Avoir trente ans de plus

J’ai des fleurs dans mes cheveux, et je danse sans soutien-gorge dans les rues de San Francisco… A l’appel estival de ma génération.

J’ai 16 ou 17 ans, je fais l’amour sur une barricade à Paris, alors qu’un coucher de soleil anarchiste enflammait l’Hôtel de ville. Renaud chante encore juste, il est beau comme un poulbot et je braille « Crève salope ! » avec lui. Les grandes phrases et les petits mots, dans les amphis et sur la ville, nous effleurent sans vraiment nous intéresser. En loden et sans cravate, un leader politique est toujours un petit chef.

Je m’appelle Novo et je me laisse porter par cette nouvelle vague jusqu’au bout de son souffle, jusqu’à la rencontre avec cette fille appelée… Gloria… Elle me fascine, sur les plages de Jamaïque, avec son accent anglais et son bikini blanc. L’eau qui ruisselle entre ses magnifiques seins quand elle sort de l’eau à l’appel du Non…

Je me saoule copieusement en Toscane. Michèle, Guy et moi-même inventons sans cesse de nouveaux jeux, pour essentialiser notre microsociété aristocratique. Je suis sur le départ pour Bologne et ils me méprisent, ce n’est que dans les situations que se cherche la révolution.

Mais surtout je suis à la Sorbonne avec Pierre Bourdieu et Jean-Claude Passeron à enquêter sur les situations pédagogiques et putain j’ai accès à leur matériau dans son intégralité et pas seulement à ce trop court article des Temps Modernes (que je suis quand même bien contente d’avoir déniché)…


Cthulhu-Bourdieu : 1-0