ont vieilli : un point positif et un point négatif.

Les relations entre les personnages sont vieillotes, et Mathilde est une sorte de caricature de femme que l'on ne voit pas beaucoup dans le livre et c'est tant mieux sinon c'est moi qui chercherai à l'assassiner.

En revanche, j'ai été agréablement surprise par l'humour de Gaston Leroux, dont curieusement je n'avais gardé aucun souvenir. Mais le bouquin est proprement hilarant. Déjà, dans cette manière de faire monter la sauce... L'auteur s'avance sur la piste de la vérité, faisant moult clins d'oeil au lecteur pour qu'il le suive, le sourire en coin tout de même... et paf ! il lui claque la porte au nez au dernier moment, dans un éclat de rire complice.

Le passage le plus drôle à mon sens, c'est la narration du greffier, dans le chapitre XI. Le narrateur, Sainclair, laisse la plume un temps au récit du greffier de l'interrogatoire d'un des personnages. Or, le greffier a des lettres et se pique de littérature. Le pauvre, on rit bien à ses dépens.

J'avais voulu pour ce billet faire un comparatif entre Lupin et Rouletabille, avec un petit peu de Holmès ou de Conan Doyle dedans, ce se serait appelé Leroux, Leblanc, la chambre jaune et les yeux verts, ou quelque chose comme ça, mais l'actualité m'a coupé la chronique sous le pied.
Vous avez certainement entendu ce matin qu'au bout de leur longue investigation dans les milieux pédophiles online, une équipe de journalistes dirigée par David Pujadas, a livré les résultats de leurs investigations à la police.
Et les lecteurs de Leroux ne sont pas sans ignorer la scène du procès, où Rouletabille ne livre pas Ballmeyer, en dépit de l'aversion qu'il nourrit envers lui et la malignité du personnage :

"Je ne suis pas de la 'justice', moi ; je ne suis pas de la 'police', moi ; je suis un humble journaliste, et mon métier n'est point de faire arrêter les gens ! Je sers la vérité comme je veux... c'est mon affaire... Préservez, vous autres, la société, comme vous pouvez, c'est la vôtre... Mais ce n'est pas moi qui apporterai une tête au bourreau !"

Sans vouloir être polémique, je donne raison à Rouletabille. Si les journalistes se mettent à collaborer avec la police, ils finiront par ne plus pouvoir faire d'enquêtes, et on se retrouvera à lire des communiqués du Ministère de l'Intérieur au lieu de ce qui nous tient déjà de journaux d'information aujourd'hui.

PS : dans la foulée, j'ai lu la 'suite', Le Parfum de la dame en noir. C'est beaucoup moins bien, écrit de manière plus... maniérée, si vous voyez ce que je veux dire. Leroux serait-il tombé dans le piège de son savoureux greffier ?

Jonathan Stroud, L'Amulette de Samarcande

2010-03-27T19:10:00.003+02:00

(tome 1 de la trilogie de Bartiméus)

Ou : Le livre qui vous fera aimer les notes de bas de page !

L'histoire se passe à Londres, au XXI° siècle.

Ne le dites pas à mon père (qui en boufferait ses places au Stade de France pour le prochain France-Angleterre), mais je commence je crois à aimer les Anglais... déjà, ce petit accent... Mais je m'égare.

Donc, Londres au XXI° siècle est divisé en deux classes sociales : les magiciens, et la plèbe. Un tout jeune apprenti-magicien, Nathaniel, se lance par ambition et par orgueil (et un peu par hasard, également) dans une aventure haletante avec le djinn qu'il a invoqué, Bartiméus.
Je ne dirai rien de l'intrigue, qui est juste assez passionnante pour nous tenir jusqu'à la fin du bouquin sans s'ennuyer une seule page, mais pas plus. En revanche, tout le reste...
La narration alterne entre le point de vue du djinn Bartiméus en focalisation interne, et celui de Nathaniel. Autant le dire tout de suite : les passages racontés par Bartiméus sont les plus savoureux des deux. Les deux personnages principaux sont des anti-héros : pas très doués, bourrés de défauts, ils sont immédiatement sympathiques au lecteur. Aucun personnage ne s'en sort réellement d'ailleurs : les deux seuls personnages positifs s'avèrent être d'insupportables nunuches dont l'auteur se fait un plaisir de se débarrasser rapidement.
J. Stroud a construit une société de caste remarquablement cohérente où les membres de la caste au pouvoir -les magiciens- sont les rois de l'esbrouffe et de la cupidité.
Et quand tout ça est décrit par Bartiméus, c'est le fou rire assuré. L'utilisation des fameuses notes de bas de page est particulièrement réussie : le djinn pouvant penser et ressentir sur sept Niveaux (une invention particulièrement géniale), il éprouve certaines difficultés à nous raconter, nous autres pauvres crétins, son histoire sur un seul Niveau...
Un monde cohérent, un style alerte, des personnages bien campés, beaucoup d'humour, une conception de la magie complètement terre à terre qui change des machins supernaturels de pouvoir et de puissance et tralala, un poil de critique sociale sans que ça devienne chiant ou manichéen, que demander de plus pour passer un bon moment avec un bouquin ?
Le tome 1 conclut l'intrigue. Certes, quelques fils sont ici et là dissiminés pour faire le lien avec les tomes suivants (quelle est cette fameuse Résistance ? Ces plébéiens qui s'attaquent aux magiciens ?). Mais rien n'empêche de s'arrêter au tome 1.

Mais pour ma part, je vais continuer. Le cynisme de Bartiméus me manque déjà.

Ella Rogers

2010-03-19T16:57:00.003+02:00

Alors que je rentrais de la fac, elle s'est assise à côté de moi dans le métro... Juste à côté...

(on peut cliquer sur l'image pour l'écouter)

Quand elle est descendue, les gens se sont mis à parler les uns avec les autres. Un fait assez rare dans le métro pour qu'il mérite un post, non ?

Coming soon...

2010-03-19T09:27:00.003+02:00

Sans me douter de rien, je sirote mon thé en compagnie de la toile planétaire et je tombe sur une info de nature à éclairer ma journée :

John Carpenter sort bientôt un nouveau film !

Le titre serait "Riot", il se passe dans un pénitentier insurgé.
Donc, a priori, aucune trace d'horreur ou de science-fiction. Sauf que, horreur !, Kurt Russel n'y jouera pas et que le premier rôle est confié à... Nicolas Cage.
Ca augure mal, non ?

Frankenstein, Mary Shelley

2010-03-02T10:47:00.003+02:00

Car avant d'être Boris Karloff, la créature du Docteur Frankenstein était le héros d'un bouquin, le résultat d'un jeu, le prétexte à des interrogations philosophiques sur l'homme.

Le livre est une suite de récits qui s'imbriquent : un capitaine de navire écrit à sa soeur pour lui rapporter le récit du Dr Frankenstein qu'il a recueilli à bord. Et dans le récit du Dr, d'autres personnages prennent régulièrement l'énonciation, le point culminant étant le récit du monstre (appelé souvent "démon"), moment le plus fort, le plus émouvant.

Ces poupées russes renforcent l'impression que cette histoire est une étude de l'espèce humaine, en général, à travers ces personnages particuliers : c'est une histoire qui touche trop de monde, qui traverse trop de strates différentes pour qu'elle ne soit qu'un récit sans prétention philosophique.

Il y a tout d'abord le Docteur, un homme qui se prend pour Dieu dans un accès d'arrogance. Pourquoi créer la vie ? Parce qu'il le peut. Tout simplement. Une réaction hautement humaine qui ne cesse de m'interroger.
Son acte a des conséquences désastreuses, comme souvent lorsque l'homme se livre à ce genre d'exploration de ses possibilités en n'accordant qu'un minimum d'attention aux conséquences de ses actes (et oui, on peut parler ici du nucléaire).

La créature : avide d'amour et de savoir. Sans avoir demandé à être créée, elle est rejettée par les hommes à cause de sa différence. Et elle devient mauvaise. ("Dois-je donc passer pour le seul criminel, alors que l'humanité entière a péché contre moi ?" GF, 1979, p. 318)

La nature : car oui, on l'aura deviné, le rousseauisme n'est pas loin. La nature est omniprésente dans ce roman romantique. Elle est mauvaise (l'hiver est dur quand on vit dehors) et elle est bonne (le printemps est si doux après l'hiver) tour à tour, impartiale, pour les êtres et les monstres.

Les hommes enfin : ils sont mauvais en société (pensons à la scène du procès de Justine). Ils sont bons lorsqu'on a affaire à un individu (Elisabeth, le capitaine dans sa cabine, l'enfant...) La famille est douce quand on la voit de l'extérieur, mais on ne peut y rentrer car l'inconnu, l'étranger, la différence, est rejetée violemment par la famille, ainsi que par les êtres bons (l'enfant a eu peur de la créature).

Mary Shelley a écrit ce livre à l'âge de 19 ans... Elle a une jolie plume quoiqu'un style un peu lourd parfois. Les relations sentimentales sont plutôt naïves, mais qu'importe, ce n'est pas le sujet du livre. La genèse de son histoire, racontée dans l'appareil critique, vient de vacances au bord d'un lac à Genève qu'elle passe avec son compagnon, le poète Percy Shelley, et Lord Byron et sa compagne Claire Clairmont (la soeur adoptive de Mary). C'était en 1816, ces amants n'étaient pas mariés (ou bien mariés avec une autre femme que celle qu'ils ont mise enceinte), et ils se balladent en bateau, discutant les théories philosphiques de l'époque, argumentant sur les progrès de la science et... se racontant des histoires de fantômes autour du feu. Ils ont tous convenu d'écrire à leur tour un récit pour faire peur. Et Mary Shelley, retournant dans sa tête tout ce qu'elle avait entendu, impressionnée visiblement par Lord Byron, et aiguillonnée par son imagination fertile, écrit Frankenstein.

Je n'ai pas lu ce livre comme un récit d'horreur, la créature n'est pas effrayante. Mais l'histoire est tellement pessimiste...
Le navire est menacé de perdition car le capitaine a eu la folie de vouloir explorer des terres inconnues. Le capitaine écrit à sa soeur, mais elle ne lira jamais ces lettres. Le récit de Frankenstein est tombé dans l'oreille d'un sourd : l'orgueilleux capitaine refait les mêmes erreurs que lui. Le récit de la créature à son créateur ne l'avait pas ému. Et c'est à cause de cela que sa femme meurt et que la fin du roman sombre dans l'horreur. Personne n'écoute personne, personne ne comprend personne. Peut-être est-ce cela, l'horreur d'être humain.

Je propose une idée d'adaptation cinématographique du bouquin, tel que je l'ai lu : le passage le plus représentatif serait à mon sens la course poursuite finale, avant que le Docteur Frankenstein ne soit recueilli par le navire. Le créateur poursuit sa créature, qu'on ne verrait jamais à l'écran (parce que franchement, le masque avec le clou qui dépasse du front à la Pinhead c'est vraiment ridicule). Mais la nature serait omniprésente, et les rencontres avec les hommes qui ont vu la créature permettrait au spectateur de découvrir peu à peu cette dernière et de reprendre les interrogations philosophiques de Mary Shelley qui sont, je le répète, le point fort du bouquin, beaucoup plus à mon sens que la relation créateur-créature.

De brocolis et d'aubergine

2010-02-21T10:53:00.003+02:00

Parce que manger me manque, depuis que je me suis fait arracher une dent de sagesse...

Alors, quoi de meilleur qu'un bouquet de brocolis, cuit à l'eau ou à la vapeur, que l'on mange tout chaud avec juste un filet d'huile d'olive et du sel ?
On est d'accord.
Maintenant, voilà une astuce pour optimiser son brocolis :
Lorsqu'on l'a lavé et que l'on coupe les parties dures de la tige (ou de la queue ?) pour les mettre de côté, le conseil de génie est celui-là : ne pas les mettre de côté, ces parties dures. En faire des rondelles et les conserver dans un bol, au frigo, pour des temps plus durs.
Pas trop longtemps après tout de même, on les ressortira (elles se conservent diablement longtemps pour des légumes, d'ailleurs) et on les fera bien revenir dans du beurre. Lorsque les rondelles de queue de brocolis prennent une couleur de machin qui a revenu dans du beurre, on saupoudre de farine. On mélange, on mélange. Et on ajoute la touche finale : le petit verre de bouillon cube (concrètement, faire bouillir de l'eau et dissoudre un Kub or dedans, ou toute autre marque). On couvre et on laisse mijoter environ 20 minutes.
Comme ça, ça vous laisse le temps de faire cuire du riz, ou de la semoule (pour ceux qui se sont fait arracher une dent de sagesse).
Répandre le légume en sauce sur le féculent, et servir chaud. Ca a le goût du brocolis, mais ça croque.

En faisant revenir une aubergine, coupée en petits dés, dans un peu d'huile d'olive et en la faisant cuire avec un même petit verre de bouillon, on obtient au bout de 20 minutes une honorable purée d'aubergine que l'on répandra avec profit sur un lit de riz blanc (ou de semoule, pour ceux qui etc.).

L'enfer, le Livre de Poche et Chicago

2010-02-20T08:04:00.005+02:00

Un titre inspiré d'un "bon mot" qui m'a fait sourire et que je recopie plus bas, qui résume bien la lecture de Jack London, Le Talon de fer (en 10/18, certes...).
Ce roman, lu dans le cadre de ma curiosité pour le genre dit des "utopies écrites", suinte le communisme mal dégrossi, très très mal dégrossi, ce qui le sauve finalement, lui donnant un petit cachet kitsch qui parvient parfois à être charmant.
Le livre se présente sous la forme d'un manuscrit, écrit par Avis Cunningham, une jeune femme bourgeoise qui a épousé un fil du peuple, un chef de la Cause, l'énigmatique et fascinant Ernest Everhard. Un nom plein de promesses, mais ce n'est pas un roman à galipettes (hélas, il aurait bien gagné en légerté) ! Ce manuscrit, écrit en 1912 (la publication du Talon de fer remonte à 1907, nous nous trouvons donc dans le cas d'un roman d'anticipation), est censé avoir été retrouvé en 2368, dans la grotte où Avis s'était réfugiée avant son arrestation.
Car la dame, et d'autres, sont pris dans les remous politiques de leur époque, et vivent notamment la "Commune de Chicago", les pages les plus fortes du bouquin, selon Trotski à qui la fille de Jack London l'avait envoyé. Des notes de bas de page, d'éditeurs ou d'historiens fictifs, renforcent cette impression de manuscrit retrouvé et livré brut, qui se finit d'ailleurs au beau milieu d'une phrase.
Hélas, le style est pénible à lire, les personnages, et surtout celui d'Avis, sont à la limite de l'horripilant, et ce vieux vocabulaire communiste m'a fatigué à plusieurs reprises. Car le Talon de fer, qu'est-ce ? C'est l'immense coalition des riches, des médias et des curés, qui bien entendu, intentionnellement, musellent et font disparaître l'opposition.
Croyez-moi, ma sympathie naturelle ne va pas à cette oligarchie, mais après avoir lu le livre, je pourrais bien virer ma cuti. J'ai frémi plutôt pour le "Peuple de l'abîme", ce lumpen-prolétariat qui se fait massacrer par vagues entières par l'armée à Chicago. Hélas il n'a pas, lui, la sympathie de l'auteur (Avis ou Jack London ?), et est décrit, quoiqu'avec tendresse, comme un troupeau abruti par le travail, la misère et l'alcool et qui ne saurait pas reconnaître un traître si on lui en mettait un sous le nez.
Bref, une curiosité littéraire plus qu'un coup de coeur de lecture...
Et le bon mot, et la citation ? me réclament ceux qui suivent, eh bien voilà :

Note de bas de page 388 :

Chicago était le pandémonium industriel du XIX° siècle. Une curieuse anecdote nous vient de John Burns, grand chef travailliste anglais, qui fut un instant membre du Cabinet. Il visitait les Etats-Unis lorsque, à Chicago, un journaliste lui demanda ce qu'il pensait de cette ville : "Chicago ! répondit-il, c'est une édition de poche de l'enfer." Quelques temps après, au moment où il prenait le bateau pour retourner en Angleterre, un autre reporter l'aborda pour lui demander s'il avait modifié son opinion sur Chicago : "Oui certes ! répondit John Burns. Mon opinion actuelle est que l'enfer est une édition de poche de Chicago."

La citation toute mignonne du jour...

2010-02-18T08:25:00.002+02:00

"Nous n'éprouvons pas d'horreur parce qu'un sphinx nous oppresse, mais nous rêvons un sphinx pour exprimer l'horreur que nous éprouvons."

J. L. Borges, Ragnarok.

Saga Alien : classement perso

2010-02-17T09:26:00.004+02:00

Maintenant, dans les dîners en ville, je serai en mesure de discuter les vertus réciproques des quatre opus. Ca fait du bien parfois, de revisiter ses classiques.
Merde à M6 pour la VF pourrie, au passage...
Donc, dans l'ordre inverse :

4- "Aliens le retour", James Cameron, 1986

Ou celui qui n'a vraiment aucun intérêt...

3- "Alien 3", David Fincher, 1992

Pourquoi est-il meilleur que l'autre ? Des personnages secondaires un peu mieux dessinés viennent appuyer l'intrigue, la relation entre l'alien et Ripley évolue et se fait métaphorique (notre mécano en petite culotte de coton est la seule femme d'une colonie pénitentiaire et n'est pas spécialement la bienvenue).

2- "Alien- Le Huitième passager", Ridley Scott, 1979

Une atmosphère glauque (merci aux décors) et le personnage de Ripley, touchant. L'alien est magnifique également, tout en suggestion. On regrette les grosses ficelles du scénario (minou, minou, tu es caché, je suis obligé de te chercher pour m'éloigner des autres, et me faire bouffer, seul et sans armes...), tout de même.

1- "Alien- La résurrection", Jean-Pierre Jeunet, 1997

And the winner is...
Bon, d'accord, en sachant qu'il y avait Joss Whedon au scénario, et Jeunet ne faisant pas franchement partie de mes ennemis personnels non plus, le jury était peut-être vendu... Alors, pourquoi on l'aime ? Parce qu'il est drôle, inventif, que la bande de pied-nickelés est bien écrite (obsession commune de Whedon et Jeunet, d'ailleurs. Qui a eu la bonne idée de les faire travailler ensemble, ces deux-là ?), et puis qu'il conclue la saga joliment par le retournement final qui reprend les interrogations sous-jacentes des autres films. Je l'ai trouvé trop court, pourtant : pas assez de temps pour déployer l'intrigue et les caractères des personnages.

Ce que j'ai pu récolter ici ou là sur la toile de classements de ces quatre films m'indique que je n'ai pas les mêmes goûts que les contemporains que l'on peut y croiser. Peut-être ne recherchions-nous pas la même chose dans ces films ? Dans les films ? Peut-être n'ai-je pas compris ce qui faisait le sel des "Alien" ?
Des questions qui ne vont pas m'empêcher de dormir.

Agora d'Alejandro Amenabar (AKA AAA...)

2010-02-12T19:12:00.003+02:00

En pleine période péplum, après avoir rigolé avec Xuc devant un "Attila" aux yeux bleus qui dirige une troupe de Huns pas plus bridés que moi et m'être ennuyée devant un siège de "Troie" passé à la moulinette américaine, j'ai été agréablement surprise par "Agora" ce matin au ciné.
Peut-être parce que justement ce n'est pas tout à fait un péplum...
"Agora" est un film sur la conviction et l'allégeance. L'action se déroule à Alexandrie, au IVe siècle après Jésus-Christ, ainsi que dans l'espace avant Galilée. On suit trois personnages à travers cette époque troublée : une "philosophe" astronome qui cherche à comprendre comment tournent les astres ; un de ses anciens disciples, séducteur qui deviendra homme politique ; et un de ses anciens esclaves, qui deviendra un "soldat du Christ". Ce changement constant d'échelle, entre la vie politique et religieuse au sein d'un Empire romain sur le déclin et les étoiles, en fait un film anticlérical et la destruction de la bibliothèque d'Alexandrie par des chrétiens fanatiques qui gagnent leur guerre contre les païens (avant d'aller massacrer les Juifs) est réellement poignante.
Des questions sont explorées, ou simplement évoquées, qui sont passionnantes et mériteraient chacune un développement complet par quelqu'un de plus intelligent que moi. La religion face à la science, évidemment. Les passions humaines qui passent, et les étoiles qui passent et qui repassent. Pendant que les fidèles de l'Un ou des autres s'égorgent joyeusement, le public suit la philosophe qui passe en revue toutes les théories originelles sur le "système solaire" (qui n'existait pas encore, bien sûr, en tant que tel), et on se dit que les guerres de religions, bah c'est vraiment débile.
Un dogme en chasse un autre, et au final, la sympathie du réalisateur va à la science : mais la science n'est-elle pas elle-même devenue un dogme ? N'y a-t-il pas, aujourd'hui, des présupposés scientifiques, ou métascientifiques, qui sont considérés comme inquestionnables alors qu'il y a de quoi ?
Et qu'est-ce que la conviction ? La philosophe devient la cible des religieux, évidement : en tant que femme, et parce que la Terre est plate et le Soleil tourne autour. Un de ses anciens disciples, nouvel évêque, lui propose le baptême, ce qui la sauverait. Elle refuse : "Toi tu ne questionnes pas ce à quoi tu crois, car tu ne peux pas. Moi, je ne peux pas ne pas questionner constamment ce à quoi je crois." Et du coup elle se fait massacrer à son tour.
Alors que l'ancien disciple devenu homme politique s'est fait baptiser, pour sa carrière. Et ce n'est qu'au moment de sacrifier la femme (ou la science, ce n'est pas bien clair), qu'il flanche et montre que ce baptême n'était qu'un pis-aller. Qui a raison ? Tenir jusqu'au bout pour ses convictions et mourir debout ? Ou bien s'agenouiller et continuer en douce à travailler pour ce à quoi on croit ? La réponse n'est pas si évidente.
L'allégeance et la liberté sont aussi évoquées, à travers le personnage de l'ancien esclave, qui rejoint les soldats du Christ et est ainsi affranchi. Amoureux de son ancienne maîtresse, il revient la voir une fois libre mais ne parvient pas à la violer. Certes il l'aime, mais en se rendant compte qu'il ne parviendra pas à faire ce qu'il était venu faire, il tend un glaive à sa dame pour qu'elle le décapite, à genoux devant elle. Allégeance.
Et au final, la philosophe meurt libre, comme elle avait vécu, mais ce n'est que x siècles après que l'on "découvre" que le trajet des planètes forme une ellipse, alors qu'elle le savait déjà... La liberté est plus importante que la science ? Peut-il réellement exister une science digne de ce nom si elle n'est pas libre (ici, sous le joug de la religion) ?
Bon, en plus, la reconstitution historique est bien faite, j'ai lu ici ou là chez les blogueurs qui s'y connaissent en cinéma que c'était filmé de manière lourdingue et que les acteurs étaient plutôt mauvais, mais franchement j'ai pas remarqué.
Donc, en résumé : chouette, enfin un bon film !

BHL, une valeur sûre...

2010-02-10T13:00:00.002+02:00

... car oui, cette histoire circule depuis pas mal de temps, mais elle me fait toujours rire.

Déjà, à l'époque, P. Vidal-Naquet s'y était collé. Mais le philosophe avait chipoté... Difficile cette fois-ci de nier le canulard.

Tous en choeur :
Merci Frédéric Pagès !

Alien : le huitième passager

2010-01-26T09:41:00.003+02:00

Alors que la RATP chasse l'immonde objet de dépravation de son espace public, les personnages de Ridley Scott clopent allègrement au sein d'un vaisseau spatial.

Autres temps...

Les statistiques, c'est fantastique

2010-01-21T09:20:00.005+02:00

Ceux qui ont fait un peu de socio (ou qui ont un peu de bon sens) le savaient déjà : on peut faire dire ce qu'on veut à un sondage ou à des statistiques.

Concernant les fameux taux de délinquance, dernier exemple en date sur lequel je sois tombée : les chiffres 2009 pour l'Ariège. Le préfet de l'Ariège et le procureur de la République sont particulièrement fiers de leur travail, devant les journalistes d'Ariègenews Tv :
La délinquance générale a baissé de 0,57%. Youpi, certes, mais c'est un tout petit chiffre... Alors on fait intervenir la notion de "tolérance à la violence" :

«Dans un petit département comme le notre, on constate que de nombreuses infractions sont déclarées, alors qu’elles ne le seraient peut-être pas en milieu urbain, des menaces proférées par un voisin par exemple»

L'Ariège s'est donc soudainement aperçu en 2009 que c'était un département rural et les voisins ont donc commencé à s'envoyer des fions par-dessus la clôture. Un chiffre est bas alors qu'on l'attendait plus élevé ? Pas de problème, c'est triturable. Merci les statistiques.
Mais j'ai encore mieux ! "Les atteintes volontaires à l'intégrité physique" sont elles en augmentation en Ariège, et ce de 27,57%. Aïe. Un chiffre élevé qu'on attendait en baisse. Mais là également, c'est un bon point pour la police, puisque ce chiffre élevé signifie que plus d'infractions sont déclarées, et non commises. Et si ça augmente, tant mieux, souligne le procureur de la République :

«ça n’arrange pas les statistiques, mais en un certain sens, c’est une bonne chose.
Car tant que ce chiffre restera élevé, on s’approchera plus du montant réel de victimes de ces violences, qui les dissimulent moins»

Franchement, à ce stade, c'est du n'importe quoi. Il faut arrêter de s'appuyer sur les statistiques pour faire le bilan d'une action ou d'un projet. Engagez plutôt des étudiants en socio, fauchés et précaires, et ils vous feront un beau rapport critique.

C'est vrai qu'ensuite il sera plus compliqué de jouer avec les chiffres...

Avatar 2009 : j'y étais

2010-01-18T18:29:00.002+02:00

Et je m'émerveille encore de l'extraordinaire maîtrise de l'étirage du rien dont sait faire preuve James Cameron. Comment un film aussi long parvient-il à être aussi vide ? Ca tient du grand art.

Et je l'ai vu en 3D, évidement. Avec les lunettes qui font mal à l'arrête du nez et l'écran qui paraît tout petit, du coup.

Bon, à côté de ça, la forêt vaut le coup. Elle est bien plus belle que celle de la lune forestière d'Endor (Star Wars, épisode VI), c'est dire... Elle brille même en fluo, la nuit. Rien à voir donc avec la forêt canadienne dans laquelle on se retrouve immanquablement lorsque l'on passe par n'importe quelle Stargate.
Mais si je voulais être mauvaise langue tout ça parce que j'ai gâché un après-midi au cinéma, je dirais que le décorateur a tout pompé sur Miyazaki (Nausicaa, notamment). Mais avouons qu'en images réelles et pas en dessin ça a de la gueule, aussi.

L'histoire est particulièrement plate et le scénario prévisible de bout en bout, à la fin du film aucun personnage n'a pris de profondeur et n'a réussi à nous en toucher une, bref c'est la misère. Il y a même de vrais morceaux de gros bons sentiments dilués dans la vacuité de l'ensemble, tellement peu creusés et caricaturaux que ça donne envie de sortir de la salle de ciné pour aller faire des tours de périph' avec son Hummer.

Pourquoi les peuples les plus primitifs seraient-ils forcément les gentils ? Pourquoi utiliser un autre carburant que la bouse de yak ferait-il aussitôt de nous des badass ? Pourquoi le random Joe devant son PC ne pourrait-il pas, lui aussi, être un bon gars ?
Vous n'aurez pas les réponses à ces questions en allant voir Avatar.

Et autant pour ma défense de la science-fiction et de la fantasy dans les dîners de famille... Un autre regard sur la vie ? Interroger la notion d'humanité ? Divertir et faire réfléchir ? Pff... Avatar est tellement au-dessus de cela.

Fiction 1 - Politique 0

2010-01-18T10:37:00.004+02:00

Un article sur Têtes de séries : Lost 1- Obama 0 m'a informé que le discours sur l'Etat de l'Union du Président des Etats-Unis avait été programmé pour être diffusé en même temps que le premier épisode de la sixième (et dernière) saison de Lost.

Première hallu : il a été donc question de repousser la diffusion dudit épisode.

Seconde hallu : finalement, c'est le discours du Président qui serait repoussé...

Il a beau être charismatique, Monsieur le Président (comme dirait Jack Bauer), il n'a pas le débardeur ni le cutest accent de Naveen Andrews (l'Indien qui joue l'Irakien).
Et oui, c'était aussi l'amant de Juliette Binoche dans Le Patient anglais. Sigh.

S'il fallait n'en voir qu'un

2010-01-12T09:04:00.002+02:00

Je vote pour La Collectionneuse.
Pour l'ensemble de ce qui fait les films de Rohmer, et pour la jolie Haydée (que j'ai longtemps épelé AID avant de mettre la main sur une jaquette...).
Et puis Patrick Bauchau : il est jeune et brun et en plus il fait la voix off.

Quand les femmes s'en mêlent...

2009-12-12T11:45:00.003+02:00

Le site du Nouvel Obs m'apprend que des recherches sur la pilule contraceptive pour homme commencent à obtenir des résultats un peu probants.

Voilà un excellent sujet de recherche. La contraception pour homme est complètement sous-développée par rapport à celle pour les femmes.

Et bien entendu, je ne suis pas surprise que le chef de cette équipe de recherche soit une femme.

Pourquoi s'emmerder avec The Gimp ?

2009-12-04T17:13:00.003+02:00

Alors que PhotoFunia fait joujou pour moi...

Bienvenue à Zombieland : tout le monde aime Bill Murray

2009-11-29T10:58:00.005+02:00

Longue vie aux films de zombies !

C'était la sortie ciné de la semaine... Bah oui, je ne pouvais décemment pas passer à côté ! Surtout avec une nana zombie aussi sexy qui court au ralenti...

Eh oui, à Zombieland, on peut même pas boire un coup tranquille dans une boîte chaude après le boulot. Triste monde.

Alors, le film est conforme à ce que j'en avais lu ici ou là : drôle, jouissif, inspiré des jeux vidéos (mais du point de vue des joueurs, de ceux qui "shoot them all"). J'ai pris mon pied.

J'ajouterai pour ma part : complètement désespéré. Il n'y a plus rien à faire qu'à buter du zombie dans ce monde dévasté. Même la mort perd de son sens et finit par laisser indifférent... Les personnages prennent tout ça du bon côté car ils n'ont pas vraiment le choix. Et c'est ça qui donne cette tonalité désespérée.

Et puis il y a le cameo de Bill Murray. J'ai rit tout le temps qu'a duré la séquence dans sa baraque, soit dix-quinze minutes... Il faut le tenir, le fou-rire ! De quoi attraper des crampes...

Je me souviens de cet ami qui avait toute cette théorie sur la confiture d'abricot. Il avait travaillé dans une boulangerie et me racontait comment ils tartinaient la plupart des pâtisseries avec de la confiture d'abricot, parce que ça les rendait brillantes et que tout le monde aimait la confiture d'abricot.
J'ai l'impression de me retrouver devant le même phénomène avec Bill Murray. Tout le monde aime Bill Murray...

Bill Murray, la confiture d'abricot du cinéma américain ?

Pas taper...

2009-11-23T12:25:00.001+02:00

Mais quelqu'un est d'accord pour dire avec moi qu'il a "Cantatisé" sa voix ?

Sarkozy aussi

2009-11-21T12:58:00.001+02:00

Une parodie de Pierre Lenuage...
Vous avez sûrement déjà vu la vidéo, mais j'ai bien rigolé, alors !
Il est vrai que la chanson a du potentiel, non ?

sarkozy aussi Fernandel
envoyé par pierrelenuage.

The Cabin in the Woods

2009-11-18T13:27:00.003+02:00

Master Joss Whedon travaille sur un nouveau projet !
Un film co-écrit avec Drew Goddard, un vieux complice de Buffy, Angel mais qui a écrit quelques épisodes pour Alias et Lost également.
Il s'agit d'un film d'horreur. On en sais pas plus, mais des affiches-teaser sont sorties, et je suis déjà fan.

Quant à savoir ce que le film raconte... C'est l'histoire d'une bande d'étudiants et d'une cabane au milieu des bois... Drew Goddard "s'explique" :

There's a reason the title is so straightforward… It's its own sub-genre, the cabin in the woods, and this is sort of our take on it.

En gros, on va rigoler avec les codes des films de genre américains. Chouette, chouette !

Le Club des Cinq sur les pas des Montreurs d'Ours : Chapitre 8

2009-11-07T18:18:00.001+02:00

Chapitre VIII : Techniques de combat à base de myrtilles

Résumé des épisodes précédents : Claude, dans sa grande mansuétude, a décidé de faire avancer l'histoire en se jetant dans les bras des contre-bandiers au beau milieu de la nuit - et de leur repaire. Heureusement, Dagobert est parvenu à s'échapper...

Le sauvetage de Claude aurait pu prendre une grosse demie-heure. Dagobert descendant au gîte, réveillant les trois autres enfants. Ils montent tous ensemble à Lanes, maîtrisent les contrebandiers par la ruse avant de les attacher solidement et d'aller chercher les gendarmes par la peau du képi. Une bonne chose de faite.

Oui mais voilà, lorsque la brave bête arriva au gîte, la fenêtre de la cuisine par laquelle ils étaient sortis tout à l'heure avec Claude était fermée. Solidement fermée, et de l'intérieur, merci François. Le chien, perché sur le rebord, caressait la vitre de sa patte et gémissait doucement. On dit tel chien, tel maître, non ? Donc effectivement, au lieu de suivre l'option la plus logique dans cette affaire, à savoir : hurler à la mort sous la fenêtre de Monsieur et Madame Dorsel, Dagobert décida d'aller chercher de l'aide ailleurs. Et il savait exactement où.

En arrivant dans la cour de l'ancien corps de ferme, il baissait la tête. Le chien était dérangé par la proximité des grands prédateurs... Mais pour Claude, que ne ferait-il pas ? Il poussa la porte de la maison du montreur d'ours. Il connaissait le chemin de la chambre de Petit Jean et sauta sans plus attendre sur le lit du garçon. Ce dernier fit preuve d'un remarquable self-contrôle. Il ne poussa pas de hurlement, il ne tenta pas de frapper son agresseur. Non, il ne fit rien de tout cela. Il s'assit sur son lit et posant les yeux sur le poids sur ses jambes, il reconnut Dagobert. Cela lui donna matière à réfléchir...

A partir de ce moment, le sauvetage de Claude aurait pu prendre une petite demie-heure, à tout casser. Petit Jean réveille son père, ils prennent la carabine, deux trois amis bien costauds, ils montent à Lanes guidés par Dagobert, surprennent les contrebandiers, les maîtrisent, délivrent la petite, préviennent les gendarmes. Emballez c'est pesé.

Oui mais voilà c'était sans compter sur le fait que Dagobert n'était pas doué de parole. Et même si Petit Jean n'a jamais été beaucoup à l'école, on peut lui accorder qu'il n'était pas facile de deviner 'Claude est toute seule prisonnière à Lanes et je ne peux pas rentrer dans le gîte pour prévenir les autres' rien qu'en regardant dans ses grands yeux inexpressifs de chien. Jean accepta finalement de se faire tirer du lit par Dagobert et il le suivit. Le chien prit alors la décision la plus importante de toute cette histoire : il ne monta pas directement à Lanes, le fils du montreur d'ours sur ses talons. Non, il prit la direction du gîte. Pourquoi ? Mystère... peut-être une petite faim et l'appel soudain de la gamelle ? Ou alors un sens subtil du scénario ? En tout cas, ça nous arrange bien. Ce qui est très arrangeant aussi, c'est le fait que Petit Jean parvint à crocheter la fenêtre du living-room que la pauvre Maria avait laissée entrouverte la veille au soir pour aérer un peu pendant la nuit. Sept personnes et un chien, ça finit par sentir un peu le fauve quand on ne renouvelle pas l'air de temps en temps.

Dagobert guida Petit Jean directement dans la chambre de Mick et de François. Le jeune Ariégeois était maintenant curieux du comportement du chien. Il était habitué aux animaux, mais la situation était pour l'instant un peu inédite. Il secoua Mick pour avoir le fin mot de l'histoire. Le garçon brun grogna, se retourna mais ne se réveilla pas. Petit Jean n'avais pas choisit le meilleur client pour un réveil au beau milieu de la nuit, mais cela il ne le savait pas. Commençant à griller d'impatience, il tourna vers le lit de François et lui retourna une grosse baffe, pressé qu'il était d'avoir des explications. Il obtint enfin l'effet désiré et l'aîné des Gauthier se redressa dans son lit, comme mû par un ressort. Jean s'exclama :

- Tu m'expliques ?

François cligna des yeux, plusieurs fois. Sa joue était en feu, Dagobert était sur son estomac, et Petit Jean réclamait une explication. Et il faisait nuit. Et... Une explication à quoi ?

- De quoi ?

Oui, ce n'était ni très intelligent ni très élégant, mais sur le coup François ne trouva rien d'autre à dire.

- Dagobert, reprit calmement Petit Jean.

- Oui ? François tentait vainement de s'éclaircir les idées. Le fils du montreur d'ours alla secouer encore un peu Mick, n'obtenant qu'un grognement un peu plus agressif. Jean se demanda au bout de combien de secousses il allait se faire mordre.

- Il est venu me réveiller. Tu m'expliques ?

Un frisson descendit le long de l'échine de François, ce qui dissipa les derniers lambeaux de sommeil qui s'accrochaient à son cerveau. Qui dit Dagobert dit Claude, qui dit réveiller le montreur d'ours dit être dehors, donc Claude est dehors. Et qui dit Claude dehors au beau milieu de la nuit dit gros ennuis, généralement. Il sauta hors de son lit :

- Je crois qu'on a un problème.

- Tu m'expliques ? Jean était un fils de la montagne. Il était têtu.

François, qui avait dans ce domaine une expérience que l'autre n'avait pas, envoya une bourrade en plein dans le plexus de son frère. Mick eut la respiration coupée, ce qui eut pour effet d'enfin le réveiller. Devant la technique parfaitement maîtrisée, Petit Jean se sentit un peu frustré. Mais François enchaîna très vite :

- Chut. Je te dirai tout en chemin. Mick habille toi, on va chercher Claude. Je vais réveiller Annie.

Et à peine dix minutes plus tard, toute la petite troupe était sortie par la fenêtre du living-room que François dût à contre-cœur laisser ouverte après leur passage. Ils attendirent d'être plus loin sur la route pour prendre la parole. Mick et Annie, vieux briscards des aventures des Cinq, avaient déjà compris ce qui se passait. Annie expliqua – enfin !- obligeamment à Petit Jean que Claude s'était encore fourrée dans une situation improbable à cause de son caractère fougueux et qu'ils allaient la délivrer. Elle ajouta que cela signait certainement la fin de leur aventure avec les contrebandiers et que demain les méchants seront sous les verrous.

- C'est un résumé, tu vois. En général, c'est comme ça que ça se passe, conclut-elle.

- Hum. Petit Jean médita ces paroles. Il se méfiait un peu de la tranquille assurance de la fillette. Il n'avait pas passé l'intégralité de ses dernières vacances à courir après toutes sortes de bandits un peu partout en France, lui. Et heureusement, quelque part :

- Bien, je vois. Montez devant, je vais chercher Miel et je vous rejoins.

- Miel ? s'exclama Mick. C'était le premier mot qu'il parvenait à prononcer depuis qu'il avait recouvré l'usage de ses poumons et sa voix était un peu rauque.

- Oui, répondit Jean sur un ton d'évidence. J'ai tout bien compris. Il y a des méchants à maîtriser, il peut nous être utile. Et il est jeune lui aussi, comme nous, plaida-t-il. C'est pas comme si j'allais prévenir mon père ! Non, l'aventure reste entre nos mains.

Le dernier argument fit mouche, et les Cinq moins Claude ne tentèrent pas de le retenir lorsqu'il redescendit la route en direction de sa maison. Ensuite, le chemin fut sans surprises : on commence à bien connaître cette montée. Annie eut peur, François l'a rassurée, Mick s'amusait à deviner à quelles bêtes appartenait les divers cris nocturnes, ce qui faisait peur à Annie, et du coup poussait François à la rassurer, etc. Il y eut des arbres, des myrtilles, des cailloux et enfin... eh non. Pas de chiens. Bizarre...

- Claude a dû réussir à les maîtriser, devina Mick, de l'admiration plein la voix. Il aurait aimé être l'intrépide du groupe, celui qui prend les risques et rit devant le danger. Mais il fallait un gourmand dans leur petite troupe, alors bon.

Ils franchirent enfin l'amas de rochers qu'ils n'avaient jamais pu atteindre les jours précédents, et arrivèrent à leur tour en vue de l'entrée de la caverne. Ils avaient pris la précaution de remplir leurs poches de myrtilles (Maria allait bien rigoler en faisant la prochaine lessive...) au cas où ils auraient à se battre contre les contrebandiers. François aurait préféré des pierres, mais Annie avait fermement refusé : les pierres pourraient blesser quelqu'un. Et Mick l'a soutenue, toujours partant pour cueillir des myrtilles, de toute manière.

Ainsi armés, les trois Gauthier et Dagobert firent leur entrée dans la caverne.

Elle était vide.

Mais Dagobert ne sembla pas désemparé. Il fila au fond à gauche, vers un renfoncement de la paroi. Les enfants le suivirent et découvrirent Claude, ligotée :

- C'est pas trop tôt ! fit-elle. J'ai des fourmis dans les jambes.

Annie s'attaqua aux nœuds qui retenaient ses chevilles, François tira sur les cordes autour de ses bras et Dagobert essayait de ronger tout le reste. Mick grignotait quelques myrtilles pour passer le temps :

- Tu as trouvé les contrebandiers ? demanda-t-il sur le ton de la conversation.

- Ouaip, répondit Claude, pas peu fière.

- Mais... ils sont où ? Mick regardait dans toutes les directions, même en l'air, s'attendant peut-être à ce que sa cousine les ait pendus par les pieds au plafond de la caverne. Mais celle-ci haussa les épaules (François et Dag étaient venus à bout d'une partie des cordes) :

- Je ne sais pas. Sortis faire une course, je crois...

Annie prit alors la parole, d'un ton ferme :

- Alors on redescend et on va chercher les gendarmes !

François émettant un genre de petit bruit indistinct qui était tout sauf une marque de motivation, sa sœur ajouta :

- Bon, on redescend, on va prévenir Oncle Henri et c'est lui qui ira tout expliquer aux gendarmes.

François sembla se ragaillardir. Oncle Henri était si sérieux, si imposant... les gendarmes le croiront, lui, soupira le jeune homme intérieurement. Quand je serai plus grand je serai savant, et alors tout le monde me croira ! décida-t-il, pour la énième fois. Claude enfin sur ses pieds (elle sautait sur place en grimaçant pour rétablir la circulation dans ses jambes), le Club des Cinq de nouveau réuni se dirigea vers la sortie.

Mais, bien évidemment, c'est le moment qu'avaient choisi les deux affreux contrebandiers pour revenir de leur course. Plantés à l'entrée de la caverne, ils regardaient les enfants d'un air patibulaire. Le grand brun avait même un couteau, alors que le petit blond se contentait de ricaner. Mais ce faisant, il découvrait ses dents et le spectacle était particulièrement repoussant. A la plus grande satisfaction de sa cousine et de ses frères, Annie céda alors à la panique et poussa un hurlement qui en a fait fuir de plus coriaces. Malheureusement il n'eût pas l'effet escompté ce coup-ci : les méchants étaient des durs. Et ils s'élancèrent vers les enfants.

Le grand brun saisit de la main gauche Annie à la gorge, ce qui eut pour effet et de la faire taire et de la maintenir immobile, tandis que de la main droite il lança un aller-retour magistral à François qui, il faut le dire, encaissa plutôt bien. Le jeune garçon vacilla tout de même un petit peu, ce qui l'éloigna de son adversaire sans en être vraiment conscient.

Pendant ce temps, le petit nerveux s'attaquait à Claude et à Mick. Ou plutôt, à Dagobert. Ce fut vers le chien qu'il se précipita en premier, identifiant stratégiquement l'adversaire qui pourrait éventuellement lui poser un petit problème. Il parvint à l'attraper par la queue et à le coincer sous son bras sans se faire mordre. Etre collègue avec un allumé qui collectionnait les chiens dangereux avait ses avantages. Dagobert grognant et gigotant sous son bras droit, le contrebandier blond se tourna alors vers Mick, sur lequel il appliqua la même technique de combat (1). A peine quelques secondes plus tard, il se retrouvait avec ses deux bras occupés. Restait Claude, fortement handicapée par ses fourmillements dans les jambes qui avaient du mal à lui obéir. Impuissant, Mick vit sa cousine se prendre un coup de tête sur la tempe et s'effondrer sur le sol de pierre humide de la caverne. Le combat pouvait difficilement plus mal s'engager pour les Cinq...

Mais les choses peuvent toujours être pires. Ce fut Annie qui entendit le bruit la première. Légèrement violacée sous la poigne de l'homme, elle roula alors des yeux terrifiés, étant dans l'incapacité de hurler. Et le grognement qui venait de l'extérieur parvient ensuite aux oreilles des autres. Mick et François se jetèrent un coup d'oeil désespéré, et Dagobert gémit. Claude poussa un petit ronflement. Dehors, les chiens s'étaient réveillés...

C'était maintenant qu'il fallait agir, décida soudainement Annie. Elle refusait de se laisser mordre par ces molosses qui ne devaient certainement pas se laver les dents après tous les repas ! Elle sortit les myrtilles de sa poche et les écrasa sur le visage du grand contrebandier brun. François poussa un cri de victoire et, les esprits complètement remis de la première mandale qu'il eut reçu depuis l'âge de ses six ans, saisit à son tour une pleine poignée de myrtilles et sauta au cou de leur adversaire. Celui-ci avait des myrtilles dans les yeux, dans le nez, dans la bouche, il ne pouvait plus respirer et ne voyait plus rien. Il lâcha Annie pour s'essuyer le visage, mais celle-ci se pendit littéralement à son bras. Mick, témoin de cette scène héroïque, se mit à gigoter pour atteindre sa propre poche et régler son compte à son méchant. Mais hélas, il avait mangé toutes ses provisions... Dehors, le grognement s'intensifia... Si Claude ne se réveillait pas, Annie et François n'allaient pas tenir longtemps !

C'est alors qu'à l'entrée de la caverne apparut... un petit ourson tout mignon. Tenu en laisse par un gosse en pyjama. Le malfrat blond, qui attendait une troupe bavante d'une demi-douzaine de molosses, fut saisi par la stupéfaction et en laissa tomber Dagobert et Mick. L'autre, toujours aveugle, ne comprit rien à ce qui se passait et d'ailleurs il n'eut pas le temps de réfléchir car il trébucha sur une anfractuosité du rocher et s'étala de tout son long, la tête heurtant une pierre, et il ne bougea plus, assommé. Les enfants ne perdirent pas de temps à s'émerveiller de leur chance, sur le hasard qui faisait si bien les choses, et rapidement le dernier contrebandier encore debout fut entouré par cinq enfants, un chien et un ourson. Il déclara forfait et se laissa ligoter.

(1)L'histoire ne dit pas s'il l'attrape par la queue également, mais l'auteur pense que non. Cela dit, le lecteur peut très bien laisser libre cours à son imagination...

Epilogue :

En remontant à Fraguet, le lendemain après-midi, les Cinq étaient guillerets. Rien de tel qu'une croisade anti-bandits pour se remonter le moral. L'Ariège allait pouvoir dorénavant dormir sur ses deux oreilles.

Sur le pré, ils rencontrèrent les fils de l'éleveur, toujours en train de faucher. Ils leur proposèrent une nouvelle fois de partager leur goûter et les Cinq s'assirent sur les pierres, ravis, posant leurs yeux sur le panorama magnifique qui s'offrait à eux. Le vieil Albert vint rapidement les rejoindre et il les reconnut :

- Ah ! mes petits vacanciers avides de belles histoires ! Que voulez-vous que je vous raconte, aujourd'hui ?

- Eh bien... commença François, ne sachant pas trop quoi dire sans être impoli. Mick l'aurait bien aidé, mais il avait la bouche pleine.

- En fait, il se pourrait... reprit Annie avant de s'interrompre. Elle partageait l'hésitation de son grand frère. Mais Claude haussa les épaules et se pencha vers les paysans, une flamme au fond des yeux :

- Ce coup-ci c'est nous qui avons une belle histoire à vous raconter !

Il était une fois, à Fraguet...

Ah le principe de précaution !

2009-10-31T17:03:00.003+02:00

Dans la série : les absurdités de la logique, je vous propose aujourd'hui l'interdiction des DVD de La Petite maison dans la prairie aux moins de 18 ans en Finlande...
(lu sur Allociné)

Et non, il n'y a pas de croustillantes scènes coupées (ce qui se passe derrière le tas de bois, dans l'enclos des chèvres, etc.)... Et ce n'est pas non plus la transpiration virile de Charles Ingalls quand il plante un clou qui est en cause...
C'est juste que la série fait neuf saisons, et que la commission de censure finlandaise a eu la flemme de tout se retaper (et comme on les comprend !), et donc ils ont appliqué le principe de précaution et interdit, à tout hasard, les DVD aux moins de 18 ans...

Combien on parie que ça va faire grimper les ventes ?

PS : l'article d'Allociné précise que c'est pour des raisons financières que la commission n'a pas tout visionné... Et mon oeil, il a des contraintes budgétaires ?

La terre fait partie de cette identité nationale française

2009-10-28T08:50:00.005+02:00

Replaçons un peu le contexte.

l'Appel du 25 Juin 1940

FRANÇAIS !

Je m'adresse aujourd'hui à vous, Français de la Métropole et Français d'outre-mer, pour vous expliquer les motifs des deux armistices conclus, le premier avec l'Allemagne il trois jours, le second avec l'Italie.

Ce qu'il faut d'abord souligner, c'est l'illusion profonde que la France et ses alliés se sont faite sur la véritable force militaire et sur l'efficacité de l'arme économique : liberté des mers, blocus, ressources dont ils pouvaient disposer. Pas plus aujourd'hui qu'hier on ne gagne une guerre uniquement avec de l'or et des matières premières. La victoire dépend des effectifs, du matériel et des conditions de leur emploi. Les événements ont prouvé que l'Allemagne possédait, en mai 1940, dans ce, domaine, une écrasante supériorité à laquelle nous ne pouvions plus opposer, quand la bataille s'est engagée, que des mots d'encouragement et d'espoir.

La bataille des Flandres s'est terminée par la capitulation de l'armée belge en, rase campagne et l'encerclement des divisions 'anglaises et françaises. .'Ces dernières se sont battues bravement. Elles formaient l'élite de notre armée ; malgré leur valeur, elles n'ont pu sauver une partie de leurs effectifs qu'en abandonnant leur matériel.

Une deuxième bataille s'est livrée sur l'Aisne et sur la Somme Pour tenir cette lignée soixante divisions françaises, sans fortifications, presque sans chars, ont lutté contre 150 divisions d'infanterie et Il divisions cuirassées allemandes. L'ennemi, en quelques jours, a rompu notre dispositif, divisé nos troupes en quatre tronçons et envahi la majeure partie du sol français.

La guerre était déjà gagnée virtuellement par l'Allemagne lorsque l'Italie est entrée en campagne, créant contre la France un nouveau front en face duquel notre armée des Alpes a résisté.

L'exode des réfugiés a pris, dès lors, des proportions inouïes. Dix millions (le Français, rejoignant un million et demi de Belges, se sont précipités vers l'arrière de notre front, dans des conditions de désordre et de misères indescriptibles.

A partir du 15 juin, l'ennemi, franchissant la Loire, se répandait a son tour sur le reste de la France.

Devant une telle épreuve, la résistance armée devait cesser. Le Gouvernement était acculé à l'une de ces deux décisions : soit demeurer sur place, soit prendre la mer. Il en a délibéré et s'est résolu à rester en France, pour maintenir l'unité de notre peuple et le représenter en face de l'adversaire. Il a estimé qu'en de telles circonstances, soit devoir était d'obtenir un armistice acceptable, en faisant appel chez l'adversaire au sens de l'honneur et de la raison.

L'armistice est conclu, le combat a pris fin. En ce jour de deuil national, ma pensée va à tous les morts, à tous ceux que la guerre a meurtris dans leurs chairs et dans leurs affections. Leur sacrifice a maintenu haut et pur le drapeau de la France. Qu'ils demeurent dans nos mémoires et dans nos coeurs 1

Les conditions auxquelles nous avons dû souscrire sont sévères.

Une grande partie de notre territoire va être temporairement occupée. Dans tout le nord et dans l'ouest de notre pays, depuis le lac de Genève jusqu'à Tours, puis le long de la côte, de Tours -aux Pyrénées, l'Allemagne tiendra garnison. Nos armées devront être démobilisées. Notre, matériel remis à l'adversaire, nos fortifications rasées, notre flotte désarmée dans nos ports. En Méditerranée, des bases navales seront démilitarisées. Du moins l'honneur est-il sauf. Nul ne fera usage de nos avions et de notre flotte. Nous gardons les unités terrestres et navales nécessaires au maintien de l'ordre dans la métropole et dans nos colonies. Le gouvernement reste libre,' la. France ne sera administrée que par des Français.,

Vous étiez prêts à continuer la lutte, je le savais. La guerre était perdue dans la métropole ; fallait-il la prolonger dans nos colonies ?

Je ne serais pas digne (le rester à votre tête si j'avais accepté de répandre le sang français pour prolonger le rêve de quelques Français mal instruits des conditions de la lutte. Je n'ai pas voulu placer hors du sol de France ni ma Personne, ni mon espoir. Je n'ai pas été moins soucieux de nos colonies que (le la métropole. L'armistice sauvegarde les liens qui l'unissent à elle. La Franc a le droit de compter sur leur loyauté.

C'est vers l'avenir que, désormais, nous devons tourner nos efforts. Un ordre nouveau commence. Vous serez bientôt rendus à vos foyers. Certains auront à le reconstruire.

Vous avez souffert.

Vous souffrirez encore. Beaucoup d'entre vous ne retrouveront pas leur métier ou leur maison. Votre vie sera dure. Ce n'est pas moi qui vous bernerai par des paroles trompeuses. Je hais les mensonges qui vous ont fait tant de mal. La terre, elle, ne ment pas. Elle demeure votre recours. Elle est la patrie elle-même. Un champ qui tombe en friche, c'est Une portion de France qui meurt. Une jachère de nouveau emblavée, c'est une portion de France qui renaît. N'espérez pas trop de l'Etat qui ne peut donner que ce qu'il reçoit. Comptez pour le présent sur vous-mêmes et, pour l'avenir, -sur les enfants que vous aurez élevés dans le sentiment du devoir.

Nous avons à restaurer la France. Montrez-la au monde qui l'observe, à l'adversaire qui l'occupe, dans tout son calme, tout son labeur et toute sa dignité. Notre défaite est venue de nos relâchements. L'esprit de jouissance détruit ce que l'esprit de sacrifice a édifié. C'est à un redressement intellectuel et moral que, d'abord, je vous convie. Français, vous l'accomplirez et vous verrez, je le jure, une France neuve surgir de votre ferveur.

J'espère que vous aurez noté le joli "Du moins l'honneur est-il sauf". L'histoire a ses perdants, parfois...
Alors non, le Maréchal Pétain n'a pas le monopole de l'appel à la terre. Ce n'est pas parce qu'un jour il a prononcé ces mots que l'idée doit être à tout jamais frappée d'opprobre.
D'ailleurs à ce compte-là, les anars sont pétainistes également, voir l'avant-dernière strophe : ne comptez pas trop sur l'Etat, etc.
C'est juste que parfois, il faut savoir manier l'histoire nationale avec un peu de doigté. Et du doigté, j'en vois pas beaucoup en ce moment. Pour être tout à fait franche, je trouve que ça pue.
Déjà cette histoire de questionnaire à remplir pour avoir la nationalité française... ça me fait penser à ça :

Si vous voulez approfondir, j'ai trouvé le texte du discours sur "marechal-petain.com" (! c'est tellement incongu ! J'adore internet...)

PS : Kaamelott saison 6 passe en ce moment sur la sixième chaîne. Et puis sur le site internet M6 replay pour ceusses qu'ont pas la télé. Et curieusement, ya des échos...
La romanisation de la Bretagne, et Leodagan qui s'inquiète un peu au moment de signer :

"La romanisation, c'est quoi exactement ? Enfin, je sais pas moi... Après c'est peut-être juste le mot qui fait que ça pue."

C'est exactement cette question que j'aurais envie de poser à Hortefeux et consorts.
(remplacer romanisation par identité nationale, of course.)

Le Club des Cinq sur les pas des Montreurs d'Ours : Chapitre 7

2009-10-25T17:45:00.000+02:00

Chapitre VII : Claude passe à l'action

Résumé des épisodes précédents : Persuadés d'avoir localisé les contrebandiers (protégés par une redoutable meute de chiens qui bavent), les Cinq tentent de jouer la carte gendarmes. Ils se sont faits proprement humilier.

Ce fut paradoxalement à la suite de cette déprimante tentative que tout s'accéléra. Couchée dans la petite chambre qu'elle partageait avec sa cousine, Dagobert sur ses pieds, Claude fixait le plafond. Elle écoutait la respiration calme d'Annie mais ne parvenait pas à trouver le sommeil. Son fidèle chien ne dormait pas non plus, évidemment. Dans sa tête tournaient des images, des pensées... Et l'inaction la rongeait... Cette visite aux gendarmes lui ressemblait si peu : Claude était une fillette décidée et irréfléchie, et elle avait une réputation à tenir ! Alors elle prit comme de juste une décision irréfléchie et élabora en quelques secondes un plan extrêmement dangereux et totalement inutile.

Aussi silencieuse et discrète que Mick qui se faufile dans la cuisine pour une fringale nocturne, elle se lève, s'habille et se dirige vers la salle de bains, un Dagobert étonné sur ses talons. D'un geste, elle intime l'ordre à son chien de ne pas faire de bruit. Dans l'armoire à pharmacie, elle trouve ce qu'elle était venue y chercher : la boîte de somnifères tranquillisants surpuissants que son père emportait toujours lorsqu'il partait en vacances avec sa fille et ses neveux. Elle la glissa dans la poche de son pantalon puis descendit sur la pointe des pieds à la cuisine. Quelques minutes plus tard, sa silhouette sombre et souple émergea de la fenêtre et sauta dans le jardin. Le fidèle Dagobert, bien qu'excité par cette promenade inattendue, ne poussa pas un jappement lorsqu'il la suivit sur la route de Lanes...

Au gîte pourtant, quelqu'un d'autre ne dormait pas. François, totalement remis de l'humiliation de sa visite aux gendarmes, s'était brusquement souvenu qu'il n'avait pas fait son exercice du jour dans son cahier de vacances. Il alluma donc la lampe de poche sous ses couvertures. C'est le devoir accompli, lorsqu'il se recoucha, qu'il entendit Claude marcher dans le couloir. Elle aussi avait du mal à dormir, songea-t-il. Avec tous ces événements, aucun d'entre eux n'avaient eu le temps de faire leurs devoirs quotidiens, certainement que sa cousine était allée travailler dans la salle de bains pour ne pas réveiller Annie... Un bon quart d'heure plus tard, n'entendant pas sa cousine revenir dans sa chambre, François commença à avoir des doutes... Et si Claude peinait – comme d'habitude – sur ses mathématiques ? Le jeune homme suivant une classe supérieure à la sienne, il se sentait comme un devoir d'aller aider sa cousine à finir ses devoirs, pour qu'elle puisse enfin dormir comme lui du sommeil du juste. Il se dirigea alors vers la salle de bains, où il ne trouva personne. Descendant les escaliers, il explora alors la cuisine. La fenêtre était ouverte, il la referma consciencieusement, en se promettant de parler dès le lendemain à son oncle des négligences de sa cuisinière. Il avait beau adorer Maria, on ne badine pas avec les questions de sécurité. Et il alla se recoucher, s'endormant comme un bienheureux avec le sentiment du devoir accompli. En oubliant complètement Claude au passage, qui allait bientôt se trouver en grand danger...

Celle-ci, pendant ce temps, marchait aussi vite que la pente le lui permettait. Elle avait le cœur qui battait vite – à cause de l'effort physique, voulait-elle croire. Mais elle avait quitté le village depuis longtemps, et les arbres autour du sentier se faisaient de plus en plus noirs et menaçants. Dagobert, qui n'avait aucun mal à suivre sa maîtresse, pointait le museau et les oreilles dans toutes les directions, grognant de temps en temps. « Ce sont les bruits de la nuit qui l'inquiètent » pensa Claude. « Il n'est pas habitué à la montagne. » Elle non plus, d'ailleurs... Malgré elle, la courageuse petite fille ne pouvait s'empêcher de penser à toutes les histoires que leur avait raconté Jean, le fils du montreur... d'ours... Et à celles d'Albert, le père des éleveurs quand ils l'avaient rencontré à Fraguet... Elle força ses jambes à accélérer le rythme, pour sortir au plus tôt de ces bois. Elle regrettait la mer...

Arrivée au champ de myrtilles, elle s'accorda une pause, pour souffler un peu. Elle sortit alors de sa poche la boîte de médicaments de son père et les restes des petits gâteaux à la viande que Maria leur avait servis au dîner et qu'elle avait pris soin de prendre dans le frigo avant de quitter la cuisine, sans même une pensée coupable pour Mick qui allait certainement se faire passer un savon d'anthologie pour ce larcin alors qu'il était, pour cette fois, complètement innocent. Elle fourra rageusement une bonne dizaine des petits comprimés dans chaque gâteau. « Si avec ça ils osent encore me montrer les crocs, ces dangers publics... » Chaque gâteau aurait endormi un éléphant. Elle soupira et se tourna vers Dagobert :

- Qu'est-ce que je suis en train de faire, mon vieux Dag ? murmura-t-elle.

L'intelligent animal ne la quittait pas des yeux, semblant réellement comprendre ses paroles.

- Dans quel pétrin inutile me fourre-je encore ? ajouta-t-elle non sans raison, pensant à ses précédentes aventures...

Mais il était trop tard pour reculer, et Claude était de surcroît bien trop fière pour cela. En soupirant derechef, et maudissant son caractère qui la poussait à prendre toujours plus de risques, elle se remit en route, un Dagobert toujours inquiet et silencieux sur ses talons. Elle n'eut aucun mal à se repérer, par cette nuit sans nuages. Elle regrettait d'ailleurs de ne pas avoir pris un deuxième chandail, car le fond de l'air était frais, et maintenant qu'elle avançait plus précautionneusement, la brise qui séchait la sueur de ses vêtements la glaçait jusqu'à l'os. A l'ubac (1), une chouette poussa un hululement sinistre...

Parvenue au piton rocheux derrière lequel il fallait tourner, elle avança encore plus lentement, si c'était possible. Elle faisait particulièrement attention à ne pas glisser sur les cailloux du sentier. Ce n'était pas le moment de se fouler une cheville. Un bruissement soudain, à quelques mètres d'elle, la fit sursauter et elle faillit en perdre l'équilibre. Heureusement, elle se rétablit et se réprimanda intérieurement de son accès de froussardise. Jamais elle ne racontera à quelqu'un qu'elle avait si peur ! Elle était l'intrépide Claude Dorsel, oui ou non ? La main sur le collier de Dagobert, elle essayait de faire abstraction de tous les bruits de la nuit. Et enfin, ce qu'elle attendait arriva. Les poils de son chien se dressaient sous son collier. Presque instantanément, les aboiements qui les avaient tant effrayés, elle et ses cousins, en plein jour, retentirent avec une force décuplée dans le relatif silence nocturne de la montagne. En espérant qu'il y aurait assez de gâteaux pour tous ces molosses, elle lança ces derniers dans la direction approximative du bruit et redescendit le plus vite possible en direction du piton rocheux, qui semblait comme la limite tacite du territoire que les cerbères gardaient. Le vacarme des aboiements cessèrent en effet peu après. Les chiens s'étaient-ils endormis ? Avaient-ils réveillé leurs maîtres ? Claude frissonna à l'idée de ce que l'homme ténébreux pourrait faire à une enfant qu'il trouverait fouinant dans son repère au beau milieu de la nuit. Bah ! il lui suffisait d'être discrète et de ne pas se faire prendre, voilà tout ! Elle attendit encore une quinzaine de minutes, puis se décida à reprendre l'ascension, la main toujours sur l'échine de son chien. Mais arrivés à l'endroit fatidique, il semblait qu'elle put continuer sans ennuis. Dagobert restait calme.

La voie des contrebandiers était enfin libre.

Claude se permit alors un sourire, le premier depuis que la jeune intrépide était sortie de son lit. Ça y était ! C'était l'aventure, et elle y était jusqu'au cou ! En renversant la tête en arrière pour respirer silencieusement l'air de la nuit, elle se fit la réflexion soudaine qu'elle s'était ennuyée à mourir depuis le début de ces vacances. A l'instant, entre des chiens monstrueux (peut-être) endormis et un nombre indéterminé d'hommes patibulaires (sûrement) armés... elle se sentait bien. Tout simplement.

Tous ses sens en éveil (sauf le bon – le bon sens...), elle continua le semblant de chemin, Dagobert imitant par habitude tous ses mouvements. En étant le chien du Club des Cinq, c'était devenu une sorte de réflexe. Ils l'avaient entraîné dans tellement de situations invraisemblables auxquelles il n'avait jamais compris grand'chose !... Il n'avait peut-être pas de pedigree, mais il lui a fallu très peu de temps pour comprendre quand se taire et quand attaquer. Sa maîtresse lui avait posé la main sur l'échine en disant « Chut... » Et l'intelligent animal avait immédiatement adopté lui aussi une démarche de Sioux.

Au bout de quelques minutes de montée, Claude aperçut ce qui semblait être, dans la pénombre, l'entrée d'une caverne. Mais bien entendu ! Les anciens chemins de la Résistance passaient sous la montagne ! C'est pour cela qu'ils sont presque indétectables. Il suffisait de bien camoufler l'entrée et la sortie. Et hop, encore un mystère de résolu au crédit du Club des Cinq ! Mais la fillette se figea très vite dans son autocongratulation... Dans le silence de la nuit, des voix lui parvenaient de l'intérieur de la montagne. Elle se rapprocha de l'entrée de la caverne, et se camoufla tranquillement derrière un rocher pour écouter la conversation. Elle était à peine à quelques mètres des sinistres hors-la-loi.

- Bon, je crois qu'on a tout reçu, non ?

La voix était rude, profonde et bourrue. Celle qui lui répondit était plus nasillarde, mais contenait tellement de méchanceté qu'elle faisait froid dans le dos :

- Oui, la livraison de ce soir était la dernière avant le mois prochain. Il ne reste plus qu'à redescendre les sacs jusqu'à Foix...

Claude frémissait de bonheur. A quelques pas d'elle, il y avait et les contrebandiers, et la marchandise de contrebande. Quel beau coup de filet ! Si seulement elle avait quelque chose pour les arrêter, ici, maintenant... une escouade de gendarmes, ou bien une paire de menottes, ou à la rigueur un plan d'action ! Mais elle n'avait rien de tout ça. Rien du tout. Elle avait Dagobert. Faisant totalement confiance en son chien, la fillette s'élança bravement hors de sa cachette en criant :

- Vous êtes faits, mes gaillards !

Il faut lui accorder qu'elle récolta au moins deux secondes de stupeur, à mettre sur le compte de l'effet de surprise. Les deux hommes la regardaient, les yeux écarquillés. L'un était le grand basané, celui qu'elle avait déjà croisé à Lanes. Il sembla la reconnaître également :

- Qu'est-ce que tu fiches ici ??

Ah c'était à lui qu'appartenait la voix profonde et bourrue, nota tranquillement Claude dans son mémo personnel. L'autre devait alors être le pervers nasillard... Elle se tourna vers lui pour le détailler plus à son aise. Petit, blond, un air méchant sur le visage, il avait un genre de bec-de-lièvre et des cheveux filasses. Il était vraiment laid. Et ça ne s'arrangea pas lorsqu'il éclata de rire, découvrant des dents jaunes mal plantées :

- Un petit garçon et un chien ! C'est ça, la police moderne ?!

Il l'avait prise pour un garçon. Claude se rengorgeait. Elle adorait quand les gens se méprenaient sur ce point :

- Dag, je m'occupe de lui, maîtrise l'autre !

Du coin de l'œil, il lui sembla voir Dagobert qui hésitait, l'air interdit, tandis qu'elle s'avançait résolument vers le petit contrebandier blond qui l'attendait, un sourire en coin. Elle lui porta un coup décidé à l'estomac. Il eut la politesse de faire semblant de se plier en deux. Ou peut-être était-ce pour mieux saisir Claude à bras-le-corps et la percher négligemment sur son épaule. Il interpella son collègue :

- Hé ! Il est passé où, le sale cabot ?

L'autre lui répondit en haussant les épaules :

- J'en sais rien, il a filé sans demander son reste. On fait quoi du gamin ?

- Bonne question. Je vais ligoter là-derrière pour le moment. Peut-être que les Espagnols seront intéressés ? Ça pourrait être une monnaie d'échange intéressante pour un sac de clopes ou deux en plus...

- Mmm... On sait jamais, tu as raison, garde-le au frais. Je vais voir ce qui est arrivé à mes chiens.

Claude se débattait tant et plus, mais l'homme, en dépit de sa petite taille et de ses cheveux filasses, était rudement fort. Il l'emmena facilement dans un recoin de la caverne et la jeta sans ménagements sur le sol. Il déroula un bout de ficelle d'autour de sa taille.

- Alors, petit ! On est plus très bavard soudainement... C'est dommage, tu m'as bien fait rire, tout à l'heure ! Tu veux pas me la refaire, là : « Vous êtes faits ! ». Ah c'était vraiment bon...

Tout en ligotant solidement les mains et les pieds de Claude qui gardait obstinément les lèvres serrées et le regard fixe, il continuait son monologue :

- Dans mon métier c'est pas souvent l'occasion de rigoler, vraiment. Et tu as pu voir que mon copain Manuel Ibanez là, c'est pas exactement un boute-en-train. Oui, même s'il est français, il a des origines espagnoles.

Claude commençait à jubiler intérieurement, bien qu'elle s'appliquât à n'en rien laisser paraître. Le méchant était bavard. Les méchants sont toujours trop bavards...

- Ça doit être de là qu'il tient cette sévérité. J'ai vu sa famille, de Badalona, à côté de Barcelone. Ce sont eux qui nous fournissent une fois par mois toujours à la même date – c'était hier – alors forcément, parfois on se croise. Eh bah j'ai jamais vu une collection pareille de pierres tombales !

La fillette s'appliquait à bien tout retenir. Après il n'y aura plus qu'à sortir de cette caverne et courir prévenir les autorités pour qu'ils démantèlent tout le réseau ! Parfois, l'aventure, c'est presque trop facile, se dit Claude, ficelée comme un saucisson par un contrebandier prêt à tout sur le sol d'une caverne humide dont personne ne connaissait l'emplacement au sommet inaccessible d'une montagne rocheuse, en plein milieu de la nuit, seule et personne ne sachant où elle était exactement. Les bandits sont trop bêtes, c'en est presque dommage. Franchement.

- Alors moi j'essaie de garder la joie de vivre, tu vois petit ? Je me dis : « André Dubois ! Ne te laisse pas gagner par la morosité ambiante ! Pense plutôt aux fêtes de Pamiers, ta ville natale où tu habites encore aujourd'hui, et souris ! Souris, André Dubois ! »...

Il avait fini de ligoter Claude. Cette dernière testa la solidité de ses liens. Elle avait déjà été attachée des dizaines de fois au cours de leurs aventures, alors elle pouvait dire que le drôle savait y faire. Les liens étaient parfaitement serrés, parole d'experte.

Et pendant ce temps, sur la route qui descendait vers le village, le brave Dagobert courait, courait à perdre haleine...

(1) Versant orienté nord de la montagne. L'adret : versant orienté sud.